Existe un fenómeno en la naturaleza mediante el cual el tiempo pasa de ser una constante física a convertirse en una abstracción malcriada y mal avenída.
Esta tarde alguien me dijo que el tiempo se había vuelto a replegar sobre sí mismo y me había vuelto a ver delante de un camino que, inocente de mi, hacia idem que pensaba tenía ya más que andado, superado y cerrado.
Me disculparía para con Cronos pero es un cabrón. Y no es el único. Pero es su naturaleza y eso no se puede cambiar.
Ese suceso experimentado, al que llamaremos Cronopatía, me colocó escribiéndo un mail donde até todas las palabras que era capaz de dedicar a alguien que, pese a su lógico odio, me toca de cerca por lo idéntico del sendero. Y me duele su dolor y me conmueve y me gustaría hacerle ver a ese alguien que hace tiempo hice mía cada piedra, cada ciénaga y cada día muerto de los que ve ante sí. Pero el tiempo es así de cabrón y seguro que me sale el tiro por la culata.
Luego Cronos sufre otro ataque de hipo y me veo llorándole a la luna en una mezcla remilgada de agradecimiento y dolor de barriga: amor lo llaman. Hay quien, los menos, también lo llama retortijones. Yo, la verdad, hago como Humty Dumpty y le doy a cada palabra el significado que me da la gana a mi, que para eso mando yo.
Pero no nos desviémos. Este extraño fenómeno llamado Cronopatía nos coloca dentro de un avión a punto de despegar, también nos coloca en medio de un desierto, en el centro de un ciclón, en la habitación de un hotel junto a una compañera de carrera que esta intentando liarse sus primeros porros o perdidos bajo la lluvia de un país extraño huyendo de tres tipos que portan sendas navajas que, de ser nacionales, seguro serían de albacete.
No te puedes fiar de él. Puedes enfadarte por lo injusto de sus caprichos pero solo ganarás perder en su contra. Lo mejor en estos casos es asumir lo que toca y no echarle la culpa. Es su naturaleza.
Ahora, fíjate qué cosas, escucho los frios coros de Elfman Manostijeras... Algunas veces, sutiles y escasas, Cronos intenta disculparse... a su manera.
En fin, me marcho a cenar antes de que me vea delante de un tipo con pala y malos modales. Otro día os cuento lo que le pasa a Cronos cuando parece que se escapa o se hace tan pesado como las moscas en la siesta de este agosto infernal.
Etiquetas: Derrapes mentales, Relato
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