Al tercer electrocardiograma mensual
se plantea la tesitura y me río,
se escapan las ventosas
y, al ritmo de lo mío,
decido, qué cosas, lo que importa y lo que no.
Importa el color azul, la voz de Verónika.
El hierro, la lucha, el sentido que tu pecho otorga.
Los dientes en la carne, la sal de esas penas, aquel mar.
Y lo que no importa,
sepa usted, señor enfermero,
es todo, todo lo demás.
Arranco las ventosas,
ignoro las agujas y exploto, inmensa, a bocanadas,
agotando todo el aire de la habitación
con todo lo que soy,
con lo que importa
y sin lo que no.
____
18 ago 2008
Love is pain
Andaba yo metida en un jacuzzi sin saber cómo ponerlo en marcha cuando, sin verlo venir, me sorprendí recibiendo un golpe de realidad.
Nunca me he preocupado por lo que hacer con mi vida, ni siquiera a corto plazo. De hecho, suelo cegarme durante horas en cosas como poner en marcha el jacuzzi de aquel spa antes que pensar dónde estaré dentro de seis meses. Y ya no digamos en lo que respecta a otros entes ajenos a la organización.
Cosas del directo: el guerrero me señaló un camino con su espada afilada y punzante y un escudo en forma de chanclas mojadas. Su dialéctica me colocó un nudo en la garganta y todo el vapor de la sala de aromaterapia se me agarró a las corneas dejandome echa un guiñapo. Tenía razón. No debí haber huído. Jamás debí haber dejado aquel camino sólo porque dolía ya sólo con plantearlo y no ya digamos lo que hubiera dolido de empezar a andar.
Mi guerrero me sacudió. El amor es dolor. Siempre lo es.
Nota: me disculpo ante vos, amable lector, por no tener fuerza ni valor para corresponder su amor y atención para con mi verborrea.
Nunca me he preocupado por lo que hacer con mi vida, ni siquiera a corto plazo. De hecho, suelo cegarme durante horas en cosas como poner en marcha el jacuzzi de aquel spa antes que pensar dónde estaré dentro de seis meses. Y ya no digamos en lo que respecta a otros entes ajenos a la organización.
Cosas del directo: el guerrero me señaló un camino con su espada afilada y punzante y un escudo en forma de chanclas mojadas. Su dialéctica me colocó un nudo en la garganta y todo el vapor de la sala de aromaterapia se me agarró a las corneas dejandome echa un guiñapo. Tenía razón. No debí haber huído. Jamás debí haber dejado aquel camino sólo porque dolía ya sólo con plantearlo y no ya digamos lo que hubiera dolido de empezar a andar.
Mi guerrero me sacudió. El amor es dolor. Siempre lo es.
Nota: me disculpo ante vos, amable lector, por no tener fuerza ni valor para corresponder su amor y atención para con mi verborrea.
Etiquetas: Derrapes mentales, Música, Querido Diario
30 jul 2008
ASHITA GA ARUSA!!
No os lo vais a creer, pero me he venido de vacaciones al cielo y, oh my god! tienen conexión a internet de 6 megas!!
De todas formas, para no abusar, os traigo un compendio de mis tres amores secretos: Japón -y todo lo que conlleva-, el karaoke y el Absurdo (bueno, el karaoke no, pero no me negareis que tiene su punto).
Y por si me cortan la línea, ya lo sabeis mis pequeños,
Ashita Ga Arusa!!
Etiquetas: Derrapes mentales, Japón, Música
17 jul 2008
Otro día en el mundo
Un pequeño concierto bajo la lluvia.
Altavoces que revientan los oídos.
Dejar que la presión golpee las vísceras...
Vetusta Morla cojío un puñado de cientos y nos puso a cantar bajo la lluvia de una plaza recien nacida de Lorca. Cuando la lluvia hizo que lo eléctrico agonizara, ellos cambiaron los cables por las acústicas y se sentaron al borde del escenario.
Cuando sus voces ya no se elevaban saltaron, a pelo, hasta el centro de la plaza y allí, sentados en el suelo y colgados de los arboles, coreamos un concierto que no parecía otra cosa que un macrobotelleo sin alcohol, una hoguera de fuego que no era naranja, una luz bajo la lluvia repleta de voces sin voz, de coros sin toga, de lagrimas que no caen y otras que, bueno... sencillamente no se dejaron ver tan fácilmente.
El primero de muchos qué contar.
Mírame!
Soy Feliz
Tu juego me ha dejado asi...
Por cierto, no es que me esté volviendo blandita...
Es, sencillamente, que esta parte no la conocía ;)
Altavoces que revientan los oídos.
Dejar que la presión golpee las vísceras...
Vetusta Morla cojío un puñado de cientos y nos puso a cantar bajo la lluvia de una plaza recien nacida de Lorca. Cuando la lluvia hizo que lo eléctrico agonizara, ellos cambiaron los cables por las acústicas y se sentaron al borde del escenario.
Cuando sus voces ya no se elevaban saltaron, a pelo, hasta el centro de la plaza y allí, sentados en el suelo y colgados de los arboles, coreamos un concierto que no parecía otra cosa que un macrobotelleo sin alcohol, una hoguera de fuego que no era naranja, una luz bajo la lluvia repleta de voces sin voz, de coros sin toga, de lagrimas que no caen y otras que, bueno... sencillamente no se dejaron ver tan fácilmente.
El primero de muchos qué contar.
Mírame!
Soy Feliz
Tu juego me ha dejado asi...
Por cierto, no es que me esté volviendo blandita...
Es, sencillamente, que esta parte no la conocía ;)
Etiquetas: Música, Querido Diario
5 jul 2008
El tio Bob y me duelen los pies
Anoche me acordé de ti. Y de mi pequeña Veronika y de J., de I. y de A. -esto de las iniciales es cosa de Ego, maldita!-. Es dentro de la jauría humana cuando más sola estoy, más sola quiero estar, más corro en dirección contraria, más insultos por impulso genera mi lóbulo sociópata y más me acuerdo de los que NO me rodean.
Anoche vi a Dylan, Bob. Él no me vió. Tocó de perfil y hasta la tercera canción no levantó la vista por debajo de su grandísimo sombrero hacia el público.
Anoche vi a Dylan, Bob. Él no me vió. Tocó de perfil y hasta la tercera canción no levantó la vista por debajo de su grandísimo sombrero hacia el público.
No se podía ver un flash bajo pena de destrucción masiva.
No se podía ver cerveza a la media hora de empezar.
Minipunto para mi: conseguí fotografías y si, conseguí también cerveza.
Soy una chica de recursos.
Se vinieron conmigo mi cliché favorito y su mago del marketing, quien gritaba lleno de orgullo: "Dylan, no nos mires. Somos indignos!".
Y es que resultaba extraño: allí en medio de tantas cabezas no dejaba de repetirme "lo han traído engañao". Unas pocas miles y un recital de canciones que nadie se sabía y que, de saberse, nadie podía porqué el bueno de Misouri cambiaba las letras y provocaba al personal para que solo se quedaran los más fieles...
Me dejé a mis letales en el foso y me encaramé a lo más profundo de la plaza de toros: desde mi bautizo taurino he recorrido muchas veces aquellos pasillos. Y es que mi padre fue torero entre otras cosas. Me duelen los pies. Me duele la gente y me duele que no estáis aquí, conmigo, aunque si vuestros mensajes o la ausencia de estos.
Fué un concierto "duro", dicen.
A mi me gustó sin ser una fan letal, sólo porque alguien lo hizo antes que yo y ahora mi deuda es un poquito más pequeña. Cerró cantando Blowin' in the wind pero solo me dí cuenta media hora despues de salir del concierto, por la puerta grande, además. Canalla.
Esta noche toma la Alfonsina Willy DeVille aunque no podré escucharlo. Dylan, los que no están, mis huídas a tumba abierta, los que saben de qué hablan y los que no saben de qué hablo, los mensajes y los apocrifos, todo, resulta un despropósito. Un desproposito macarra y, vale, delicioso.
Y todo por culpa de tener, como dirá aquel, demasiado corazón.
Etiquetas: Amigos, Música, Querido Diario
3 jul 2008
Una Perra Gritona
Maldita sea... No he podido pegar ojo porque una frase me perseguía entre vigilias trasumantes, despertadores hijoputescos insomnes y demás fauna pernoctante:
"CYNDY LAUPER ES UNA PERRA GRITONA".
La culpa la tiene el Harry Potter Senior de Joaquín Reyes
y Bete, claro, Bete siempre más.
Girls Just Want To Have Fun - More bloopers are a click away
Y como dice ella, "...pero cómo nos gusta".
"CYNDY LAUPER ES UNA PERRA GRITONA".
La culpa la tiene el Harry Potter Senior de Joaquín Reyes
y Bete, claro, Bete siempre más.
Girls Just Want To Have Fun - More bloopers are a click away
Y como dice ella, "...pero cómo nos gusta".
Etiquetas: 80s, Derrapes mentales, Música
21 jun 2008
Animal psicótico
Me duele caminar descalza.
Un zapato en la mano, una palanca en la otra.
Todavía puedo oirlos gritar, allá atrás, en el suelo.
Un zapato en la mano, una palanca en la otra.
Todavía puedo oirlos gritar, allá atrás, en el suelo.
*-*-*
El calor no me deja pensar. Miento. El calor no me deja pensar normal.
Murió Chema, el panadero cocainómano de Barrio Sésamo.
Una actriz de telenovela despertó de un coma profundo al oir una canción.
Llaman a Raphael el Rey de la Copla Gótica siendo lo mejor que he escuchado en toda la semana.
Descubro que Bruce Willis se llama en realidad Walter Willinson y lloro.
Carter dice que me voy a morir de miedo.
Le contesto que lo haré antes de asco.
Saco los pinceles y acabo rebozándome en pintura negra y roja.
Me bajo unas cuantas tablaturas, pierdo la pua y utilizo una cucharilla de helado.
Repongo mis botellas y añado unas cuantas más. Ha vuelto el buen humor.
La otra noche, mientras mi vestido vintage rojo y sus zapatos a juego asfixiaban la falta de práctica, me poseí a mi misma y mientras hablaba del ciclo dedicado a novela histórica tarareaba mentalmente una canción cuyo video me había provocado un par de rubores inesperados.
Saco los pinceles y acabo rebozándome en pintura negra y roja.
Me bajo unas cuantas tablaturas, pierdo la pua y utilizo una cucharilla de helado.
Repongo mis botellas y añado unas cuantas más. Ha vuelto el buen humor.
La otra noche, mientras mi vestido vintage rojo y sus zapatos a juego asfixiaban la falta de práctica, me poseí a mi misma y mientras hablaba del ciclo dedicado a novela histórica tarareaba mentalmente una canción cuyo video me había provocado un par de rubores inesperados.
Salió bien, creo. No me presté atención.
Conocí a un viejo poeta que le hubiera gustado -ver muerto- a mi profesor de lengua en la carrera, de esos que hablan de niños que vuelan y madres embarazadas. El tipo me leyó la mano:
-"eres fuerte y nerviosa pero te desarman cuando te tocan el corazón".
Conocí a un viejo poeta que le hubiera gustado -ver muerto- a mi profesor de lengua en la carrera, de esos que hablan de niños que vuelan y madres embarazadas. El tipo me leyó la mano:
-"eres fuerte y nerviosa pero te desarman cuando te tocan el corazón".
Tamaña frivolidad me evocó una arcada. Pero por suerte se impuso el absurdo cuando me habló de crear sujetadores que permitieran libertad a los pezones o cuando me sugirió un cambio de estilo para mis cejas.
Mis cejas, mi buen señor, tienen vida propia así que apartesé si no quiere que le fustiguen mientras se carcajean de pura y limpia maldad.
Y he aquí el desenlace del cuento:
Tras una noche de cuellos estirados y composturas modulares los profesores universitarios y concejales varios me invitaron a compartir mesa en el restaurante más selecto del pueblo. En ese mismo instante un renault se comía la acera y antes de bajar la ventanilla explotaba un grito tribal:
- NENAAA, QUE NOS VAMOS AL MERENDEROOo!!
Y he aquí el desenlace del cuento:
Tras una noche de cuellos estirados y composturas modulares los profesores universitarios y concejales varios me invitaron a compartir mesa en el restaurante más selecto del pueblo. En ese mismo instante un renault se comía la acera y antes de bajar la ventanilla explotaba un grito tribal:
- NENAAA, QUE NOS VAMOS AL MERENDEROOo!!
... tres segundos de miradas cruzadas después ...
- Discúlpenme, pero aquellas señoritas y yo tenemos una partida de bridge pendiente.
Y con un par de saltitos andaba yo descalzándome de mis zapatos rojos y mi rol de periodista refinada mientras un baute cualquiera boqueaba por los altavoces.
Y con un par de saltitos andaba yo descalzándome de mis zapatos rojos y mi rol de periodista refinada mientras un baute cualquiera boqueaba por los altavoces.
*-*-*
No debió seguirnos.
No debió intentar convencerle de que era mi boca lo que estaba besando.
Ya no los oigo, ¿dónde estará mi otro zapato?.
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18 jun 2008
No such thing
De todas las caras que has tenido, esta fue la más bonita.
De todas las vidas que has tenido, esta fue la que me llenó más.
De todas las almas que has tenido, esta fue sin duda, la más oscura, la más mía.
El negro sujetador prendido de las cuerdas de la guitarra.
Jugando -o no- al billar en un callejón de mentira.
Desayunando vodka en la arena de una playa andaluza.
Porque tu acento era un infierno, cabrón.
Porque aún me golpea tu voz cuando me equivoco por error.
Porque por todo (a pesar de), este regalo tuyo me hace feliz.
Porque vuelves, claro. Siempre lo haces.
Y aunque tengas otra cara y otra alma, me alegro de verte.
De todas las vidas que has tenido, esta fue la que me llenó más.
De todas las almas que has tenido, esta fue sin duda, la más oscura, la más mía.
El negro sujetador prendido de las cuerdas de la guitarra.
Jugando -o no- al billar en un callejón de mentira.
Desayunando vodka en la arena de una playa andaluza.
Porque tu acento era un infierno, cabrón.
Porque aún me golpea tu voz cuando me equivoco por error.
Porque por todo (a pesar de), este regalo tuyo me hace feliz.
Porque vuelves, claro. Siempre lo haces.
Y aunque tengas otra cara y otra alma, me alegro de verte.
Etiquetas: Música, Querido Diario
17 jun 2008
The boogie será
Lo siento. No me gusta ser así.
Llevo ya muchos días mascando la rabia y escupiéndola al suelo -o aquí- cual paleto desdentado canadiense -con todos mis respetos-. Lo más jodido es que mi escondite secreto no guarda diarios de candado rosa y pétalos entre las hojas. Yo guardo botellas. Vacías para colmo.
Y además de rabia tengo a la culpa: no tengo derecho a quejarme frente a las tragedías y desgracias de ahí fuera.
No sé a qué culpar pero el caso es que estoy convencida que voy a acabar haciendo daño a alguien. Físicamente. Eso o me doy una ostia con el coche.
Igual es, como dice Ego, cosa del calor. No sé. Algo tendrá la culpa, digo yo.
Etiquetas: A la mierda, Música, Querido Diario
16 jun 2008
Not like the others
Me miras
perplejo.
El eco de tus banalidades
rebota sobre tu cabeza.
Dices que me conoces.
Cállate, mal nacido.
¿Es una sonrisa eso que revienta en tu cara?
Ni siquiera sabes hacia donde
deberías correr.
No me tiembla la voz por tu malicia.
No me tiembla el pulso por tu palabrería, no.
No sabes nada de este calor que, desde hace un par de vidas
me hierve en las venas
hasta yacer con la mismísima Locura.
Estúpido el hombre que
no le teme a sus propios pasos.
Nada contra cronos.
Me levanto frente a ti despacio,
rígida, precisa,
ciega.
¿Es miedo eso que trepa por tu espina dorsal?
Pobre pobre infeliz
Corredor experto de bajos fondos,
Asaltante de vidas ajenas
y meretrices vírgenes.
Dices que me conoces
Pobre infeliz.
¿No adivinas ya quién soy?
Suplica. Suplica desde lo más
hondo.
¿Sabes ya quién soy?
perplejo.
El eco de tus banalidades
rebota sobre tu cabeza.
Dices que me conoces.
Cállate, mal nacido.
¿Es una sonrisa eso que revienta en tu cara?
Ni siquiera sabes hacia donde
deberías correr.
No me tiembla la voz por tu malicia.
No me tiembla el pulso por tu palabrería, no.
No sabes nada de este calor que, desde hace un par de vidas
me hierve en las venas
hasta yacer con la mismísima Locura.
Estúpido el hombre que
no le teme a sus propios pasos.
Nada contra cronos.
Me levanto frente a ti despacio,
rígida, precisa,
ciega.
¿Es miedo eso que trepa por tu espina dorsal?
Pobre pobre infeliz
Corredor experto de bajos fondos,
Asaltante de vidas ajenas
y meretrices vírgenes.
Dices que me conoces
Pobre infeliz.
¿No adivinas ya quién soy?
Suplica. Suplica desde lo más
hondo.
¿Sabes ya quién soy?
25 may 2008
Never Again
Para Duckland, para que no vuelva a pasar por lo de ayer.
Me vuelvo al estudio a seguir dibujando. Ya os lo enseñaré cuando lo termine.
Etiquetas: A la mierda, Música
19 may 2008
Alimentando el delirio
Doblas las rodillas a cada golpe, lanzando lejos el puño, el sudor y las ansias.
Doblas las rodillas para no caer como cuando él te golpeaba a ti.
Rotos los dientes de la misma rabia.
- Perdona, ¿te gusta Nickelback? -preguntó una voz a mi espalda, acerca de mi camiseta.
Doblas las rodillas para no caer como cuando él te golpeaba a ti.
Rotos los dientes de la misma rabia.
- Perdona, ¿te gusta Nickelback? -preguntó una voz a mi espalda, acerca de mi camiseta.
- ¿Eh? Hola Marcos! -Corto pelo rojo, tan alto como paradójico, el tímido postadolescente del hardRock, Marcos Rubio. Si hay alguien en el sur de España que sepa de buen rock, es él.
- No te había reconocido hasta que me has hablado -reconoce, el canalla.
- ¿Entonces, tu le entras así a cualquiera? -guiño hacia mi anterior vida, la de periodista.
Marcos Rubio me ofreció una de mis mejores vivencias al traerme al Gran Mariskal, quién me concedió una entrevista sin quitarse las gafas de sol: "Como los buenos", le dije -guiñándole un ojo a Borja Sisante- y compartir cuarenta enormes minutos acerca de lo loco que está Keith Richards, de lo culto que es Marilyn Manson o de lo grandioso que es Rubio, el interlocutor que me acaba de asaltar en la cola de la panadería, para gestar festivales de rock en España.
Era un niño listo, un buen chico. Tras el cabrón de su padre, la carcel.
El bastardo ladrón no terminará nunca el instituto: en la celda, su guitarra.
- No tienes pinta de que te guste Nickelback -me inquiere, sonrie, no recuerda mi nombre.
- Ah, no? Pues me voy a verlos al unico concierto de este año! -sus ojos enormes, como mi bocaza.
- ¿Te vas a Inglaterra? Son buenos. Se han hecho enormes en America y no hay forma de que vengan a España. Llevo dos años intentando traerlos al LorcaRock... -lo escucho pletórica. Apúntame al ejército: manejo el inglés fluído, adolezco de sentido común y puedo conducir maquinaria pesada. Me pido primen para secuestrar al frontman, llevármelo a casa y fundar su harem en el sur de la mafiosa y castiza hispania.
- ¿En serio?
Tu voz viola mis oidos, vibra mi sangre, se agarra a mis visceras y te hago mío.
Ella es tu infierno, tu arma, tu batalla, tu jodida meretriz. Y cada vez que la posees te posee, y todo tu te vuelves sexo y odio, sudor y estruendo, y la redención y el infierno paren tu voz.
Y tu voz te hace mío.
- Si vienes al Lorcarock, búscame y nos tomamos algo - una barra de cuarto después.
-Y si consigues traerlos a Lorca, pídeme matrimonio -ya de espaldas, como al principio.
Me río, me alejo y oculto la sangre vibrante tras mis negras negras gafas de sol justo cuando imagino mi propia figura a contraluz en el quicio de la puerta.
Etiquetas: Amigos, Derrapes mentales, Mitos, Música