Duckland 3.0 - Done

... my only friend, the end.

2008-10-06T05:47:00.003Z

Punto final a Duckland y la Periodista.

Fue bonito mientras duró y también fue agonizante por el mero hecho de su propia razón de ser.

Ahora hay un nuevo destino, diferente.

Hoy todo es distinto.

Ya nos veremos. Seguro que si.

"Trabajamos para usted"

2008-09-03T08:33:00.005Z

* Duckland.

Hoy vengo aquí sin vestidos ni máscaras a contaros algo.

Hace casi dos años que comencé a escribir en este blog por ajena sugerencia.

La idea era escribir tanto de la vida y miserias que llevaba como periodista en ciernes como de lo que tenía que decir de puertas para adentro.

Y eso fuí haciendo. Y nadie me leía y no necesitaba que así fuera. Escribía "para el cajón", mejor o peor... hasta que algunos dísteis conmigo.
Entonces me sentí muy agradecida y motivada, pero para entonces ya no era periodista y la anarquía se había filtrado por mi sistema sanguíneo y vosotros me ayudasteís a encauzarme de nuevo. Desde entonces he recibido mucha luz en este absurdo y discretito rincón. Pero también muchas sombras. He disfrutado, me he emocionado y también he sufrido. Pero que viva la blogosfera!

Pero, y aquí es donde quiero llegar, ahora que de "la periodista" no queda más que un título pendiente de colgar y que tampoco reconozco a Duckland es hora de volver a reestructurar mi pequeña página del mundo.

No es un adiós. Solo un "cerrado por reformas". Solo quiero saber quién, exactamente, es quien escribirá a partir de ahora: "Lamentamos el retraso. Trabajamos para usted."

Y ya que estoy sincerandome, quiero agradecer su luz a todos y cada uno de mis compañeros de Inercia, a Ego, a mi pequeña Klau, al Sr. Cojones, a Verbo y el Señor Toro, a los que van y vienen y pasean por aqui, escriban o no, me conozcan o no... A mi dulce Veronika, claro.
Todo el mundo ha sido y será bienvenido en mi casa.

Yo ahora me dedicaré a escribir con mi mejor pluma, la que más me inspira, para ver quién soy después de todo y quién me acompañará en mi nueva vida. Siempre me gustó escribir, y de todo lo que realmente me gusta, es lo más sencillo.

Ya nos veremos. Y cuando lo hagamos, será para estar orgullosos.

Oscuro Reflejo

2008-09-02T15:36:00.003Z

Las cosas nunca fueron fáciles.

No es como si hubiera matado a alguien, no.

Nunca fueron fáciles.

Será cuestión de seguir a ver qué pasa.

Y como siempre, nunca nada es lo que parece.

Gracias al cielo, por otra parte.

Cuando lo hagas...

2008-09-01T08:40:00.004Z

Vibrante trémulo, acorporal

te observo,

colgando de mis pestañas

dónde te acabo de lanzar

con todas mis ganas

y mis desmembradas fuerzas

tan lejos

tan lejos que no me escuchas

cuando te grito, con tu boca

con tu aliento y mi desquite

lo dulce de mi venganza.

Y solo puedo mirar

observar

recomponer e imaginar

¿Es esto lo que tu ves?

¿Vas donde yo caigo?

Pero no contestas

tan dulce es tu silencio

tan sordo tu aliento

tan plena la luz

y desde abajo me callo y dejo de gritar

sonrio y espero

ya bajarás...

Y cuando lo hagas...

Cuando lo hagas...

Cine de Barra

2008-08-29T08:53:00.014Z

Andaba yo aperreando por la web cuando me encontré con una foto de Adam West en la actualidad. El vejete me deja con las ruedas p'arriba. Y es que el hombre esta muy muy mayor. Tanto, que no puedo evitar sentirme compungida cuando, unas noches atrás, me descojonaba practicando el cine de barra con el resto de mi equipo de dos.

Os cuento: el cine de barra se practica en grupo. Se coge una película extraña, absurda y lo más bizarra posible y se sienta uno a verla, pero con cantidades ingentes de alcohol in crescendo (aléjome de la apología gratuita: quien quiera beber, que pague su parte).

Así, por lo pronto, os ofrezco una pequeña lista de los últimos ejemplos de botelleos cinéfilos erótico-festivos seleccionados de menor a mayor desate mental.

5. "IDIOCRACIA". Idiocracia es una sátira futurista con no poca razón que, aunque bien planteada, está mal enfocada. America está presidida por un negraco actor porno llamado Camacho y tu abogado se puede llamar Frito Pendejo y pasarse todo el dia en su sillón/vater viendo el programa de moda: Ay, mis bolas! Como Futurama pero en garrulo. Muy garrulo. Ah, si, y tiene electrolitos. Borrachos o no, no perdérsela, zagales.

4. EL ATAQUE DE LOS TOMATES ASESINOS. Terror, pánico y verdura. ¿Imaginais que un día los tomates del huerto se desatan y se os avalanzan para devoraros? Inmenso. Lo sé. Tomates gigantes acojonantes, paracaidistas locos y soldados coristas. Esta es solo una de las muchas muchas absurdeces bizarras que garantizan noches etílicas loquísimas. Abstenerse de beber Blody Marys... Por lo que pueda pasar.

3. "EL MILAGRO DE P. TINTO". Que el Expreso Pendular del Norte pase sólo cada 25 años es lo de menos. Lo guay es que, gracias los marcianos enanos y las botellas de butano, uno ya puede viajar en el tiempo y cambiar el pasado: "Negros eran los cantabros de pelo crespo, los vikingos y los zares de rusia". "Chino, china, chinito, negro, negrito. Full de negros chinos!" ¿Que no teneis suficiente con esas dos? "Pedazo de invento la gaseosa" Semejante película es.. Prefrecta.

2. BORAT Es Kazajo, es periodista, tiene bigote y tiene un video de ver y de grabar. Qué puedo decir? Nacho Vigalondo la votó para darle todos los oscars pero no sé si le dieron alguno. Sacha Baron Cohen no imaginaba lo que estaba sembrando cuando se colgó el mankini (dícese del tangazo verde que voy a regalarle a uno que yo me se)... . Tras ver la película, Pamela Anderson se quitó los implantes. Descojone garantizado... Achtung: puede darse el caso de acabar saliendo de carnavales.

1. BATMAN. Adam West. Licra morada. Repelente para tiburones. ¿Qué es amarillo y escribe? Un plátano lápiz. No tengo palabras para expresar lo que supone esta película para una mente equilibrada. "Batman, ¿porqué has arriesgado tu vida por salvar a esos vagabundos del bar? Robín, aunque sean borrachos, también son seres humanos". Y no solo porque salga Cesar Romero. Que también. De lo más bizarro que recuerdo en plan serio. Adam Weeeee...... Adam West mola.

Hay muchas más y mucho más bizarras. Sabeís lo que pienso yo de las From Outer Space y demás cine bizarro... Aunque de todas formas, como Adam West...

Como Adam West no hay nadie.

*Foto cortesía de Batmanía. Peazo página, afirmo.

Elektra y Electrodos

2008-08-27T07:47:00.006Z

Al tercer electrocardiograma mensual
se plantea la tesitura y me río,
se escapan las ventosas
y, al ritmo de lo mío,
decido, qué cosas, lo que importa y lo que no.

Importa el color azul, la voz de Verónika.
El hierro, la lucha, el sentido que tu pecho otorga.
Los dientes en la carne, la sal de esas penas, aquel mar.

Y lo que no importa,
sepa usted, señor enfermero,
es todo, todo lo demás.

Arranco las ventosas,
ignoro las agujas y exploto, inmensa, a bocanadas,
agotando todo el aire de la habitación
con todo lo que soy,
con lo que importa
y sin lo que no.

____

Cronopatía

2008-08-25T18:50:00.004Z

Existe un fenómeno en la naturaleza mediante el cual el tiempo pasa de ser una constante física a convertirse en una abstracción malcriada y mal avenída.

Esta tarde alguien me dijo que el tiempo se había vuelto a replegar sobre sí mismo y me había vuelto a ver delante de un camino que, inocente de mi, hacia idem que pensaba tenía ya más que andado, superado y cerrado.

Me disculparía para con Cronos pero es un cabrón. Y no es el único. Pero es su naturaleza y eso no se puede cambiar.

Ese suceso experimentado, al que llamaremos Cronopatía, me colocó escribiéndo un mail donde até todas las palabras que era capaz de dedicar a alguien que, pese a su lógico odio, me toca de cerca por lo idéntico del sendero. Y me duele su dolor y me conmueve y me gustaría hacerle ver a ese alguien que hace tiempo hice mía cada piedra, cada ciénaga y cada día muerto de los que ve ante sí. Pero el tiempo es así de cabrón y seguro que me sale el tiro por la culata.

Luego Cronos sufre otro ataque de hipo y me veo llorándole a la luna en una mezcla remilgada de agradecimiento y dolor de barriga: amor lo llaman. Hay quien, los menos, también lo llama retortijones. Yo, la verdad, hago como Humty Dumpty y le doy a cada palabra el significado que me da la gana a mi, que para eso mando yo.

Pero no nos desviémos. Este extraño fenómeno llamado Cronopatía nos coloca dentro de un avión a punto de despegar, también nos coloca en medio de un desierto, en el centro de un ciclón, en la habitación de un hotel junto a una compañera de carrera que esta intentando liarse sus primeros porros o perdidos bajo la lluvia de un país extraño huyendo de tres tipos que portan sendas navajas que, de ser nacionales, seguro serían de albacete.

No te puedes fiar de él. Puedes enfadarte por lo injusto de sus caprichos pero solo ganarás perder en su contra. Lo mejor en estos casos es asumir lo que toca y no echarle la culpa. Es su naturaleza.

Ahora, fíjate qué cosas, escucho los frios coros de Elfman Manostijeras... Algunas veces, sutiles y escasas, Cronos intenta disculparse... a su manera.

En fin, me marcho a cenar antes de que me vea delante de un tipo con pala y malos modales. Otro día os cuento lo que le pasa a Cronos cuando parece que se escapa o se hace tan pesado como las moscas en la siesta de este agosto infernal.

doblegrafía

2008-08-22T08:12:00.004Z

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Don't Hassel the Hoff!!

2008-08-20T07:45:00.003Z

Llevo una temporada muy absurda, lo sé y lo siento.
Me disperso como pura obligación, guardo gominolas en los bolsillos y me repiten los arenques del desayuno. Hay días que son mejores que otros.

Tengo que ponerle pila a mi relog de mao, cuyo segundero es el brazo en alto del magnatario comunista y que mis padres me trageron, cachondos ellos, de China. Creo que su intención era buena y es precisamente lo que más miedo da.

Ayer Groucho cumplió años bajo tierra y me leí un cuento de Woody Allen para celebrarlo: Errar es humano; levitar, divino. Últimamente leo a muchos cuentistas. Un erase una vez o dos y unos cuantos no sé de qué me habla, caballero.

Me propongo el diseño y construcción de un disfraz de villana de cómic que incluye látex, máscara y escote de cremallera. Obviamente y como no podía ser de otro modo, mi colega de festejos confirma su intención de ir de pulpo.

Me baja de la memoria la masajista lesbiana y acto seguido me asalta la conmoción de haber podido formar parte de sus juegos sexuales: aquellos brazos bien podrían haberse visto en Pekín lanzando al aire truños de a kilo.

Y luego están los arquetipos recurrentes que me atormentan durante mis periodos de fantasía erótico-festiva: el bigote del cantante de los Eagles of Death Metal, el pectoral del medallista anormal o el guiño lascivo del más grande arquetipo hortera en cuero(s): Hasselhoff en moto. Las ruedas p'arriba.

Os pido, por el amor de Hoff, que no perdaís detalle. Pronto sustituirá a las plantillas de Rorschach.

"Dave repartiendo amor a lo largo y ancho del globo. Aviso, utilizar gafas oscuras en la parte final del video si se quiere evitar convulsiones.", comentario del video original.

Love is pain

2008-08-18T17:52:00.005Z

Andaba yo metida en un jacuzzi sin saber cómo ponerlo en marcha cuando, sin verlo venir, me sorprendí recibiendo un golpe de realidad.

Nunca me he preocupado por lo que hacer con mi vida, ni siquiera a corto plazo. De hecho, suelo cegarme durante horas en cosas como poner en marcha el jacuzzi de aquel spa antes que pensar dónde estaré dentro de seis meses. Y ya no digamos en lo que respecta a otros entes ajenos a la organización.

Cosas del directo: el guerrero me señaló un camino con su espada afilada y punzante y un escudo en forma de chanclas mojadas. Su dialéctica me colocó un nudo en la garganta y todo el vapor de la sala de aromaterapia se me agarró a las corneas dejandome echa un guiñapo. Tenía razón. No debí haber huído. Jamás debí haber dejado aquel camino sólo porque dolía ya sólo con plantearlo y no ya digamos lo que hubiera dolido de empezar a andar.

Mi guerrero me sacudió. El amor es dolor. Siempre lo es.

Nota: me disculpo ante vos, amable lector, por no tener fuerza ni valor para corresponder su amor y atención para con mi verborrea.

Punzadas de obligado olvido

2008-08-13T08:10:00.004Z

Un trabajador de obras públicas pisoteaba esta mañana un pequeño rosal chino porque le estorbaba para verter el nuevo asfaltado.

Una pareja se besaba ebriamente anoche en una oscura tetería mozárabe sin prestar atención a cuatro pequeñas y escuálidas réplicas que los miraban sabiéndose un error.

Un chico de rostro triste y sonrisa franca que saluda, con la palma abierta y ademán infantil, desde el asiento de copiloto de una vespino, en dirección a un bonito cementerio levantino.

Un gato mestizo, de manchas pardas y pocos meses que mordisquea, juguetón, la recién oreja inerte de su madre recostada en medio de un camino sin límite de velocidad.

Cuatro punzadas que, abusando de las especias, hay quién dirá que hieden y rezuman pura sensiblería. Eso no las exime de ocupar un lugar del obligado olvido para no caer en la locura.

Disculpad mi osadia

2008-08-11T16:02:00.007Z

Hoy no quiero estar. Aplíquese la traducción libre del verbo sajón.

Aquí estoy, no quiero.

No he dormido, no he comido, no he bebido. No quiero ser, estar o parecer.

Me pierdo entre los gritos glam de aquel que solo me encontró a mi cuando buscó un franco de fans aplaudiendo para su palco particular. Es un psicokiller que me quiere, dice. Maldito. No sabe qué cerca estuvo. No sabe cuánto tarde llega ya. Ámame y muere. Ahora solo canto, aplaudo y ya no importa, como aquella que perdonaba al de los peces de hielo on the rocks.

Leo a Ego. Se despide, se va, se queda, se despide igualmente. Siempre me pasa igual.

Cuida a tus amigos, que vas muy a tu bola, me dice.

Se lo explico: yo no tengo amigos, tengo soldados. Los más fieles.

Vas muy a tu bola, me dice. Mi autismo escupe confeti por las orejas. Orgulloso, parece.

Un océano escondido, aunque adivinado, solo descubierto unos pocos días atrás. El océano de cuando era niña, ayer, cuando tenia el bañador lleno de arena y aún no tenía podrida la lengua. Ese, azul, verde y amarillo, ese de las tres marias, se ahora dónde se esconde. Lo dejé anoche en una parada de autobús en la Cartagho chica. Menos mal que me dejó escrito de puño y letra la ruta para volver hasta él. Bendito sea, digo.

Delia y Circo. Vetusta cuadrada. Varios nombres más que aún no sé escribir.

Yann Tiersen. C' etait ici. Nunca he estado en Japón. Hoy tampoco, que yo recuerde.

Una pared verde, una cortina roja, una lámpara de forja, un montón de películas de Jean Pierre Jeunet. No quiero estar, ni ser. Mañana quizá. Un café de ficciones con leche que no lleve leche, no es para tanto. Un gran tipo, sin duda, mi amigo Salvador.

Deme la voz, apuntador.

Mejor aplaude y vámonos.

ASHITA GA ARUSA!!

2008-07-30T09:08:00.003Z

No os lo vais a creer, pero me he venido de vacaciones al cielo y, oh my god! tienen conexión a internet de 6 megas!!

De todas formas, para no abusar, os traigo un compendio de mis tres amores secretos: Japón -y todo lo que conlleva-, el karaoke y el Absurdo (bueno, el karaoke no, pero no me negareis que tiene su punto).

Y por si me cortan la línea, ya lo sabeis mis pequeños,
Ashita Ga Arusa!!

Croqueta Mode On (de vacaciones)

2008-07-29T09:31:00.004Z

La luz de mi guerrero

2008-07-28T15:00:00.012Z

Veronika me enseñó a dejar todo atrás, a mirar directamente al abismo porque el abismo ni es para tanto ni sirve de atadura ni es lo peor que puede ocurrir. Veronika me enseña siempre.

Y por ella embisto, alzo la espada sobre mi cabeza y me dirijo gritando al abismo, a batallar a golpe de palabra... Porque ya no hay miedo, no hay dolor, no hay qué temer. Mi guerrero me guía ahora.

___

La rabia y el despropósito

el labio mordido, las venas incoloras

el hedor a sangre y sal

la destrozada víscera hiriente

lo desquiciado de la arrogancia

lo irremediable de la dependencia

la del que nunca gana

la del que llora para que te apiades

la del que grita para que te encojas

la del que insulta para que ¿para qué?

Los imperfectos timbres

de un asfixiante destino que,

repetido mil veces,

que nunca lo fue.

No lo puedo entender

No te puedo creer

Nunca más alegar en el nombre

nunca más defender el hierro hirviente

nunca lo que pudo haber sido

porque nunca lo fue.

No queda rencor ni castigo, solo certeza.

Porque lo creí y no, no lo era.

Ninguna de ellas lo fue.

Ni a este ni al otro lado.

No te puedo creer

No puede ser

Una luz me acoge ahora.

No hay batalla que librar,

infierno que ganar,

precio que pagar.

Solo luz.

Y a esa luz me consagro,

desde ahora

y mientras me quede vida para devolverle.

____

Veronika, esta batalla también la libro por vos,
mis palabras son las tuyas, mi camino el tuyo,
para que esta luz te alcance algún día.

Un pulpo y un cangrejo

2008-07-28T09:05:00.003Z

Te tengo dicho que te vistas para hablar conmigo. Si quieres que además te preste atención será mejor que te quedes como estás.

The X Files 2: Su puta Mulder

2008-07-25T08:29:00.006Z

Decir que llevaba años esperando esta película es poco. Muy poco, de hecho.

El día que se definió mi carácter fue aquel de hace años, cuando opté por vestirme elegantemente de negro y agarrar la linterna paranormal en lugar de las frivolidades propias de aquellas edades televisivas. Siempre quise ser como Mulder y contar con alguien como Scully. Tragedia, inteligencia, sociopatía y si, un completísimo fondo de armario de Armani.

Hoy se estrena oficialmente The X Files 2: Believe the lie... digo, no, Creer es la clave.
El título ya es mosqueante para el iniciado.

Cualquier aficionado a aquella serie de fenómenos paranormales que marcó la década de los 90 sabe que había unos cuantos emblémas míticos: The Truth is Out There, TrustNo1 y, por supuesto, la más icónica de todas ellas, la que englobaba el espíritu general de todo el fenómeno X, I Want to Believe.

Chris Carter lo sabía. La Fox lo sabía. El porqué se decidió en España cambiar semejante declaración de principios es un misterio. Un misterio de los chungos, además.

Creer es la clave es el título de un film que debió llevarse a cines allá por el 2001, dos años antes del termino de la serie, dos años antes de que su creador, Carter, se volviera el loco acumulador de pasta en que se convirtió. A nadie le venía bien rodar por las tardes, según parece. Así, los dos últimos años de la serie no existen para los muy fans y para aquellos que no las vieron por culpa de programadores satánicos, decirles que viven mejor así.

Este deshaucio anunciado no ha podido pasar desapercibido en el film.

Yo, anoche, no vi la esperada peli de Expediente X, aquella que me explicara qué fue de aquellos Mulder y Scully, qué fué de William -un niño que jamás debió salir de la cabeza del guionista-, qué fue de la sección del FBI dedicada a lo inexplicable... No vi nada de eso.

"Lo más interesante es comprobar que entre Duchovny y Anderson sigue habiendo la suficiente química como para replantearse la vuelta de la añorada serie." adn.es

Siempre fui shipper -partidaria de la relación romántica entre Mulder y Scully- pero lo que vi anoche me dejó fría, decepcionada y, hasta cierto punto, estafada. No reconocí a ninguno de los dos. No reconocí nada de esta película que parece sacada del cajón de los guiones desechos para episodios sin nexo.

The X Files tenía un marcado poder de seguimiento que abrió las puertas a las grandes series actuales. Una fotografía oscura, metálica y hierática, personajes complejos y alejados de frívolas banalidades y, claro, el miedo. El miedo a lo que oculta lo oscuro bajo la cama, la paranoia del gran hermano vigilante y ocultador, las conspiraciones políticas.
Paranoia, terror y suspense, planteado de forma inteligente y elegante.
Eso hacía grande esa serie.

Cada guionista era fácilmente reconocible por el fiel seguidor. Las grandes historias de Vince Gilligan o John Shiban y la excepcional fotografía de Kim Manners o Rob Bowman son ninguneadas y aplastadas por unos torpes Frank Spotniz y Chris Carter que no reconozco.

Una historia que no da miedo, que no es creíble, que se hunde en el hielo de donde no debería haber salido. Un ¿Ya está? generalizado y abrumador.

Claro que, por supuesto, la disfruté. Disfruté todos y cada uno de los guiños que me brindaron: toda una declaración de amor. Los lápices clavados al techo, las pipas de girasol, Samantha... Los acordes metálicos de Mark Snow y un último In Memorian para Randy Stone, director del primer casting de la serie...

Esta película debió utilizarse para cerrar un ciclo y solo me dejó medio kilo de palomitas en el estomago y un mal sabor de boca. Cualquier historia de la fanfiteca hubiera estado mejor.

Chris, para esto, no vengas.

Y si la cojo asi?

2008-07-24T17:44:00.003Z

Hoy estoy muerta de sueño.

Hoy me echaré a llorar de melancolía y resolución en una sala de cine.

Hoy me han preguntado si podían llamarme "mía".

Hoy me han dicho que daba buen rollo hablarme con buen rollo.

Hoy estoy todo el día pensando que es viernes, ¿o es jueves?

Hoy he empezado esta entrada seis veces.

Hoy es un buen día. Desquiciadamente perfecto.

Hoy no os contaré nada importante aunque hayan pasado cosas imporantes.

Hoy solo os guiñaré un ojo y sonreiré. No diré cúanta razón tiene el cabrón.

Disfrutad el dia de hoy que, por suerte, mañana también será hoy.

El cuento de la Ballena

2008-07-22T08:08:00.006Z

Apenas recuerdo la historia de una ballena que encerraba en su panza a una joven maldita sin recordar motivo alguno, atada desde la boca del gran gigante por una cadena de plata a uno de sus tobillos y a la que dejaba salir a la playa durante un sólo día cada muchos años, no recuerdo cuantos... un cuento infantil del que nunca recordé final alguno y que hice mío, para terminarlo a mi manera.

Aquella ballena se volvió mía y con su brillante cadena me ha permitido salir a la playa muy de vez en cuando, salpicarme de diferentes mares y océanos, hollar otras arenas que reconfortarían mi alma húmeda sin dejar de ser presa de mi carcelera, que no ha sido otra cosa más que mi propia ensoñación de mi prisión y mi cielo, de mi descanso y mi enfermedad. Diferentes y reconfortantes arenas cálidas y cercanas, arenas frías y hermosas, las de cal, las de la retórica, las del fuego. Diferentes calas de pasión y derrota, de humillación y victoria, de manos diestras y corazón siniestro...

Pero nunca pude quedarme, mi ballena me protegía al tiempo que me arrastraba de nuevo, al final del día, a la profundidad de mi lecho acuático... El vínculo entre mi ballena y yo era tan fuerte como aquella cadena de fina plata. Ella siempre ha llorado por mi, yo siempre he llorado por la suerte de ambas...

No sabría contaros el final del cuento. Aquella joven que descansaba en la playa y se peinaba los cabellos con un cepillo de la misma plata que la unía a una blanca ballena que la miraba con cariño desde la orilla... no podría contaros el final de ese cuento trágico y hermoso que recuerdo haber leído cuando no contaba más dedos que los de una sola mano.

Pero se me ocurre que puedo contaros otro final, uno que se me ocurrió el día que olvidé el verdadero final de aquel cuento...

Puedo contaros cómo la joven de la playa se apiadó del amor con que la ballena la cuidaba pese a ser su carcelera y al reflejarse en el vidrioso ojo gigante de la ballena, ésta dejó caer una lágrima, una sola lágrima igual de salada que su familiar morada que llena de anhelo, comunión y paz, hizo que la cadena se volviera transparente y que el gran mamífero comenzara a cambiar...

Aquella ballena cambió ante los ojos de la muchacha que aun sostenía su cadena, casi imperceptible, entre sus manos... aquella ballena cambió de forma y se volvió hombre. Un hombre que sabía de la historia de aquella joven, que había cuidado en su interior, que la había protegido del frío y el calor, del llanto y la pena, de las playas yermas y las calas derrotadas... Un hombre que portaba el otro extremo de aquella cadena de plata, ya invisible.

Este cuento hace mucho mucho tiempo que se alojó entre mi imaginación y mi memoria, que nunca conté, que nunca esperé, que me acompaña ahora, atado a esta cadena de plata invisible que solo yo y quien fuera mi ballena podemos ver.

Mezclar frases con alcohol

2008-07-19T07:44:00.004Z

Dulce y verde y rota

partida, inquieta, atando

tu locura con mi sueño

maldigo tu vida

por no ser mía

Lo que no debería prometer

un mortal

Me cubrirás de vida y sal

doblada la ropa

junto a tu lecho naranja y rojo y mio

Calma inquieta

absenta de las últimas

lunas ebrias

Me protegerás de mi

te protegeré del mundo

Lo que no debería prometer

un mortal

----

Perjeñado una pasada madrugada,

tras un breve mensaje

y su posterior sesión de absenta privada.

Cuento para Klau (EDITADO)

2008-07-18T09:32:00.009Z

Adaptación:

"Si me dejas, dulce Klau, te voy a contar una historia de estas, de las del otro lado...

[...]

Gracias Klau. Pequeña y dulce y linda y sexy y mami y diosa Klau.

A cada palabra tuya, un golpe a la pared del oscuro infierno.
A cada palabra suya, otro golpe más.
Puede que ella aún guarde dentro parte de ese infierno, pero si conseguís sacarla de allí, ella ha jurado por dios llevaros consigo allá donde sea."

Publicado para The Other Side

Imagen de sparklesintheseeyes

Tengo muchas deudas de honor, es la verdad.

[...]

Incluso con el mismísimo demonio tengo deudas, tal es mi desplante.

[...]

Me miro en el espejo y escribo.

Cuando me levante de aquí será para cojer mi propia espada y seguir a ese guerrero.

Otro día en el mundo

2008-07-17T08:25:00.002Z

Un pequeño concierto bajo la lluvia.
Altavoces que revientan los oídos.
Dejar que la presión golpee las vísceras...

Vetusta Morla cojío un puñado de cientos y nos puso a cantar bajo la lluvia de una plaza recien nacida de Lorca. Cuando la lluvia hizo que lo eléctrico agonizara, ellos cambiaron los cables por las acústicas y se sentaron al borde del escenario.
Cuando sus voces ya no se elevaban saltaron, a pelo, hasta el centro de la plaza y allí, sentados en el suelo y colgados de los arboles, coreamos un concierto que no parecía otra cosa que un macrobotelleo sin alcohol, una hoguera de fuego que no era naranja, una luz bajo la lluvia repleta de voces sin voz, de coros sin toga, de lagrimas que no caen y otras que, bueno... sencillamente no se dejaron ver tan fácilmente.

El primero de muchos qué contar.

Mírame!
Soy Feliz
Tu juego me ha dejado asi...

Por cierto, no es que me esté volviendo blandita...
Es, sencillamente, que esta parte no la conocía ;)

Irónico Platónico

2008-07-16T17:35:00.003Z

Respingona
y retorcida.
Despiezada
y descosida.

Maldito, qué hiciste?
Dónde te llevas mi hiel?
Qué hay de mi dureza?

Un arrullo,
un logaritmo,
un escalpelo de punta redonda.

Y te lias a coser como un (des)cosido.
Y cortas, pegas, control+zetas y arremetes.
Y con las cuerdas de tu warwick
me ahorcas. No soy quien era.

¿Quién soy?

Moldeas a punta de dientes,
Desechas a golpe de espada,
Recoges a fuerza de alma.

¿Quién soy?

Ya no más respingona
ni retorcida
Ya no más despiezada
ni descosida.

Pero si, me reconozco,
me reflejo perpleja.

Soy.

Lo que venga después
será cosa tuya.

Negro

2008-07-15T15:30:00.003Z

Disculpad mi optimismo.
Si la palabra milagro os ofende, disculpadme.
Quién me conoce bien sabe que mi pecho no puede sino fingirse de colores para tapar lo negro que otros demonios hicieron de él durante demasiado tiempo.

Hoy soy feliz: seguro sabreis permitirme tamaña irresponsabilidad.
Mañana volveré a abrirme el pecho por vosotros y entendereís el sentido que otorgo yo a eso que llaman milagro.

Ahora si, me vuelvo a ese sitio desconocido y perplejo.
Prometo volver cuando todo vuelva a su sitio y vuelva a ser tan negro como siempre lo ha sido...

Cosas que pasan

2008-07-14T11:02:00.002Z

Y es que ya lo decía Chestertón, lo más curioso de los milagros es que ocurren.

El Informal me hizo asi

2008-07-11T17:39:00.003Z

Las cosas como son.
No tengo tiempo de justificarlo -ni para otras cosas- remontándome a la infancia llena de naranjitos, barrios sésamos, bolas de cristal y de dragón... Yo soy de El Informal.
Mis más fieles soldados lo saben... y no les importa.
Añadir al cóctel mi fijación -oral y escrita- por la letra X...

Tomad esta pequeña broma como un guiño hacia vuestro lado más soez, absurdo o cómico-crítico, que hace calor por estas tierras y el tiempo se nos escapa entre los dedos.
Sabeis que os quiero.

...voy amor últimamente, joder... necesito alcohol...

Its NO time

2008-07-09T08:42:00.009Z

Los minutos se aturullan, se agolpan,

se agreden unos a otros.

Me odio cuando no puedo emplearlos bien,

enviarlos a la guerra

a salvar soldados ryan,

enviarlos a curar

a las trincheras,

donde lloran

los verbos desprendidos,

las dulces aguas azules y naranjas,

las tierras yermas que acojen

impacientes reclamos de inercia

y las fuertes semillas del olmo.

Me odio cuando no puedo acudir.

Me odio cuando no puedo explicar.

Ojalá fuera viernes,

pienso un martes.

Ojalá fuera martes,

pienso un invierno cualquiera.

Una grave melodía,

unas lagrimas de vida,

una sonrisa llena de dientes,

Un marcapasos a punto de caramelo.

No tengo tiempo,

¿qué coño hice con él?

Y la luna que me engaña,

que no es sino el mismísimo

canalla de Cheshire,

me guiña ambos ojos

mientras el agua me ensordece

dejándome escuchar solo lo de adentro.

¿Es eso un tic tac?

No tengo tiempo,

mis pequeñas semillas,

pero cada tic tac

de esta absurda máquina

es para vosotros,

aunque no podaís verme,

ni escucharme,

ni leerme,

y aunque yo no pueda

escucharla

salvo en lo más profundo

y oscuro

del último océano.

2008-07-08T07:25:00.007Z

Si te hago llorar, mi pequeña Veronika, también podré hacerte reir, aunque sea a mi costa. Esta es mami, convirtiéndome en Scarface...

Un año después saqué esta, pero... a que no sabes quién es? -ya sabía que iba a quedarse entre cosas de libros, periodismo y to esas cosicas, jejeje...

Y otro año después aquí te presento a Mengue y a Mengo -mentira, se llama Poquito!-. ¿Me vas a decir que no somos de la familia, pequeña mía?!

Si solo has sonreído pero no te has reído, puedo intentar enumerar cuántas cicatrices tengo en las manos, en la cara o en la panza.
Puedo contarte las aventuras que corro cuando los llevo al veterinario y se me escapan de la jaula convirtiendo el coche en un ring de Presing Catch.
Puedo contarte la cara de los vecinos cuando ven un gato con camiseta roja cruzar bancales al trote cochinero.
Puedo contarte que son tres bolas de pelos, uñas y una dulce mezcla de mala ostia y pachorra, vamos, igualicos que nosotras...

¿a que si, a que te estas riendo ya?

Pedazos y zapatos

2008-07-07T17:57:00.006Z

La cabeza me da vueltas
Si que me acordé de ti, Verbo.
Y de la diosa, del toro y de andrómeda.
Hablaba de quien me duele
y no quien me
arrulla.

Me preguntas
de qué tengo miedo?
De mi, sólo, siempre.
Porque yo sola he recogido
peleado
mordido
cada pedazo.
Cada pequeño
pedazo.

Pero me hicieron torpe,
culpable,
los bordes romos,
y esta todo mal pegado.
Se cae el agua,
Se escapa la arena,
Se pega la cal.

Un arreglo tras otro,
voy puliendo vidas
cada vez una
cada vez más
dura, fría, de vuelta.

Y me pregunto qué queda.
Y, créeme, no sé qué decir.

Lo dice ese gran apuntador:
"no esperes
nada de mi
y no te decepcionaré"

Y seré tan torpe,
tan tan torpe
que te agotaré
antes de que pueda decirte
cuánto bien puedes hacer.

Qué cercano te adivino,
qué tan yo podrías ser.
Aunque pronto,
por los pedazos.

Pedazos
pero sonrío.
No duele tanto,
no es tan complicado,
nada lo es.

Por eso sonrío,
y me quito los zapatos
y salto, descalza,
por la madrugada.
Y si, parece que eres tu
quien sonríes.

Sonrío,
Lo ves?
Nada es tan complicado.
Nada lo es.
Sonríes, creo.

El tio Bob y me duelen los pies

2008-07-05T08:23:00.005Z

Anoche me acordé de ti.

Y de mi pequeña Veronika y de J., de I. y de A. -esto de las iniciales es cosa de Ego, maldita!-. Es dentro de la jauría humana cuando más sola estoy, más sola quiero estar, más corro en dirección contraria, más insultos por impulso genera mi lóbulo sociópata y más me acuerdo de los que NO me rodean.

Anoche vi a Dylan, Bob. Él no me vió. Tocó de perfil y hasta la tercera canción no levantó la vista por debajo de su grandísimo sombrero hacia el público.

No se podía ver un flash bajo pena de destrucción masiva.
No se podía ver cerveza a la media hora de empezar.
Minipunto para mi: conseguí fotografías y si, conseguí también cerveza.
Soy una chica de recursos.

Se vinieron conmigo mi cliché favorito y su mago del marketing, quien gritaba lleno de orgullo: "Dylan, no nos mires. Somos indignos!".

Y es que resultaba extraño: allí en medio de tantas cabezas no dejaba de repetirme "lo han traído engañao". Unas pocas miles y un recital de canciones que nadie se sabía y que, de saberse, nadie podía porqué el bueno de Misouri cambiaba las letras y provocaba al personal para que solo se quedaran los más fieles...

Me dejé a mis letales en el foso y me encaramé a lo más profundo de la plaza de toros: desde mi bautizo taurino he recorrido muchas veces aquellos pasillos. Y es que mi padre fue torero entre otras cosas. Me duelen los pies. Me duele la gente y me duele que no estáis aquí, conmigo, aunque si vuestros mensajes o la ausencia de estos.

Fué un concierto "duro", dicen.
A mi me gustó sin ser una fan letal, sólo porque alguien lo hizo antes que yo y ahora mi deuda es un poquito más pequeña. Cerró cantando Blowin' in the wind pero solo me dí cuenta media hora despues de salir del concierto, por la puerta grande, además. Canalla.

Esta noche toma la Alfonsina Willy DeVille aunque no podré escucharlo. Dylan, los que no están, mis huídas a tumba abierta, los que saben de qué hablan y los que no saben de qué hablo, los mensajes y los apocrifos, todo, resulta un despropósito. Un desproposito macarra y, vale, delicioso.

Y todo por culpa de tener, como dirá aquel, demasiado corazón.

Una Perra Gritona

2008-07-03T07:55:00.006Z

Maldita sea... No he podido pegar ojo porque una frase me perseguía entre vigilias trasumantes, despertadores hijoputescos insomnes y demás fauna pernoctante:

"CYNDY LAUPER ES UNA PERRA GRITONA".

La culpa la tiene el Harry Potter Senior de Joaquín Reyes
y Bete, claro, Bete siempre más.

Girls Just Want To Have Fun - More bloopers are a click away

Y como dice ella, "...pero cómo nos gusta".

Crónica futbolística (absurdo mode on)

2008-06-30T08:30:00.004Z

Hoy somos españoles. La cosa está así.
Mañana volveremos a darnos cuenta de que la gasolina va más -mucho más- cara que la sangre.

Yo no sé de fútbol ni de futbolistas. En mi planeta los deportes se juegan con balones hinchables de Nivea. Pero ya se lo decía a mi dulce Veronika el sábado, cuando volvíamos caminando de la mano de los versos de un Sabina gratuito bajo el cielo lorquino: últimamente me emociono facilmente. Pero hasta yo empiezo a atragantarme de tanta emoción.

No ví el maldito gol. Mientras se marcaba yo estaba más pendiente de un Clive Owen que le da siete vueltas al niñato que resulta ser el nuevo James Bond, el tal Craig. Pendiente de cómo Paul Giamatti le partía los pulgares, de cómo el viejo John McClane -yippi ka yei, hijos de puta!- se mea en bragas tras el golpe en 9mm que asestaron Frank Miller y Robert Rodriguez a esto del cine de pegar tiros...

Luego no tuve más remedio que ver algo de dicho partido... De ver algo. Aún no sé qué.

Ví un orangutan calvo con gafas que braceaba, seguramente por tener cerca el culo de otros monos más coloraditos.
Los otros monos: los rojos cada vez más rojos, los blancos cada vez más amarillos.
Peones, alfiles , una Torre -dicen que había más pero yo no ví ninguna- y luego el Rey y la Reina. ¿Llevaba la Reina una chapa? Si, yo llevo una chapa de Enjuto, la reina también.
Al presidente lo dejamos porque el hombre parecía fuera de lugar, como en todas partes -¿dónde estará cómodo este hombre?-...

Y hoy la nausea. Sentí lo contrario al chobinismo cuando visité Canadá, un país donde se enorgullecen de serlo, dónde cada matrícula reza un Je me souviens... Y si, me da pena que sólo seamos españoles cuando otros son peores que nosotros. Lo de siempre: no es que apostemos por nuestros buenos, es que nos alegramos de que los demás sean malos. Triste.
Igual de triste que otros muchos españoles, que hoy no pueden poner una bandera porque sus paisanos les tiran piedras...

Ibarreche -a.k.a. Mr. Spock, a.k.a Zachary Quinto- con sus consultas populares, como si de un cuestionario de la cosmopolitan se hablara. Los de Cataluña con sus cosas y los gallegos igual. Eso no me preocupa. Me preocupa que si alguien quiere apostar la bandera más grande de su patria venga un vecino y le insulte. Me preocupa que alguien piense que tanto futbol es necesario, que hacer un docudrama televisivo de la muerte de Miguel Angel Blanco es necesario, que olvidarnos de que el padre de Mari Luz sigue pidiendo justicia es necesario...
Me preocupa y me toca los cojones, como dice mejor que yo un buen amigo mío.

Pero bravo por cada lágrima patriótica que se haya caído a la calle. Bravo.
Aunque yo soy de otro planeta. Aqui jugamos con balones de Nivea y el heroe nacional no es Torres sino el culo -¿o era la culata?- de Owen. Y el que no se lo crea, que le de al play .
Qué país más absurdo, coño.

El dia que murió Superman

2008-06-28T10:11:00.005Z

Me conocéis.
Sabéis de mi debilidad por el Hombre de Acero.
Me sonrojo mientras se me cae una sonrisa al suelo, sobre mis pies juntillas.

¿Sabéis? Él me salvó la vida una vez aunque nadie sabe cuánto de cierto hay de eso.
Por eso siempre ha existido una pequeña deuda entre el kryptoniano y yo y aunque pueda resultar ofensivo -o idiota- para el mundo de ahí fuera, lloré por él el día que murió.

Hace unos pocos días me encontré con esa edición Letal de La Muerte de Superman y bueno, no me sorprendió más de lo que lo hizo aquel viejo cómic original que encontré un día en un bazar aunque me emocionara como el primer día.

Y ese momento me trasportó al que verdaderamente me rompió el corazón.

Allá por el 2004 yo me encontraba rota y en plena labor de recuento de víctimas de mi propia hecatómbe termonuclear... pero el bueno de Supes me elevaba por encima del desastre recordándome como me había salvado la vida años atrás. El dolor, la injusticia y la rabia pesaba menos allá arriba, up, up and away...
Pero ay, al buenazo de Clark Kent, Ive got cha! y quien prefería su silla de ruedas a su capa roja, al héroe que fue Chris Reeve, se le partió el corazón. Y no pude saldar mi deuda como hizo él.

Amablemente os pasáis por aquí y, os guste o no, lo entendáis o no, me dejáis un pequeño guiño, un soplido de aliento al pequeño corazoncito mio dejado en este blog.
Y me hacéis inmensamente feliz. Sobre todo porque mi corazoncito sigue creyendo que un hombre puede volar y claro, sufre mucho cuando constantemente le dicen eso no se puede hacer, eso no puede ser, esto no puede funcionar...

Tengo un tatuaje. Casi invisible. Nadie puede verlo pero me sirve para recordar al Hombre de Acero y lo que hizo por mi, para recordar que un hombre si que puede volar, que yo no estoy sola en este mundo de locos y que, vaya, seguro que hay alguna forma de que esto funcione...

Gracias a vosotros, por acompañarme en este vuelo,
cuando parece que puedo volver a caerme.
Gracias a él, porque me enseño a volar.

Folie a deux

2008-06-26T10:58:00.004Z

Me tienes confusa, emocionada, pequeña.
Hacía diez años que no te veía, no sé cómo te reconocí.

Un guiño: dices que nunca me dejaste sola.
Sonrio. Maldita seas. Claro que me dejaste sola
¿no viste que me rompí?

Hoy, sin venir a cuento, te me agarraste al corazón de un salto.
Pequeña mía, ¿dónde has estado?

Saltas, inquieta, te muerdes los nudillos de pura emoción.
Has cambiado un poquito, creo, ¿o son mis ojos?

Te sigues elevando sobre las puntas de mis pies como al principio.
Nunca has tocado el suelo. No ha hecho falta.
Incontenida te brotan los grititos inaudibles, infantiles, inefables.

Te eché de menos, cielo, recién me di cuenta ahora.
Sientaté aquí conmigo, ven, bajo el roble, va.

Te me quedas mirando con los ojos muy abiertos,
¿Qué? sonrío a dientes llenos.
"¿Qué te ha pasado?"

Me dejaste. Me perdí. Me rompieron. Rompí a otros.
Aún hoy, antes de que tu llegaras, deseaba ser
capaz de matar a alguien con mis propias manos.

"Ya sé a quién dices", dulce.
Dices que no puedo hacer eso por estar igual de enferma.

Me sonries. Me confortas. Maldita seas, ¿dónde te metiste?
Te pones de pie de un salto y tiras fuerte de mi mano.

"Vamos, tenemos mucho que hacer"
No podía haber sido mejor.

Consejos

2008-06-24T18:11:00.005Z

- Te has mudado el alma esta mañana?
- Me olvidé...
- Pues cámbiatela, no sea que te pase algo y al registrarte digan que tienes una mala madre!

Un día bonito

2008-06-23T07:53:00.005Z

¿Sabeís de esos días en los que a uno no le apetece ser nada más que lo que es?

Un bonito día como el de ayer, por ejemplo. Y no porque fuera domingo, no señor.

El lienzo se plantaba y lo ignoré. Las cuerdas se tensaron y pasé de ellas.

Si me despisto es que no hago ni de comer, joroba.

Esas cosas no se planean, pero el día comenzaba en el suelo, con el colchón de verano aquel que tiro desde el somier y que hace que las santas madres se tiran de los pelos un año tras otro. Una o ninguna tradición: mi verano llega cuando las primeras horas de la madrugada me dan en el tejado y mi colchón yace en el suelo, cual futón venido a más. Y con los ojos a medio traer, una película.

La Princesa Prometida.

Si, ya, bueno.

No me mireis así. Es lo que soy cuando el calor no me deja llevar rol alguno...

Pobres de aquellos que no tengan sitio ni fé ya para un ratito de cuentos de hadas con sus Buttercups, Hamperdincks y sus guapísimos rubísimos enmascarados espadachines de bigotillo francés.

Recordar que el buenazo -connotaciones todas- de Westley es además el Robin Hood de Mel Brooks y el último director adjunto del FBI Brad Follmer. Darme cuenta de que el bueno de Montoya es el fulano que se comió una bala en Mentes Criminales.

Hola, me llamo Iñigo Montoya. Tu mataste a mi padre. Prepárate a morir.

¿Puede haber mejor frase para un buen día?

Un día bonito para mi es el que me permite zamparme todos los Flash-golosina y los Calipos que pueda encontrar. Es recrearme con el Sharp Dreesed Man de otro rubiales ignorante de la existencia del secador de pelo o enredarme con la capa roja de mi alien favorito. Es escuchar a Nacho Vigalondo ensalzar un planazo de Expediente X.

Un día bonito para mi es que mi gurú me llame en la madrugada, cuando el tejado hace ecos y me dice no-se-qué de irnos al Caribe a quemar todos los cartuchos habidos y por haber. Y quién le dice que no?

Pero lo mejor de un día bonito, de largo, es encontrarme con un pequeño tesoro chillón.

Una bola de pelos que me mordisquea los dedos y que por fuerza tiene que ser hijo de uno de los petardos malcriados que guardan mi casa. Un gatito a rayas que se parece hasta la perdición a mi difunta gata bengalí. Veronika, ya soy abuelita!

Menos mal que esos días pasan muy de vez en cuando que si no, me abandonaría yo también si pudiera. A ver si me vuelve la vena tragicómica y seguimos escribiendo que si no esto se va a convertir en otro aburrido blog pseudo virtual

Animal psicótico

2008-06-21T08:43:00.011Z

Me duele caminar descalza.
Un zapato en la mano, una palanca en la otra.
Todavía puedo oirlos gritar, allá atrás, en el suelo.

*-*-*

El calor no me deja pensar. Miento. El calor no me deja pensar normal.
Murió Chema, el panadero cocainómano de Barrio Sésamo.
Una actriz de telenovela despertó de un coma profundo al oir una canción.
Llaman a Raphael el Rey de la Copla Gótica siendo lo mejor que he escuchado en toda la semana.
Descubro que Bruce Willis se llama en realidad Walter Willinson y lloro.
Carter dice que me voy a morir de miedo.

Le contesto que lo haré antes de asco.
Saco los pinceles y acabo rebozándome en pintura negra y roja.
Me bajo unas cuantas tablaturas, pierdo la pua y utilizo una cucharilla de helado.
Repongo mis botellas y añado unas cuantas más. Ha vuelto el buen humor.

La otra noche, mientras mi vestido vintage rojo y sus zapatos a juego asfixiaban la falta de práctica, me poseí a mi misma y mientras hablaba del ciclo dedicado a novela histórica tarareaba mentalmente una canción cuyo video me había provocado un par de rubores inesperados.

Salió bien, creo. No me presté atención.

Conocí a un viejo poeta que le hubiera gustado -ver muerto- a mi profesor de lengua en la carrera, de esos que hablan de niños que vuelan y madres embarazadas. El tipo me leyó la mano:
-"eres fuerte y nerviosa pero te desarman cuando te tocan el corazón".

Tamaña frivolidad me evocó una arcada. Pero por suerte se impuso el absurdo cuando me habló de crear sujetadores que permitieran libertad a los pezones o cuando me sugirió un cambio de estilo para mis cejas.

Mis cejas, mi buen señor, tienen vida propia así que apartesé si no quiere que le fustiguen mientras se carcajean de pura y limpia maldad.

Y he aquí el desenlace del cuento:
Tras una noche de cuellos estirados y composturas modulares los profesores universitarios y concejales varios me invitaron a compartir mesa en el restaurante más selecto del pueblo. En ese mismo instante un renault se comía la acera y antes de bajar la ventanilla explotaba un grito tribal:

- NENAAA, QUE NOS VAMOS AL MERENDEROOo!!

... tres segundos de miradas cruzadas después ...

- Discúlpenme, pero aquellas señoritas y yo tenemos una partida de bridge pendiente.

Y con un par de saltitos andaba yo descalzándome de mis zapatos rojos y mi rol de periodista refinada mientras un baute cualquiera boqueaba por los altavoces.

*-*-*

No debió seguirnos.
No debió intentar convencerle de que era mi boca lo que estaba besando.
Ya no los oigo, ¿dónde estará mi otro zapato?.

Desempolvando las armas

2008-06-19T12:07:00.002Z

Me han liao.
Esta noche tengo que presentar un libro dentro del ciclo de Espirelia.
Una amiga mía me lo ha pedido como favor porque dice que cumplo todas las condiciones: soy periodista, me gustan los libros y si, tengo mucho tiempo libre. Tanto que resulta ofensivo.

¿Dónde coño habré puesto el rol de culta periodísta entre toda la basura que puebla la escombrera que viene a ser mi actual existencia?

Como siempre, me lian.

No such thing

2008-06-18T16:11:00.002Z

De todas las caras que has tenido, esta fue la más bonita.
De todas las vidas que has tenido, esta fue la que me llenó más.
De todas las almas que has tenido, esta fue sin duda, la más oscura, la más mía.

El negro sujetador prendido de las cuerdas de la guitarra.
Jugando -o no- al billar en un callejón de mentira.
Desayunando vodka en la arena de una playa andaluza.

Porque tu acento era un infierno, cabrón.
Porque aún me golpea tu voz cuando me equivoco por error.
Porque por todo (a pesar de), este regalo tuyo me hace feliz.

Porque vuelves, claro. Siempre lo haces.
Y aunque tengas otra cara y otra alma, me alegro de verte.

The boogie será

2008-06-17T14:58:00.004Z

Lo siento. No me gusta ser así.

Llevo ya muchos días mascando la rabia y escupiéndola al suelo -o aquí- cual paleto desdentado canadiense -con todos mis respetos-. Lo más jodido es que mi escondite secreto no guarda diarios de candado rosa y pétalos entre las hojas. Yo guardo botellas. Vacías para colmo.

Y además de rabia tengo a la culpa: no tengo derecho a quejarme frente a las tragedías y desgracias de ahí fuera.

No sé a qué culpar pero el caso es que estoy convencida que voy a acabar haciendo daño a alguien. Físicamente. Eso o me doy una ostia con el coche.

Igual es, como dice Ego, cosa del calor. No sé. Algo tendrá la culpa, digo yo.

Not like the others

2008-06-16T07:45:00.001Z

Me miras
perplejo.
El eco de tus banalidades
rebota sobre tu cabeza.
Dices que me conoces.
Cállate, mal nacido.

¿Es una sonrisa eso que revienta en tu cara?
Ni siquiera sabes hacia donde
deberías correr.

No me tiembla la voz por tu malicia.
No me tiembla el pulso por tu palabrería, no.
No sabes nada de este calor que, desde hace un par de vidas
me hierve en las venas
hasta yacer con la mismísima Locura.

Estúpido el hombre que
no le teme a sus propios pasos.
Nada contra cronos.

Me levanto frente a ti despacio,
rígida, precisa,
ciega.
¿Es miedo eso que trepa por tu espina dorsal?

Pobre pobre infeliz
Corredor experto de bajos fondos,
Asaltante de vidas ajenas
y meretrices vírgenes.
Dices que me conoces
Pobre infeliz.

¿No adivinas ya quién soy?
Suplica. Suplica desde lo más
hondo.

¿Sabes ya quién soy?

La Adivinadora

2008-06-14T08:36:00.007Z

Estoy cansada.
Harta de lo que vengo viendo, siendo y oliendo en lo que va de año. Incluso un poco más. Seis meses como mucho y caduca. Cierro, tiro con los ojos cerrados todo lo que huele mal -y que hay quien diría que aún se puede comer- y nunca más se supo.
Vivo feliz así. Una vida detrás de otra.

Hay quien se queda mirando y mientras se frota las patitas me juzga, confiado y arrogante amasador de atenciones ajenas, inútil ahora.

Recogiendo a Ego,

una frase que nunca creí que tendría que decir más de una vez: "No existo más para ti".

Y una que nunca pensé que oiría:

"No sé qué te ha pasado pero estás de vuelta de todo".

Ejem... ¿me lo permiten? ... Decir que me siento orgullosa, claro. Ha sido un placer.

-Qué me quieres amor?

-No sabes lo que quieres

-Su opinión será recogida en breve. Gracias. Ya le llamaremos.

Ayer volví a ser humana. La humanidad no reside en un pequeño trozo de carne pero hoy, que ya no está, me siento un poco más útil. Y eso, para mi que nunca fuí, ya es mucho.

- ¿Y porqué no apagas el móvil?

- Lo haría si no me gustara tanto dormir. Ahora sal de la habitación.

Dicen que tengo manías, que soy rara, que no contesto al teléfono. Sólo porque no quiera arrastrar la basura de una vida a otra. La venganza y el marujeo para el que no padezca de úlcera de éter ni alergia a la ausencia de materia gris. ¿Qué clase de espantapájaros sería si acogiera a todos los cuervos que me rondan?

Ayer recibí en mi bandeja de entrada una oferta. Alguien quiere deshacerse de una Adivinadora, el busto en madera de una señora omnisapiente, como si de una virgen de pedanías hablaramos.
La vieja y su bola mágica que guardan una verdad a cinco peniques de distancia.

- Deme usted un penique

-¿Para qué lo quieres?

- Para beber

La tragicomedia del euro. Menos mal que guardo unos cuantos centavos de cuando mendigué en Toronto y me da para un par de preguntas. Nada de nueveceroseis ni señales incoloras, inodoras y muy muy insípidas. Olvídate del horóscopo del teletexto, ¿quieres?

La verdad, la que está ahí fuera y aquí abajo la tiene la adivinadora mecánica que aguarda dentro de su pecera a que mi pago la motive.

Ojalá fueran deseos y no verdades. Nadie quiere verdades. Ni siquiera tú.
Y yo hace tiempo que dejé de quererlas.

Igual que a todos los que has sido tú.

Habla mortal, cuál es tu pregunta?

Hum... ¿Cuántos años tiene Massiel?

El corazón de Poe y Duck

2008-06-11T18:03:00.005Z

¿DESEAS QUE TE AMEN?
¿Deseas que te amen?

No pierdas, pues,

el rumbo de tu corazón.

Sólo aquello que eres has de ser

y aquello que no eres, no.

Así, en el mundo, tu modo sutil,

tu gracia, tu bellísimo ser,

serán objeto de elogio sin fin

y el amor... un sencillo deber.

Edgar Allan Poe

Lo que mi maestro olvidó relatar

en sus serenos huecos de barra

no es otra que la aciaga condena

del que atrapa en exceso su pena

revienta la sangre con su garra

y el corazón maltrecho al desatar.

KMCERO.1

2008-06-10T11:12:00.004Z

Muy de vez en cuando se presentan pequeños puntos de inflexión en los que esta servidora vuestra no puede por menos que pensar en lanzarse en picado desde lo alto del tejado.

Estos momentos provienen, por lo general, por mi incapacidad para conformarme con lo que me encuentro, en el último caso, con una inerte frase literalmente lapidaria –aplíquese su aliteración a la forma verbal del sustantivo- proveniente del inframundo en la que se me tachó de cobarde junto a una desafortunada serie de coincidencias tan aborrecibles como tragicómicas.

Esta servidora vuestra puede ser muchas cosas y todas distan bastante de la cobardía, pero el sólo hecho de plantearlo en un momento tan minado me llevó a trazar cuánto de incierto posee dicha acusación, de modo que me marché, peregrinación mediante, a consultar a mi gurú. Ahora vive en Madrid, por cierto.

Así, haciendo las veces de turista dominguera y otras las de una experta en cada piedra del ombligo nacional, allí he pasado los últimos días, a los pies de la puerta del Sol.

Preferí pasar los primeros días aturullada por el silencio de la estruendosa marabunta que supone ese centro de Madrid y así tropecé con varias de esas historias que nadie va a contar: Mario, el argentino recepcionista del hotel en el que me alojaba fue tan amable de dejarse invitar a café mientras me contaba que era un experto fotógrafo ashá en Corrientes pero que apenas llevaba aquí dos años para comprarse una buena cámara, el resto, lo que atañe a su vida, prefiero no maltratarlo con esta barata prosa.

Patear la Gran Vía es francamente reconfortante, sobre todo cuando alguien te para preguntándote una calle, señal de que pasas desapercibida y el cartel de “turista” se oculta bajo el “oriunda”. Me apunto todas y cada una de las fachadas artísticas de nuestro castizo broadway. Alguna noche tengo que ir al teatro, me perjuro. Luego resultará que llego tarde y por cuestión de orgullo acabaré viendo “Aritmética Emocional”. Pero prosigo mi paseo y, oh sorpresa!, me doy de bruces con una recomendación de SideWinder: una –LA- tienda de cómics.
Lo que allí aconteció os lo contaré otro día: basta decir que me quedé sin aliento –ni panoja- y con el corazón en un puño.

Por una cuestión de señales –nota para Ícaro: la lista será interminable- acabo sin razonar poco o nada al final de una cola. Y justo al principio de esta cola se encuentran tres individuos ajenos pero familiares. Por culpa suya les debo parte de mi historia de los últimos años. Y no es la primera vez que me los tropiezo sin ningún tipo de premeditación –o alevosía-. ¿Y qué clase de desagradecida fan sería yo sin la correspondiente foto-posado horteroide y ramplona? ¿Eh? ¿Eh?

- Ernesto, ¿tu recuerdas, por un casual, haber firmado unas gafas graduadas?
-Hum... pues no.
- …Así irías.

Medio segundo de serias miradas sostenidas lo confirman: le llamé borracho. Esto es así. Mi orgullo friki algunas veces me afila la lengua. Y más cuando tengo pruebas.

Continuará...

Red Shoe Diaries: Hotel

2008-06-04T07:24:00.006Z

Un resollido ajeno me despierta.

Boca bajo, una recién descubierta humedad me inspira cierto asco. No puedo calcular cuán aprensiva soy si me asquea mi propia baba.

Levanto la cara de la almohada.

Calor, un repentino calor que me sulfura y me ahoga y me empuja a quitarme a empellones cualquier cosa que aún permanezca pegada a mi cuerpo. Desnudo, parece. Si.

- Humpff.. ¿qué... qué te pasa?

- Vete. Necesito descansar y no quiero tener que decirte que estas estorbándome.

Me responde airado: malos modos, sacudidas de ropa maltratada, dos vete a la mierda y un portazo.

Qué alivio. Durante treinta segundos me pregunto si debería sentirme ofendida. La propia duda me inspira un suspiro liberador. Ciertamente me estaba estorbando.

Me levanto y los tres pasos que me llevan al baño vienen narrados por mis brazos entorno a mi pecho. No es la pudicia quién me inspira sino la ley de la gravedad.

Una ducha sin recreo y el camisón que hace las veces de toalla me devuelven, pletórica, a las asperas y frías sábanas del hotel.

Siempre sentí un gran amor hacia los hoteles, siempre me evocaron la idea de un purgatorio redentor en el centro de cien infiernos, un rincón al que llamar mío tan desconocido como familiar cada uno de ellos. Me pregunto, divertida, si no sera todo una serie de excusas, si empieza ahora mi verdadera sesión de amor incondicional y mientras repaso los amantes detalles de infinitas habitaciones idénticas, caigo en el más placentero de los sueños con la última mirada puesta sobre un zapato rojo de tacón.

Sparrow

2008-06-02T15:08:00.004Z

Su madre le hechaba la bronca cada vez que veía su figurita de Jack Sparrow junto al teléfono. El día que le diagnosticaron esquizofrenia decidió no volver a esconderlo.

Nick, sabes quien viene a cenar?

2008-05-31T10:39:00.005Z

Llega un momento en la vida de toda cazarrecompensas dónde se plantea la terrible decisión de decir basta. Y para eso nada mejor que dejar la profesión con un último gran golpe de efecto, uno de esos de perder el sentido y caer muerta de la misma satisfacción y plenitud.

- Hey, Nick, sabes quién viene a cenar?
- Quién? Chris, Frank y los chicos?
- No lo adivinarías nunca...
- Vete a la mierda, tio.

Dentro de la promoción de la segunda -y última- cinta del tito Chris, The X Files: I Want To Beliebe, los buenazos de Dave, Nick, Gill o el mismo tito Chris han ofrecido varios objetos personales y de la filmación para, ademas de promocionar, sacar una pasta para una asociación llamada The Babz Chula para financiar diversos tratamientos para actores con enfermedades terminales. Hasta ahí bien, lógico y aceptable. Incluso ligeramente tentador.

Mi caída libre hacia el mejor golpe: se subastará una cena con David Duchovny y Nickolas Lea.
Y yo con estos pelos.

Como dama que soy considero de mala educación hablar de dinero pero hay muchas más cuestiones que me intrigarían de semejante ménage à trois:

¿Podría elegir el lugar de la cena?

- Jefe, póngase unas pataticas bravas y un platico zarangollo pa mis amigos!!
- Smell like...?!
- Pick'up, Nick, the lady pays. What's funny that Mursia!

¿Podría pedir lo que yo quisiera?

- Para mi Festival vegetal con queso de búfala y rúcula en salsa de módena.
- Joder, Dave. Yo quiero costillas de cerdo en sidra a lo "Le Grenuille".
- Te vas a poner dos kilos de gambas a la plancha con un par de limones gordos, que estos dos me van a ayudar.

¿Podría preguntar lo que yo quisiera?

- Nick, puedo pincharte con el tenedor en la mano?
- Dave, es cierto que pintas cuadros con el culo?
- Nick, es verdad que si te disparo no te mueres?
- Dave, dime la verdad, tu te tiraste a Scully?
- Nick, es cierto que conoces cincuenta formas de matar y cien de dar un guantazo?
- Dave, vives tu matrimonio con libertad y es verdad que fuiste adicto al sexo pero contesta primero a lo segundo?

¿Habría copa tras la cena?

- Para mi un Ginger Ale.
- Yo quiero un Whisky con soda.
- Traete cuatro jarras de vino dulce, tres vasos y un duro.

Y finalmente, ¿la cena incluye el postre?

Os lo garantizo. Haré todo lo posible por ganar esa cena. Cuestión personal.

Pero no les dejaré mi número de móvil cuando me vaya a hurtadillas del hotel, no sea que luego anden acosando. Tendreís que seguir viviendo sin mi, pequeños.

The Perry Bible Fellowship

2008-05-30T16:30:00.005Z

Muchísimo más -y mejor- en The Perry Bible Fellowship

No vereis tiras más ácidas en los próximos ... hum...

!40 o 50 minutos, por lo menos!

Un placer y una grandiosa carcajada por cortesía de SideWinder.

Contrato

2008-05-29T08:14:00.006Z

Lo habían dejado todo por escrito: iban a convertirse en amantes.

Estos trámites son rutinarios y siempre funcionan así. Dos contrayentes forman un convenio de colaboración atado a unas cláusula flexibles, sujetas a modificaciones si fueran estas necesarias.

Así y de ese modo, Carlos y Elena llevaban impreso su contrato a la espera de conocer, por fin, al que se convertiría en su amante en aquel nublado domingo de marzo.

Existía el miedo, por supuesto, al rechazo una vez se tuvieran frente a frente. Esa eventualidad estaba reflejada en su contrato y se agarraban a la cláusula de la retirada inmediata como si de un salvavidas se tratara.
Curiosamente, ambos sabían que eso no iba a pasarles: si habían sido capaces de tener la suficiente fe para caminar los cuatrocientos kilómetros que distaban sus respectivos hogares del lugar de reunión, casi era un absoluto acto de traición personal y de cobardía el echarse atrás solo porque la otra persona no fuera, en el momento del encuentro, lo que cualquiera de los dos había esperado.

Elena se encargó de elaborar el borrador inicial y Carlos lo fue validando conforme se explicaba cada uno de los artículos: ambos se convertirían en amantes desde el mismo momento en que su firma estampara el contrato del otro y ésta debía llevarse a cabo durante la primera media hora desde su primer contacto. Una vez convertidos en amantes, se comportarían como tal: para cualquiera de sus futuros interlocutores, ambos serían una pareja tan corriente como todas. El contrato incluía anotaciones como libertad de expresión, confianza y petición, tanto en el aspecto social como sexual. Todo lo que la palabra amante implica. Las limitaciones de este contrato venían después.

Pocas eran, ciertamente, las condiciones del escrito: no podían enamorarse. Nada más. Esta única condición conllevaba la nulidad de las cuestiones negativas que implica la dependencia emocional hacia otra persona. Asuntos como los convencionalismos, el protocolo de actuación o el parte informativo exigido a diario eran cuestiones que se salvaban y quedaban fuera de este contrato.
Por el contrario, esta única estipulación derivaba en cuestiones morales y éticas que se salvaron con un bien conseguido “esta relación se mantendrá hasta que alguno de los contrayentes alegue incompatibilidad para cumplir el contrato pudiendo ponerle término sin molestia, explicación ni cargo alguno”.

Eran libres para terminar con su tratado si se daba cualquiera de estos tres casos:

1. Incapacidad del contrayente para mantener su corazón al margen de la relación corriendo el riesgo de enamorarse del otro contrayente.

2. Incapacidad del contrayente para cumplir el presente contrato en caso de enamorarse de un tercero.

3. Libre deseo no justificado de llevar a término el presente contrato.

Era sencillo. Era fácil. Y así, una vez que Elena le sacó la lengua a Carlos en cuanto lo reconoció, no dejaron pasar mucho tiempo más. Tras un breve saludo y firma de rigor, Carlos y Elena se convirtieron, para los transeúntes de aquella estación de tren, en una pareja más de las muchas que allí paseaban. Otra cosa fue lo que vendría después y que a ninguno de los dos se le ocurrió incluir en el contrato.

Tres Pétalos

2008-05-28T09:56:00.004Z

La abuela guarda tres pétalos de rosa entre sus cajones. Azul, rosa y amarillo, los tres pétalos son de tela. Dice que huelen bien y los coloca entre la ropa de su difundo marido.
A doscientos kilometros del cajón, un streeper que se hace llamar Atila se arranca el slip entre un millón de pequeñas sombras multicolor.

Sombras de tinta

2008-05-26T15:24:00.006Z

* HellBack, 420 x 210. Duckland'08.

Clicaká para agra(n)dar.

Aquí estoy, tras diez horas de parto y siete meses desde la última vez.
La temática no es original, no os lo niego, pero la técnica sí que lo es.
Iba a echar mano de las pinturas pero como mi última muestra (mi pequeña Veronika) me quedó perfecta, ya no tiene aliciente seguir pintando, así que tiré del entintado. Y no lo había hecho nunca. No seré tan arrogante como para negarlo: reconozco mis limitaciones pero me quedo relativamente satisfecha.
Sobre todo porque es esto lo único que desde siempre me cura, me empuja, me templa y me coloca ante el espejo.

Y ya puestos, se lo brindo al pequeño Ícaro. Por aquello de atreverse con su propio espejo y porque dice saber por dónde anda mi sombra, que no me fío y puede que lo tenga de rehén.

Never Again

2008-05-25T19:28:00.003Z

Para Duckland, para que no vuelva a pasar por lo de ayer.
Me vuelvo al estudio a seguir dibujando. Ya os lo enseñaré cuando lo termine.

El Ataque del Pene Mutante!!

2008-05-24T07:47:00.006Z

Ayer me retiré cabreada. Mucho. Contra todos y contra todo.
Encendida y sin rastro de arrepentimiento en el horizonte, me dispuse a canalizar mi odio hacia lo más selecto que "tuviera a mano"...

Un disco: Art Blakey - Concord Jazz Heritage.
Y mientras me invade el lado oscuro del gigante de jazz comienzo a fabricarme unas gafas en 3D... Algo necesario para mi próximo golpe.

Una película. Lo que sea. Esta.

"Me encanta cómo huele esta mierda".

Rodada en "3D PENEVISION", esta cinta de Chaparra Enternaiment llena de orgullo y satisfacción -más de una cosa que de la otra- a mi nostálgica viscera gore-bizarra-de-serie-B. No lo puedo evitar, todo lo que venga FromOuterSpace tendrá un lugar en mi corazoncito marciano. Así, chapurreando al cultismo de Wood, los petardos barceloneses Moreno y Abellán nos plantean una situación tan crítica como perfectamente viable:

Tres científicos viajan al espacio para encontrar la cura a una enfermedad que convierte en hombres lobo a los niños mejicanos. La tragedia se desata cuando la nave atraviesa un campo de rayos gamma y uno de los científicos, el Doctor Dickinson, sufre una terrible mutación ... "con lo primero que tiene a mano". Convertido en un monstruo hambriento de carne y sexo, volverá a la tierra....

Un... bueno, un pelotazo. Sobre todo si os revientan -ehem... -, si os molestan los boyscouts y quereis disfrutar de bukkake asesino. En 3D, no os olvideis.

Para aquellos fans del Plan 9, de los Payasos Asesinos, de los Tomates Gigantes y, en general, de lo bizarro insano y de aquello de reirse de lo serios que se ponen los demás.

Me encanta como huele esta mierda.

Electric Eel

2008-05-23T17:20:00.009Z

En todo el mundo no creo

que hubiera un pirata más feo

le faltaba media oreja,

siete dientes y una ceja.

Y era tan malo, tan malo!

Y era tan cojo, tan cojo!

Qué tenía... Qué tenia?!

Las cuatro patas de palo!!

Amor Felino [tributo]

2008-05-22T10:37:00.004Z

Comenzó como una demostración de afecto: ese día, al llegar a casa, encontré una lagartija –muerta– sobre el sofá. Mis sospechas de que había sido Azul, mi gata, quien la había llevado hasta allí se confirmaron cuando la descubrí mirándome de esa manera, ya saben, en que miran los gatos cuando esperan la aprobación de su hazaña –de la que se sienten orgullosos– por parte de su amo.

Amor felino. En fin, reprobé a Azul su acto –aun cuando me había conmovido–, recogí el cadáver y lo tiré, sin plegarias de por medio, a la basura.

A la tarde siguiente encontré otro regalito. Un ratoncillo gris, de aquellos que se suelen ver en el metro, yacía en mi salón. Supe que Azul no pretendía sino agradarme, expresar el afecto que me guardaba. A su manera, claro.

Ese día le cayó una buena bronca. Puede que me excediera, al fin y al cabo solo quería quererme. El caso es que se fue. Sin decir nada.

Pasaron unos días, la eché de menos, pegué carteles por el barrio. Me di al alcohol.

Estaba bien borracho cuando encontré el siguiente regalo. Supuse que Azul había regresado.

–Me llamo Patricia –dijo el regalo, que no era sino una joven señorita de negros cabellos y cuello de muérdeme.

–Choan. Encantado.

Joder, estaba más que sorprendido, pónganse en mi lugar, pero la alegría de pensar que mi gatita había vuelto al hogar y la trompa que llevaba me hacían un poco indiferente a la extraña –y preciosa– naturaleza del presente.

–¿Dónde está Azul? –pregunté, sentándome junto a mi regalo.

–No andará lejos –sonrió enamorando a las paredes, al espejo, a la estantería, a mí mismo.

–¿Qué haces aquí?

–Azul me ha pedido que viniera.

–¿Te lo ha pedido? Pensé que te habría traído agarrada por el cuello.

Borracho sinvergüenza, me acerqué a Patricia por detrás.

– Así. –Le dí un mordisquito bajo la oreja derecha. Rió, apoyo una mano sobre mi rodilla y dijo:

–Más despacio, machote, vas demasiado borracho. ¿Por qué no te duchas mientras preparo la cena?

–Sí, ducharme me vendría bien, cof, cof –a fuerza de toser, me vinieron arcadas. Vomité en la cocina. En el suelo de la cocina. Tal como acabé de vaciar el estómago, procedí a desmayarme sobre mis vómitos.

Me desperté tarde, limpio, en la cama, acompañado. Patricia estaba acostada a mi lado, mirándome.

–Buenos días –me besó, dulce, en la boca.

Mi cerebro, menos embotado que a la noche, comenzó a funcionar.

–Hola. ¿Patricia? Esto... no sé por qué estás aquí. No sé quién eres. Ni qué quieres.

–Te quiero a ti. –Se levantó y salió del cuarto.

Me levanté, casi de inmediato, y fui tras ella. No la encontré en casa. No le había oído salir, ¿dónde coño estaba?

Un maullido detrás de mí. Azul había regresado.

–Hola preciosa. Te he echado en falta –dije, acariciándola.

Me guiñó, lo juro, un ojo.

–Yo también te quiero, no tienes por qué traerme más regalos.

Zalamera, frotó su lomo en la pernera de mi pijama.

No he vuelto a ver a Patricia. No la echo de menos, tengo a mi gatita.

Amor Felino
Por Choan C. Gálvez

Para Veronika.

Para Dark.
Para Ícaro.

Poemario selecto

2008-05-21T11:43:00.005Z

En un país multicolor

vivía una abeja bajo el sol

y fue famosa en el lugar

por su alegría y su bondad.

Alimentando el delirio

2008-05-19T06:45:00.012Z

Doblas las rodillas a cada golpe, lanzando lejos el puño, el sudor y las ansias.
Doblas las rodillas para no caer como cuando él te golpeaba a ti.
Rotos los dientes de la misma rabia.

- Perdona, ¿te gusta Nickelback? -preguntó una voz a mi espalda, acerca de mi camiseta.

- ¿Eh? Hola Marcos! -Corto pelo rojo, tan alto como paradójico, el tímido postadolescente del hardRock, Marcos Rubio. Si hay alguien en el sur de España que sepa de buen rock, es él.

- No te había reconocido hasta que me has hablado -reconoce, el canalla.

- ¿Entonces, tu le entras así a cualquiera? -guiño hacia mi anterior vida, la de periodista.

Marcos Rubio me ofreció una de mis mejores vivencias al traerme al Gran Mariskal, quién me concedió una entrevista sin quitarse las gafas de sol: "Como los buenos", le dije -guiñándole un ojo a Borja Sisante- y compartir cuarenta enormes minutos acerca de lo loco que está Keith Richards, de lo culto que es Marilyn Manson o de lo grandioso que es Rubio, el interlocutor que me acaba de asaltar en la cola de la panadería, para gestar festivales de rock en España.

Era un niño listo, un buen chico. Tras el cabrón de su padre, la carcel.
El bastardo ladrón no terminará nunca el instituto: en la celda, su guitarra.

- No tienes pinta de que te guste Nickelback -me inquiere, sonrie, no recuerda mi nombre.

- Ah, no? Pues me voy a verlos al unico concierto de este año! -sus ojos enormes, como mi bocaza.

- ¿Te vas a Inglaterra? Son buenos. Se han hecho enormes en America y no hay forma de que vengan a España. Llevo dos años intentando traerlos al LorcaRock... -lo escucho pletórica. Apúntame al ejército: manejo el inglés fluído, adolezco de sentido común y puedo conducir maquinaria pesada. Me pido primen para secuestrar al frontman, llevármelo a casa y fundar su harem en el sur de la mafiosa y castiza hispania.

- ¿En serio?

Tu voz viola mis oidos, vibra mi sangre, se agarra a mis visceras y te hago mío.
Ella es tu infierno, tu arma, tu batalla, tu jodida meretriz. Y cada vez que la posees te posee, y todo tu te vuelves sexo y odio, sudor y estruendo, y la redención y el infierno paren tu voz.

Y tu voz te hace mío.

- Si vienes al Lorcarock, búscame y nos tomamos algo - una barra de cuarto después.

-Y si consigues traerlos a Lorca, pídeme matrimonio -ya de espaldas, como al principio.

Me río, me alejo y oculto la sangre vibrante tras mis negras negras gafas de sol justo cuando imagino mi propia figura a contraluz en el quicio de la puerta.

The Hitchhiking Shot

2008-05-16T11:46:00.004Z

El horóscopo del teletexto me decía, arrogante, esta mañana -tras hincarme las teclas en las sienes y escupir sin rubor a las sibilas de Delfos- que tenía que fomentar mis caprichos y aspiraciones atrasadas.

No es que atienda al futurólogo pixelado pero cierto es que no necesito mucho más, llamadme sibarita. Así, decidida a ignorar alegremente el cabreo de otras vidas y con un gato aún convaleciente, os invito a seguirme en uno de esos viajes pendientes que siempre he tenido arrinconado en algun lugar entre mi cerebelo y mi ombligo...

From New York to Alaska, gracias a Bete, de Hitchhiking, un loco de esta vida al que emular...

Nota: es imprescindible ver esta maravilla de viaje escuchando las voces de Nancy Wilson, Patty Griffin, Ralph Standley y Elvis, por supuesto.

Dias raros (II)

2008-05-15T15:35:00.009Z

Mi gato tiene resaca. Yo también.

Son días raros.

Iba a escribir acerca de varios cabreos que me oscurecen el sueño pero estoy cansada de eso .

Cansada de permitir brillantes juicios e hidalgos consecuentes.Cansada de permitir desplantes y pataletas. Hace más de un año que empecé este blog con más actividad neuronal y menos tiempo libre que en estos tiempos.

Hace un par de días que me llegó del recuerdo mi Cámera-man, hoy director de fotografía de una productora. Recuerdo a mi hackerboy, cuyos garabatos en un papel doblado aun hoy me levantan la cara del fango. Los hecho de menos en esta vida.

Iba a argumentar mi defensa -ni siquiera mi derecho- para utilizar esté nanoplano de la realidad como diario personal. Iba a llenarlo de adjetivos y expresiones manidas. Siempre ha habido alguien mejor que yo. Siempre he preferido apartarme, silenciosa y secundona: amateur de la vida.

Mi gato tiene resaca. Lo han sedado y la resaca lo tiene hecho unos zorros. ¿Y porqué lo digo, como si fuera esto un diario y yo una postadolescente aficionada a la llantina? Porque ese detalle me importa más que mis neuronas, más que los jueces, más que los adjetivos.

Revisando viejos posts me tropiezo con el concierto de Marilin Manson, con la historia de aquella vieja gallega, con Peter Pan y Silvio, con Fito y Verónika. Son días raros.

EL SASTRE: Pero señor, mire el mundo y mire su pantalón.
Para empezar,hablemos de otra cosa, hablemos de dudas antiguas, caídas en el olvido, o reabsorbidas por elecciones que no se ocupan de ellas, por lo que se ha convenido en llamar obras maestras, malas esculturas y obras de mérito. Dudas de aficionado, claro está, de aficionado muy sabio, tal y como sueñan los pintores, que llega agitando los brazos y se marcha agitando los brazos, con la cabeza aturdida por lo que ha creído entrever. Qué tontería las preocupaciones del ejecutante, al lado de las angustias del aficionado, que nuestra iconografía de tres al cuarto ha cebado de fechas, de períodos, de escuelas, de influencias, y que sabe distinguir, hasta tal punto es sabio, entre un gouache y una acuarela, y que de vez en cuando cree adivinar lo que ama, manteniendo el espíritu abierto. Pues el pobre se imagina que nada de lo que es pintura debe serle extraño.
(...)Al ser humano se le ha hecho lo imposible para que elija. Para que tome partido, para que acepte a priori, para que rechace a priori, para que deje de mirar, para que deje de existir, delante de una cosa que simplemente habría podido amar, o encontrar fea, sin saber por qué. "

Manchas en el silencio, Samuel Beckett

El sueño de Sainz

2008-05-13T07:44:00.005Z

Acabo de conocer a una hija de puta con clase y tengo a bien traer aquí un corto que he encontrado entre sus revueltas sábanas.

El Sueño del Caracol, de Ivan Sainz Pardo. Mi pequeña gran revelación diaría.

No es este un corto retorcido o impactante, no hay vueltas que darle. Aquí vereis una historia sencilla, como la del caracol, una idea que me mueve desde la primera vez, que me hace precipitarme por no ahogarme en el valioso tiempo que se pierde.

Una historia que me recuerda algo pero no sabría decir el qué.

Amigo Sábato, igual este no será de los que caigan entrevagones pero esto de los cortos es cosa tuya.

EDITO (1 hora y pico después): Justo hoy caigo junto a un vecino de trabajo -ese que todas tenemos y que nos trae la cabeza loca- en la barra del bar y, qué curioso, me he limitado a mirarlo de reojo, repasar mis maneras de espía y refinar al máximo mis modales de comensal ante mi tapa de calamares con tomáte. El destino, cariños mios, es así de puñetero.

No me creo nada

2008-05-12T11:01:00.004Z

Ni siquiera sé si quiero, pero...

... si abandono, todo habrá sido en vano.

Soy

2008-05-10T18:45:00.002Z

Soy.
Soy ese demonio, ese pobre mal nacido inquieto, descabezado, inmaduro.
Soy el padre de los hijos que nunca tendrás, el redentor de los pecados que no cometerás jamás.
Soy.

La arrugada mano que sostengo tan desconocida como idéntica a la de ayer, cuando aún retenía la vida de tus venas es la que ahora me conmueve, me desarma, me destruye y asquea.

Soy.
Soy quien te impidió escribir tu historia con letras redondeadas y lisas, a quien debes esta dulce desgracia que aferras con las uñas por no concebirla de otra forma.

Soy el esclavo de tus juicios, la puerta cerrada, tres calles más abajo.
El sudor de tu espalda, ya frío, y el suspiro desgarrado que pende de tu cuello atado a un vulgar cordel. El sexo y la nausea, el calor de tu entrepierna amoratada con las marcas de mis dientes.

Soy. Mírame. Mira lo que soy.
No apartes tus vacíos ojos de mi o juro que caerán muertos al suelo.
Mírame. ¿Lo ves?

Soy quien te hizo eso, quien te secó por dentro, quien te arrastró al abismo.
Soy quien tú quisiste que fuera, maldita puta.
Soy lo que quisiste hacer de mí, hacer de ti.

Mírame. Eres tan culpable como yo, necia infeliz.
Mira lo que soy.

Sé amable

2008-05-08T17:27:00.004Z

siempre nos piden
que entendamos
el punto de vista
de los otros
sin importar si es
anticuado
necio
asqueroso.

a uno le piden
que entienda
amablemente
todos los errores
de los otros
sus vidas
desperdiciadas
sobre todo si son
de edad avanzada.

pero su edad es lo único
en lo que nos fijamos.
han envejecido
mal
porque han
vivido
sin enfoque,
se han negado
a ver.

¿que no es culpa suya?

¿culpa de quién?

¿mía?

se me pide que oculte
mi opinión
ante ellos
por miedo a su
miedo.

la edad no es un crimen
pero la verguenza
de una vida
deliberadamente
desperdiciada

entre tantas
vidas
deliberadamente
desperdiciadas

sí lo es.

Charles Bukowsky

De ratones y posters

2008-05-08T07:50:00.007Z

Después de tanto tiempo, aquí me teneís: la periodista. La buena de Duckland está ahora anclada en el subsótano y hasta aquí llega el ruido de su taza contra los barrotes, tan melodramática como siempre. No me juzguéis, mi parte no es la de Mr. Hyde. Pese a todo, no sabía cómo volver por miedo a que no me reconocierais, tal era el tiempo dedicado a mi enfermiza reclusión. Pero aquí estoy, casi por excusa, casi por sorpresa, casi por despiste.

Desde Polonia me ha despertado esta mañana un... esto, ¿curioso? poster de una película que llevo -llevamos- esperando algunas vidas ya. Y ya que hablamos de tiempo y bipolaridades, sabed que el germen de nuestra dual existencia compartida aunque no consentida se debe a esa letra, a la X. Pero de esto, como os digo, hace mucho mucho tiempo.

Convencí a Duckland de que no podíamos ir a ciegas a Los Angeles solo por ver la espalda de un tipo que solo nos conoce por habernos leído, tal es la suerte. A cambio tube que prometerle que lo de Nickelback sería inolvidable. A ver como lo hago.

El caso es que The X Files (2): I Want To Beliebe ya está en postproducción. No he querido leer spoiler alguno -algo de unas mujeres secuestradas y ya- aunque las imágenes me las he quedado todas. Carter sólo permite lo que él quiere y casi todo será falso. Años después de no creer en sus paranoias pude comprobar con mis ojitos que ciertamente, el guión original de la primera película se imprimió en un bonito papel pseudoreflectante color rojo-pústula. El story no, el storyboard es una joya...

Pero no me gusta este poster: es un jodido fake. Tal es el caso que la carica de Sim de Duchovny ha sido sustituida por mis manitas. Si va a ser un fake, me lo hago yo. Pero me mosquea: este poster ha dado la vuelta a toda Europa esta misma mañana y todo el mundo lo ha tomado por la versión oficial internacional. Un pobre fake jamás había esperado tamaña consideración.

Veamos, en palabras de SideWinder, en esta pelicula aparece un rapero tuneador, una tetas-locas, un viejuno y una cantidad ingente de freaks y geeks. Duchovny tiene casi los 50 y Anderson está bastante... ¿cómo lo diría? Digamos que ese poster me recuerda a Dorothy y el eXpantapájaros camino de Oz. Y no tengo claro quién es Dorothy y quién el hombre de paja. ¿Dónde está Skinner? ¿Donde Kricek? Ya, muerto. ¿Alguna vez ha importado eso aquí? ¿Es el momento de empezar a subastar mis ediciones únicas y mis objetos de serie (MUY) limitada? ¿Me dará para la semana en la Britania?

25 de Julio. Aquí llegará en Agosto, por aquello de que este es un país de mafiosos de cristo al cuello y maleantes de pañuelo de cuatro nudos. Con cariño, por supuesto.

I'm Back, NickelBoy

2008-05-06T09:30:00.005Z

Aquí estoy otra vez, pasadas las fiebres negras y habiendo respondido sinceramente a una pregunta sobre la ilusión. Señoras y señores, dedico esta tira a todos aquellos que sufren mis silencios y mis evasiones, mis persecuciones y mis gruñidos, mi contaminado uso y abuso de las relaciones sociales...

2008-04-30T10:29:00.001Z

Breve Relat(i)o

2008-04-29T09:15:00.006Z

* Stairway Clock, DX Disaster

Lo conocí un día cualquiera, sin avisar..

Al principio no me gusta. Me cuido de los agradables desconocidos. Pronto cedo a una atracción que, si bien sé que dolerá, también sé que él es de los que dejan huella tras su paso.
Lo llamaré Nathan porque debe ser hermano del Petrelli que conoció mi amiga Bete

Pronto -¿demasiado?- quiere saber mi nombre. Y tras ello, si estoy comprometida. A esto le sigue un repaso tan halagador como voraz a los últimos años de mi vida. No necesito ser correspondida, tiempo habrá para el enigma que él me supone, pienso. Nada más lejos: sin oponer resistencia me descubro compartiendo fluídos. A poco y no puedo ni recapacitar. Una constante: parece que siempre doy más que recibo pero eso no importa en este momento. Confirmo el rubor, curiosidad, escalofríos, una punzada de inquietud, una curiosa paz y, vaya, parece que no puedo dejar de mirarlo a los ojos, a sus manos, a su buen y sabio hacer. Parece que ha nacido para esto. Parezco una colegiala. Parezco. No sé lo que parezco. No me reconozco..

Bromea conmigo, adivina mi figura de frente, recorre mi espalda, mi vientre. Me toma en brazos, me pide que me quite la ropa. ¿Qué puedo hacer yo? Acabo de sonrojarme. Años hacía que nadie conseguía sonrojarme por esto. Acabo por concederme. El tiempo se detiene. Luego prosigue. Nathan sonríe. Otra constante: "ya he terminado". Empiezo a tomar conciencia. Me pide el teléfono: "ya te llamaré".
Sé que no lo hará. Sólo sabré de él dentro de unos días, unos meses quizá..

Todo eso en poco más de dos horas.

Nunca me gustaron las revisiones médicas de empresa pero, a fe mía que este doctor me ha brindado la más breve y pasional historia de amor que yo recuerde.

3+2 no son 6

2008-04-27T10:12:00.000Z

(...)
Yo no decía nada. Hermosos sentimientos y sombrías ideas daban vueltas en mi cabeza, mientras oía su voz, su maravillosa voz. Fui cayendo en una especie de encantamiento. La caída del sol iba encendiendo una fundición gigantesca entre las nubes del poniente. Sentí que ese momento mágico no se volvería a repetir nunca. -Nunca más, nunca más- pensé, mientras empecé a experimentar el vértigo del acantilado y a pensar qué fácil sería arrastrarla al abismo, conmigo. "

Pudo ser peor

2008-04-26T09:04:00.002Z

Mis pequeños bastardos, os quiero. Esto es así.
Y a qué viene tal afirmación?

- Se la ido la pinza
- Siempre fue cortica
- Como un cencerro
- Qué hora llevas?
- Otra gilipollez tamaño gordo

Efectivamente y no.
Anoche hablé con el hermano del pequeño dios del maiz y me dijo que no me preocupara tanto por lo que esta bien y lo que esta mal en decisiones que me venian jodiendo la existencia las últimas semanas. Así que pensé, What the fuck...?!
Siempre me pasan cosas, me veo metida en follones y todo por eso del bien y del mal, por la jodida conciencia.

Solo tengo que mirar algunos pequeños ejemplos para ver que eso de las voces solo trae problemas...

Igual tu me dices que me vaya contigo y no me voy, no sabes?

La ocasión

2008-04-25T07:39:00.006Z

Llevaba un rato mirando sin ver nada.
La espalda rígida, la respiración acelerada. Estaba ansiosa.
Sentada frente al televisor se le iban los ojos hacia el reloj de la chimenea, con sus hojas de metal y su color verde carruaje. Estaba ansiosa.

Estaba ansiosa porque apenas faltaban ya un par de horas para el momento que ella llamaba para sí “la ocasión”. No resulta solemne, pensó más adelante, cuando quiso dotar de perspectiva heroica al momento, a su “ocasión”.
Esa tarde se cumplía exactamente el plazo que comenzó cinco meses atrás, cuando decidió que iba a quitarse la vida.

El plan, porque había trazado todo un elaborado plan, comenzaría por no precipitarse. Nada de exageraciones ni improvisaciones de última hora.
A ella le gustaba, aunque jamás lo aparentó, controlar cada uno de los aspectos de su vida, hasta la variable más remota. No es que le gustara porque disfrutara con ello, sino que era algo casi obsesivo. Era pura necesidad de control.

Al principio debía trazar unos objetivos, por supuesto.
Aunque el fin último fuera poner punto a su existencia voluntariamente, debía tener claro los motivos de tal decisión y, sobre todo, ser capaz de comprenderlos para hacérselos entender con sus actos a los demás. No le gustaba hablar demasiado, por cierto. Aún así, sacar en una conversación sobre el tiempo o los exámenes los mejores métodos para el suicidio no es que fuera precisamente habitual.

Antes de esos cinco meses llevaba otros tantos sin saber muy bien el porqué de la angustia cada mañana sólo con el hecho de sacar los pies de la cama y no veía la hora de volverlos a subir. Apenas hablaba con nadie, solo lo necesario y no siempre lo justo: no eran pocos los que se daban cuenta de su pesar e intentaban acercársele. Cada uno de estos bienaventurados santurrones se daba pronto por vencido tras la tercera o cuarta réplica por su parte.
No hablaba con nadie porque no tenía nada que decirle a nadie.
Sencillamente se trataba de eso. Había sido objetiva: la vida era un regalo para andar viviendola como lo estaba haciendo ella. No es que no lo mereciera, es que ya había vivido todo lo que necesitaba. Sencillamente eso.
No se trataba de él, aquel novio que antiguas amigas comentaban que la había dejado. No se trataba de nada de eso. No señor. Si algo tenía ella intacto era su orgullo.
Y si a ese orgullo le sumamos el gusto por la literatura romántica del desgraciado Goethe además de cierto respeto por las buenas maneras y la educación y un gusto por la estética muy cultivado bien podemos encontrar una educada y refinada suicida.
No le gustaba la palabra suicidio para “la ocasión”. Tenía cinco meses por delante para decidir una buena manera de dejar este mundo. Algo digno, hasta bonito.

Se removía en el sofá. Había esperado cinco meses y ahora no entendía porqué demonios debía respetar la hora fijada. Respiró hondo. Contó hasta diez. Mejor así. No vayamos a arruinar el trabajo de tanto tiempo.

Había repasado todas las formas de homicidio voluntario que una mente de diecisiete años puede contar en media hora: una cuerda, un tubo de escape. Ideas que le resultaban grotescas, muy poco cuidadosas. Ella no quería que cualquiera pensara que se había tratado de un acto para llamar la atención. Eso era de cobardes exhibicionistas. Debía ser algo tranquilo y poco ruidoso. Algo que a primera vista destilara humildad, serenidad y hasta cierto respeto para los primeros espectadores. Pronto pensó en un cóctel psicotrópico. Pastillas había muchas en casa. Pero no le gustaba el matiz de drogodependencia. Ella pensaba salir del mundo tan limpia como había entrado. Y casi con esa misma idea lo encontró: un pequeño cortecito, calida y secreta sangre y un dulce sueño. Cortaría su piel blanca casi enfermiza y dejaría escapar la sangre de sus venas con un bonito y tranquilo contraste. Acababa de encontrar la metodología para “la ocasión”.

Hasta que llegó a ese momento había invertido poco más de un mes. El resto del tiempo lo tendría para ubicar el escenario: uno de los viajes de sus padres al extranjero pintaba perfecto. Un juego nuevo de cuchillas limpias que ella misma compró. Hasta un camisón de tirantes en color blanco y aunque dudaba del efecto, había algo en él que dotaba el escenario en su cabeza de un cariz onírico muy propio de los cuentos de luna llena del bueno de Bécquer.
Y luego, a esperar.

Mientras tanto, tener tan claro un proyecto la había alegrado a los ojos de los demás. Alguien incluso había conseguido sacarle alguna sonrisa, algunos apuntes, alguna muestra de que empezaba a superar lo del novio aquel. Por poco y dejan de hablarle. Menos mal que ha recobrado el sentido, decían a su espalda.

Miraba ahora fijamente el dorado péndulo del dichoso reloj. Llevaba el camisón puesto, recogido el pelo en un moño que dejaba caer un par de mechones rubios sobre su espalda. Nunca fue fea. Nunca le preocupó.
Aunque nerviosa, estaba pletórica. Se sentía orgullosa de haber llegado tan lejos en algo que sabía que estaba mal y no por lo que dictaban las doctrinas morales. Había sido capaz de racionalizar el sufrimiento que sabía estaba a punto de infligir en su núcleo familiar. Les había escrito una carta con unas palabras para cada uno así como unas breves directrices de qué hacer con sus pertenencias y a quién avisar para su velatorio. Hasta el más remoto detalle.

Tan orgullosa estaba que guardó la carta y se puso de pie. Si había llegado hasta allí, tenía derecho a adelantar una hora aquel estúpido reloj.
Cerrada la casa y apagadas las luces, prendió un viejo candil y se fue hacia el baño. Todo estaba dispuesto y en su sitio. Muchas más velas prendían de intima oscuridad los bordes de la bañera. Los pies descalzos se detuvieron, cuidadosos, ante su altar. Era realmente hermoso. Un gran espejo reflejaba su silueta bellísima envuelta en la seda blanca y anaranjada que danzaba con las pequeñas llamas. Parecían un coro de almas que se habían vestido de gala para “la ocasión” y que aplaudían ante la gran diva que estaba a punto comenzar a cantar las mejores notas jamás escuchadas.

Sonrió. Se había olvidado de sacar de escena un par de manidos comics que, tan familiares resultaban, eran vistos sin reparar en ellos. No los apartó. Aquel tipo de las gafas había formado parte de su vida tanto o más que cualquier otra cosa. Ciertamente rompían la estética, pero el calor que le había proporcionado aquel instante hacía merecedor al protagonista de ser único testigo de su partida.

Dejó cuidadosamente el pequeño candil a un lado de la bañera y tan despacio como pudo, se metió en la bañera y lo hizo. Nuevamente orgullosa. Había temido que, llegado el momento, el dichoso instinto de supervivencia hiciera que el miedo deshilachara la piel de su pequeña muñeca y el resultado fuera inconcluyente a la par que desagradable. Nada más lejos. Un único corte limpio, profundo y tranquilo. Perfecto. Todo había salido tal y como había decidido. El último acto había comenzado y sería perfecto. No quiso moverse mucho para que los surcos de su sangre no se desproporcionaran con el blanco del camisón, ahora ya un poco menos blanco. Miraba, tranquila, a su alrededor. Olía al perfume de su madre. La forma más bella de irse: oliendo a su madre y envuelta en sangre, tal como llegó. Tropezó nuevamente con el morador de sus cómics y pensó en él, pensó en su fracaso y, como queriendo consolarle por ser la única persona a la que él no había podido salvar, comenzó a susurrarle una nana. Una cancioncilla que acudía siempre a su garganta desde que tenía uso de razón y que siempre había servido para calmar el dolor del alma. Ella ya no sabía de dolor pero se compadecía de un personaje de papel y le cantaba una nana para que se sintiera mejor.

Y así llegó el final. Su piel blanca, un par de suspiros, cerrados los ojos y el eco de una vieja y dulce nana que resultó perfecta para “la ocasión”.

366 días del libro

2008-04-23T08:08:00.009Z

Iba a seguir regodeándome en mis propias idioteces sensibloides cuando he caído en que, oh sorpresa!, la feria del libro lleva puesta una semana en la plaza del pueblo.

En el día del libro, hoy por todo el día, todo el mundo debería portar uno en las manos como mínimo. Lo ideal sería que cada uno realizara su propio ritual que incluyese pasear delante de un montón de libros y que alguno eligiera a su lector. Normalmente, en mi caso, suele ser así.

He aquí una pequeña muestra de esos canallas que en días como este me eligieron a mi en vez de a cualquier otro transeunte despistado cambiándome la vida en el intento. Yo soy así, no se decir que no a un buen cambio o a un gran error. Las cosas grandes siempre molan, esto es asi.

Este libro, El Gato Negro, y en concreto esta edición, marcó el principio de una pasión. Normalmente una chica se desarrolla hacia el sentido femenino si tiene la suerte de que Becquer la encuentre. Poe me encontró primero. Este pequeño libro me sacó de la literatura juvenil y me tiró a un pozo de adjetivos encadenados y tan perversos, aterradores y evocadores como los grabados de Harry Clarke que ilustran esta edición.

Este es el primero de los más de 20 tomos de cuentos que Edgar Allan Poe ha tenido a bien ir regalándome con el tiempo durante estas ferias de casetas y plazas. Nadie nunca debería dejar este mundo sin haber leído un relato de Poe.

Una buena idea para aquellos poco entrados en la buena lectura -que no digo bestsellers- es hacer una lista de la compra prestando atención a los detalles: cuanto más raro suene el autor del libro, más posibilidades hay de que sea una lectura interesante.

Ejemplo: Brown=Mal. Bukowsky=Bien. Auster=Mal. Dostoiesvki=Bien.

Fiodor Dostoievski también tuvo a bien escogerme en el que posiblemente fuera mi punto de inflexión más duro. El Idiota. El título me sugirió una unión casi perfecta. Y así fue. La historia decimonónica del principe Myshkin, un hombre positivamente bueno -sufridor de epilepsia-, que se ve enredado con el contrapunto malvado y manipulador, Rogochin, frente a una dama -Elizabeta Prokofievna Yepanchina- (me encanta). Una historia densa, retorcida y abarrotada de nobles maneras y pobres intenciones donde la locura se instala comodamente entre la corte y difumina el bien del mal. Una historia que ayuda a restar importancia a las ferreas convicciones: nadie es juez y nadie puede decir si el malo es tan malo ni el bueno mejor.

Otro autor de apellido evocador es Umberto Eco. Lo que diga este señor para mi va a misa. Claro que yo rara vez voy a misa. En una de estas ferias, Baudolino me señaló con el dedo, escupió en el suelo y no tuve por más que acudir a su arrogancia. Las novelas de Eco son brillantes pero con una prueba de fuego: un obstáculo que diferencia al buen lector del mediocre. Si en El nombre de la rosa habia que traspasar el portón, aquí hay que traducir una lección del joven y bastardo Baudolino. Pasada la prueba, Eco nos lleva por una maravillosa historia que trasciende hasta nuestros días: nada de DaVincis de museo. Baudolino encuentra el Paraiso en la tierra y vuelve para contarlo. Pero insisto, esta es la historia de todo un canalla. Baudolino enseña que nada es lo que parece, ni siquiera lo que parece tener una sola y clarísima explicación.

Puedo contar cientos los libros que me han elegido durante estas ferias. Si algo me gusta de la capital es que estas mercaderias de papel no son anuales. De vez en cuando aparecen y de vez en cuando las encuentro. Mitología, Historia, Comics, viejos manuales, algún que otro mal poster y hasta un ejemplar de Matar a un Ruiseñor en inglés con la marca de un cigarro en la contraportada. Y rara vez se presenta pero incluso los hay que me eligieron a través de otros para marcarme igualmente como bien pueden ser La Amenaza de Andrómeda, El retrato de Dorian Gray o Confieso que he vivido. Cosas que pasan. Ellos son así.

Yo hoy ya he cumplido. Me han elegido otra vez. Dos viejos tomos en encuadernación antigua del Ulises de Joyce y La Madre de Gorky, quien me ha mirado desde el otro lado del telón de acero. Estan locos estos tovarichs.

Feliz día del libro, pequeños.

Pelos de gato

2008-04-21T16:43:00.006Z

* Bus Stop by Girltripped

Están montando el circo. Otra vez. Yo diría que siempre es el mismo.

Creo que el sábado pidieron una canción en un bar para mi y acabo de darme cuenta esta mañana.

Soy alérgica a los pelos de los gatos, odio que se me queden prendidos en la ropa. Pero no puedo evitar subirme mis dos bestias pardas encima cuando surcan por su propio despiste mi punto de mira.

Primero me maullan. Un hola o dos. A veces un me alegro de verte porque tengo hambre. Luego aguantan ronroneantes un par de minutos. A partir de ahí se revuelven de mis brazos, me pegan tortas en la faz y cuando los espachurro un poco más sacan las uñas y me travisten de Scarface. No lo puedo evitar. Siempre puede que sea la última vez que los vea.

Pero luego vienen los pelos de gato.

Igual me pasa con otras tantas cosas.

Traicioné a un amigo para salvar a otro.

Me levanto ejerciendo de abogado del diablo.

Y si no sale bien me apunto con los del circo y no me vuelven a ver el pelo: de mujer barbuda celebrando el día de la depilación con laser o de la enana más alta del mundo.

Igual me pasa con otras tantas cosas.

Me amaneció en la carretera hace un par de albas mientras el sol se desperezaba después de una llantina desproporcionada. Sinatra me cantaba una y otra vez As time goes by y un arco iris como hecho por ordenador se me cruzaba por encima del asfalto, que ahora me aparecía en blanco y negro. No lo quise evitar. Lloré igual que lo había hecho el cielo un rato antes. Me abrí el pecho y grité sola, entre guturales silencios, por todo aquello que me había prohíbido durante los últimos días, los últimos años, hasta esa mañana ante una verdad que me fue revelada y que aún hoy me cuesta admitir aunque no pueda negar esta sensación de liberación tan poco común.

"Nunca te traiciones", me dijeron. Qué gracia. Es lo único por lo que puedo jurar.

Aunque luego vengan los pelos de gato.

Me pasa mucho ultimamente. Estoy demasiado sensiblona. Aquí, digo. Bueno, y allí.

De un tiempo a esta parte no puedo evitar estrujar a mis gatos más de lo normal aunque sepa que luego estaré horas quitando pelos de la ropa.

Pero merece la pena. Siempre merecerá la pena.

La espera

2008-04-16T18:55:00.002Z

Retén en tus ojos el mar
cuando vuelvas...,
lo navegaré en tus pupilas.

Alejandro Lavquén

13 Acordes

2008-04-12T09:01:00.008Z

el fin de mis fuerzas

es tan vuestro como

el principio de todo

tomad mis versos rajados

necesito poco adonde voy

13 aguijones

---------------------------

Yo también me voy. Estaré fuera un par de semanas. Nada de vacaciones: Kroeger me espera eBirmingham. Llamadlo cobardía o ganas de hacer el canelo. Me voy. Ya volveré.

Antes quería hablaros de un buen amigo mío.

El autor de los aguijones, el hombre al que se le caen cosas, mi dulce cliché.

Sábato se me adelantó a la idea inicial por lo que no maltrataré su objetiva y periodística crónica.

No hablaré del cantante de Yokoba, un grupo rock que empieza a quedarse en los oídos del levante español. No hablaré del editor digital ni del ex-escritor de las contraportadas. No lo haré de sus esquinas dobladas. No hablará la periodista a quién creo que debería desatar, por cierto.

Yo -Duckland- quería hablaros de un buen amigo mío.

Uno de esos que superan el contínuo espacio-tiempo.

Lo conocí con un demonio atado al cuello, gafas perpetuas, andares distraídos.

Pronto me contagié de sus palabras serenas, resoplidos contenidos y de un no sé qué que aun hoy, casi diez años después sigo sin saber qué es.

Cliché, me burlaba.

Cliché, lo admiraba.

Lo miraba sin que me viera cuando se perdía a escribir.

Un aire a Calamaro destilado por los vándalos argentinos Chango, Roth, Coti.

Lleva zapatillas cuando juraría que son botines eso que arrastra el canalla.

Un anillo de coral negro cubano, un estar sin ser visto, un no desaparecer jamás.

Lo echo de menos.

A veces, entre Fitos y Flautas, me da por escuchar su vieja maqueta, la primera, aquella que me regaló con una portada tan psicodélica como escasa de tinta. Así era el que todavía es. Otras, las menos, me recreo en sus 13 aguijones aún sin dedicatoria.

Lo echo de menos.

Me debe infinitas clases fugadas a primera hora de la mañana.

Y aún así merecía la pena lo aprendido con él, tan canalla fue siempre.

"Somos los últimos de nuestra clase", recuerdo.

Y desde entonces, desde antes incluso, ya sabía que él es del tipo que cualquiera agradece haber conocido. Incluso cuando se pierde entre sus acordes y parece que le importe poco que nadie lo encuentre.

Él es el frontman del sonido Yokoba, un grupo que esta llevándose de calle cualquier certamen al que se presenta, como lo hará esta noche, en Archena.

Siempre he estado orgullosa de él. Siempre.

Porque él, a su manera, siempre lo ha estado de sí mismo.

Manzana podrida

2008-04-10T08:14:00.002Z

Al comienzo no lo vio,

pero al distinguirlo

bajo el canapé,

se sobresaltó tanto,

que volvió a cerrar

la puerta desde afuera.

-------------------------

Son días tristes.

Samsa yace, diría yo, narcotizado, complacido.

Un par de cientos granitos hacen un pequeño arenal,

un desierto aplicado a los huecos de mi pecho simple, encogido, escueto.

Recojo una bella idea de Partage y la retuerzo y pervierto.

La contamino. La rompo, asfixio y devoro.

Siempre he roto mis juguetes más bonitos.

Lo que queda es un llanto indiscriminado, callado y ya vacío, familiar.

Recuerdo a Sábato, Cuervo, a Rubén.

Recuerdo al matador, al mago, al ángel caído.

Recuerdo también a Peter Pan los días de paraguas caídos.

Todos devorados por la esponja corrosiva y mentirosa que resulto ser a veces.

A veces. Solo cuando amo.

Un pequeño arenal, sus almas caídas, roídas por mi sed.

Perversas mis maneras, dominadas, cruelmente dirigidas.

Dí mi vida por vosotros cobrándome de largo lo grande de las vuestras.

Lo siento. A veces me pasa. Sólo cuando amo.

Arras para qué os quiero!

2008-04-08T10:38:00.004Z

* Raptado sin permiso a La Pequeña Delirio

Pese a las idas y venidas de la desgracia y lo absurdo la vida prosigue su curso con ocurrencias y avenencias propias de una vida normal, corriente y ligeramente insulsa.

Anoche tocaba serenata. No sabía en qué consistía hasta hace apenas unos meses.

Al parecer, el novio y los amigos acuden una madrugada previa al enlace a la puerta de la futura esposa para cantarle canciones de amor o sucedaneos igualmente recalcitrantes.

Para aquel que denote cierto tono de hostilidad en mis palabras, decir que su capacidad de observación es bastante pobre. No es hostilidad, es incomprensión absoluta.

No es que me moleste. No me malinterpreten vuesas mercedes.

Si hay algo que tolero aún menos que el cianuro en vena es el razonamiento cerril de los extremos, incluyendo lo hipócrita de esos que se ocultan bajo la manta de los alternativos, progres y libres de normas. Los mismos que te piden pasta para pagar el saldo del móvil, por cierto.

Mi incomodidad ante un futuro enlace y todo lo que ello conlleva reside en el hecho de llevarme en un viaje espacio-temporal a otra dimensión completamente ajena, distante y, sobre todo, inalcanzable.

Me encuentro más en mi salsa devorando patas de Cthulhu al horno a bordo del Nautilus que cantando canciones de la tuna en la puerta de mi vecina.

Pese a todo, una vieja amargura se me cuelga de la campanilla y me cuesta hacerla resbalar a lo profundo de mi estómago.

Una vez escuché decir a un malvado fumador que los grandes hombres sueñan con los pequeños placeres de la vida, con las cosas sencillas. Aquello me golpeó. No soy un gran hombre - ni siquiera soy hombre y no digamos una buena persona- pero admito haberme reconocido en aquella afirmación.

Ante vosotros, mercenarios de la palabra, me postro y me confieso. Me veo incapaz de tener una vida normal y corriente, una vida con marido, niños, hipotecas que pagar y antipulgas que comprar.

Y todo eso lo pensaba anoche, mientras sostenía entre mis manos las arras que el padre de la novia había adquirido para el enlace de su única hija: trece monedas de plata de curso legal que vienen a significar el pago del novio en agradecimiento por la virginidad de la novia.

Menos mal.

Son esas tradicionales incongruencias las que me hacen sobrellevar esos tragos. Levanto una ceja, sonrío de medio lado y hago rodar una de las monedas de plata por mis nudillos. Le saco brillo así a mi ironía mientras me trago una vida que nunca tendré.

Empatía con alevosía

2008-04-05T09:53:00.004Z

* Lilly and her soviet sub v2, by Jasinski

Son las 12. Desayuno croquetas frías en mi mesa del trabajo. Anoche volví a la hora en que mi hermano se levantaba para ir a trabajar. He tragado techo un par de horas y me he ido al curro incluso antes de enervar al despertador: nuevamente un despojo. Esta vez con alevosía.

Cae otra croqueta. No recuerdo haber comido nada peor. Y mi organismo es ya inmune a muchas cosas.

Me duele muchísimo la nariz. Anoche sufrí un ataque de euforia -como hacía tiempo no tenía, proclamo- al escuchar por azar un tema de mi reciente descubrimiento y con todo, me tragué un doble acristalamiento.

Y no es lo único que me duele.

- dime la verdad

- ¿qué verdad?

- ¿me quieres?

- lo he intentado

- mejor asi

- mejor

Es fácil levantar un dedo y gritar. No es resaca esto que os cuento. No son lamentos de diario venidos a más. Exceso de empatía, me recetaron una vez.

Mis manos parecen las de una vieja lavandera.

Mi garganta nunca fue gran cosa.

El talento que alguna vez pude tener fue arrasado sin llegar a saber dónde fué y cómo pasó.

La hiperactividad -otrora pasión- robada al tedio me lleva a derrochar energia en causas injustificadas y mientras se me escapa la vida entre las grietas que se van abriendo: fisuras abismales rellenas de nubes de colores y piedrecitas brillantes. Tan bonitas como inútiles.

Y dejo de respirar vuestro mismo aire, miro al vacio y sonrio como una marioneta.

Exceso de empatía. Nuevamente un despojo. Y con alevosía.

Test de Salud Mental

2008-04-01T15:54:00.008Z

* El Gran Masturbador. Salvador Dalí, 1929

Me encanta Dalí, sobre todo su época "cenicitas" y los primeros años con Gala: "la única diferencia entre un loco y yo es que yo no estoy loco" - decía.

Y dicen los científicos que 1 de cada 5 españoles no gozan de buena salud mental. Eso es políticamente correcto pero una perogrullada como un casa de estilo victoriano. No hay más que sentarse en la parada de autobús de Santo Angel y ver a los hijos de Valhalla con sus coches tuneaos y sus novias chonis.

Con todo, esta afirmación me abstrae: Lo suyo sería saber cual es la buena salud mental, cuáles los baremos, quiénes los jueces, dónde las pruebas. Lo digo para ir a contárselo a Dalí y de paso ir yo, vamos.

No es que me compare con el maestro pintor ni me plantee el estado de mi salud mental. El estado parece correcto. Lo que me planteo seriamente es si mis razonamientos siguen un patrón equilibrado, normal.

Empirista de pro y parafraseando un café con Veronika, puedo indicar una lista de "Cosas que hacer antes de los 30" o "Aventuras y desventuras de una inconsciente con tarjeta". Sinopsis: Situaciones en las que una se ve envuelta sin saber cómo ni porqué y hay algo que indica que Keith Richards en lo alto de su cocotero tiene mucho más sentido común:

- Adquirir un par entradas vip para un único concierto en Birmingham. Aún no tengo acompañante.

- Adquirir un par de pasajes para el estreno de una película en Los Angeles. El mismo acompañante anteriormente citado.

- Recorrer España sin que nadie lo sepa.

- Pisar 3 continentes.

- Llevar más de 60 horas de vuelo.

- Llevar más de 50 horas de sexo -no consecutivas-.

- Llevar más de 40 horas de borrachera de caipiriña -consecutivas-.

- Asistir a clases de samba en Rio de Janeiro -con irrisorios resultados-.

- Quedarme encerrada en una sala de maquinas, una cripta, un supermercado, tres armarios, el maletero de un fiat y varios sotanos -que yo recuerde ahora mismo-.

- Mancillar un centro cultural.

- Mancillar un centro comercial.

- Mancillar dormitorios/cocinas/piscinas de amigos -que espero nunca lean esto-.

- Asistir a un concierto de Rap/Hip-hop por amor.
- Asistir a un concierto de Electropop por amor.

- Asistir a las fallas por amor.

- Recorrer 939 kilometros en 2 dias por amor.

- Recorrer el infierno por amor. Dos veces.

- Amar a un desconocido.

- Odiar a cientos de conocidos.

- No saber qué ostias es el amor.

Y el caso es que solo recuerdo las cosas más viscerales... Sé que hay más.

Luego ya, detalles como extraviarme por la selva de Brasil, los lagos helados de Canadá o las calles más chungas de Roma son cosas que pasan, eso no tiene que ver con la salud mental.

Eso es que simplemente soy bastante despistada.

Terminator era guay

2008-03-29T09:41:00.007Z

* Boumtchac, Arthur de Pins

Ojalá el sentido común -social- no se me hubiera atrofiado cuando me dejé a mi misma olvidada durante mi breve periodo periodístico. De lo contrario podría escribir entradas poéticas, críticas y/o constructivas: podría razonar sobre la atrofiada Semana Santa, el hediondo proceder de las industrias farmaceúticas o el porqué de la politización del agua para regadío pero no soy tan lista ni aguda. Y además ni me importa ni me interesa.

Prefiero cerrar los ojos y liarme con la primera palabra que me caiga del cielo. Terminator o Nickelback, por ejemplo.

"Necesito tus gafas. Necesito tu ropa. Necesito tu moto."
Terminator lo tenia claro. Era guay.
Igual que Anibal Lecter: si alguien le caía mal le comía la cara a mordiscos y la escupía por encima del screenplay.
Siempre me ha molado la gente que tiene clarísimo lo que quiere.

Despues de unos cuantos días de revolcarme en mi propia idiotez y gracias a la lucidez ofrecida por la pequeña Veronika ya vuelvo a ser persona. Mentira. Nunca he sido persona. Pero ya tengo claro lo que voy a hacer. Y eso me mola, claro.

Siempre me crezco dentro de lo insensato de mi habitual forma de comportarme. Igual que un auténtico kamikace, mismamente. Varios días volcada con esos seres inocuos que a Darkie le hicieron gracia hacen que hoy quiera fugarme a Vancouver a asistir a un concierto de NickelBack... Eso y que también veo fantasmas en los informativos locales que tienen el teléfono apagado o fuera de cobertura. Otro M. cualquiera.

El señor Chad Kroeger , canadiense -importantísimo detalle- y vocalista del grupo grunge-metal Nickelback, a.k.a. Into the night ha sido ese ser inocuo que me ha caido del cielo para no pensar demasiado. La desgracia viene cuando en verdad os digo que este señor tiene un parecido terrorífico con mi M. particular.
Nadie es perfecto. Menos mal que este señor, Kroeger, viene del rollo metal -y que es canadiense, importantísimo detalle-. Añadámosle unos ojos azules hechos para caerse dentro y una voz metálica que me provoca el efecto balsámico y vandálico de explotar el volumen del estereo del coche.

Si fuera, qué os digo yo, baladista o cantautor, ya es que me pegaba un tiro.

Savin' me

2008-03-27T15:55:00.003Z

Si el Lexatín no me diluye los pensamientos y deseos impuros de hacer el mal tengo la insana tendencia a abocarme sin filtro ni frenos hacia algo o alguien aparentemente inocuo. Algo que me traiga a la memoria lugares, situaciones o entes biológicos que me procuraran ligeramente la paz de espiritu que ahora me falte... aunque este acto mio sea desesperado, arrogante tan retorcido y dañino en el fondo.

La desesperación no se calma, los sudores frios no cesan y el sueño me abandona...
Me concentro en un punto, ese lugar o canción, esos ojos que me miran desde otra vida que recién existe... y dejo de vivir por un momento, y con mi falta de aliento también se acaba esta amargura enervante y oscura de mis venas...

El dia de la marmota

2008-03-26T08:31:00.006Z

Esa película tan manida entre los frikazos cinéfilos -entre los que me incluyo- es una agradable forma de ver a través del tiempo y el espacio y marearme con las duplicidades que el destino tardío me ofreció el dia de ayer.

Ayer hizo exactamente 5 años que no asistía al Bando de la Huerta. Una humillación marcada a fuego me impedía hacer otra cosa que no fuera enfermar horriblemente cuando me sugerian volver al macrobotelleo campero de la capital.
Pero ayer volví. Las cosas se plantean asi.
Me vi fuerte e inconsciente.
Me cargué de lexatin y alcohol y cerré los ojos para lanzarme a tumba abierta.

Mi idea era regurgitar la hiel que, estancada y vacua, hace tiempo ya ni siquiera olia a podrido. Esa era la idea inicialmente. Me bastaba con aguantar estoicamente los tortuosos recuerdos acaecidos.

Hasta que la idea de VENDETTA se cruzó, fría y precisa, por el fondo de mis corneas.
"Seré mala. Oh, si. Lo seré. Hoy haré el papel de mujer perversa y malvada. Verteré gotas de veneno en el oido de esa personita impertinente y vulgar que veo allí y humillaré a mi verdugo. Oh, si. Lo seré. Hoy sonará la Obertura para mi".

Pero no lo fuí. Soy mas dramatúrgica que paranoica. Y quizá por ello, por limitarme a observar como se desarrollaron los hechos quizá fue por lo que pude escuchar, tranquila y en paz, el sonido de esa obertura de liberación.
Vi como, sin necesidad de mi mediación, volvía a repetirse cada fragmento de la obra que se representó hace cinco años. Pero uno de los personajes cambió.
Igual que Bill Murray, la mejor forma de salir de la pesadilla no era arramblar con ella sino aprender, sonreir y tararear una de Sabina.

Y sé que los que asistieron aquel dia y el de ayer, pudieron sonreir conmigo, se alegraron de mi victoria, sin duda.
Un dia de la marmota que acabó ayer, cinco largos y dificiles años despues.

Todo esto no son más que palabras sin sentido para los ojos ajenos, para vosotros, que me haceis enormemente feliz por seguir mis pasos hasta aqui con vuestras somnolientas pupilas.
Todo esto no son más que eso que yo llamo "derrapes mentales" a modo de disculpa. "Me da por hablar en clave. No me lo tengais en cuenta".
Pero hoy por hoy, estas concretas pocas palabras en clave necesitan quedar en alguna parte y con una fecha prendida, por muy trivial y limitado que sea este nanoespacio virtual.

Soy libre. Y muy pocos en este mundo y el otro saben lo mucho que significa.

Soy libre.

No se canta ante las cámaras!

2008-03-24T09:12:00.003Z

Tengo mil cosas en la puta cabeza y creo que algo en lo que viene siendo el pecho pero no voy a derrapar con todo ello. Darkie me pidió unas impresiones sobre Barcelona... para eso, nada mejor que saber que yo y los mios formamos parte ahora de la comunidad Youtube... Y mira que mi madre me lo avisó...

Por cierto, el culete ese es conocido mio y nos queremos un montón...

... todavia me da vertigo esto, en serio...

De rockstar por barcelona

2008-03-17T15:09:00.005Z

Abro los ojos y no, no estoy en pijama en mi casa.

Estoy en medio de Barcelona, pintada de negro -"prima segundatercera del suegro de Zaplana"-, con una peluca afro de un metro de diametro y creo que soy una especie de Drag Queen que imita a Diana Ross -pese a destripar un I will survive ante las cámaras-.
Me acompañan Madonna, Pet Blancanieves Dogherty -y su guitar hero-, Elvis "gato acostao" prestley, Androginos man de pelo Buay DeiviBogüi, Jimmy Hendrix, Amy Winehouse -y su bolsica de farla güena-, Camarona KISS y tambien viene la fan de íngles brasileñas de Lenny Kravitz -de cuando molaba-, la ficha verde de Parchis -porque Tino se quedó manco-, el manager mafioso haBuaiano, y, por ende, el grandisisisisimo Sloth. Y todos juntos vamos a tirar botellas de alcohol -vacias, obviamente- a Al Qaeda Sound Sistem.

Lo que si que no entiendo es porqué yo, en lugar de estar en pijama en mi casa, estoy corriendo por las calles de barcelona mientras grito CORRE SARAAA COOONNNOOOORRRR....

Por eso ahora estoy escribiendo con los ojos cerrados, no sea que cuando los abra, vuelva a estar en el FEA. Eso si, ni aun dormida puedo dejar de cantar CORREEE SARAAAA COOONOOOORRRR.....

¿Y si el ascensor se pierde?

2008-03-13T12:44:00.003Z

En la tercera planta del Hospital Reina Sofía de Murcia se ubica el área de Psiquiatría.
El cómo lo sé es algo sencillo pero difícil de explicar: me gusta perderme. Me gusta recorrer pasillos de lugares que rara vez son accesibles salvo para el que va hacia el verdugo. Lugares que pueden ser verdaderos oasis para pensar y observar el mundo sin hacer siquiera sombra.

Sé que esto puede parecer una falta de respeto para aquellos que tienen que estar allí a la fuerza, por asuntos propios o vecinales, pero a mi me gusta ir y sentarme a leer... y rara vez consigo leer más allá del primer párrafo.
Siempre se ha dicho de mi que soy insufrible, impasible para con las desgracias ajenas... Es cierto. Pero siento una enorme debilidad y pasión -que no compasión- por dos de mis anteriores vidas: los animales y los locos.

Así, a un lado del pasillo de psiquiatria hay un pequeño espacio con unos pequeños libros colgando del techo y unos banquitos de parvulario para que, cualquiera que tenga que esperar, pueda abstraerse a su realidad mediante esas páginas manidas, como pájaros amaestrados que se ofrecen a contarte su historia.

"Las alas de la vida", una versión impresa de aquel documental que conmovia pues su protagonista hablaba de su inminente cambio de papeles: "Dignidad para vivir y morir, si es posible con una sonrisa", leía yo, impresionada por encontrar semejante frase en semejante lugar.

Y leo y releo parrafos mientras levando la nariz por encima del libro y observo a quienes acuden a ese pequeño rincón del mundo: hijos que acompañan a padres, pequeños demonios hiperactivos con madres hiperpasivas, jovenzuelos góticos en busca de una escusa para presumir, y personas, personas solitarias que me descubren observandoles. Supongo que no hago demasiado bien observando desde lejos, sobre todo para los que sufran de manias persecutorias, que también los habrá, digo yo.

Y allá veo un muchacho joven, como de mi edad. Guapo, mucho. Que pasa su brazo por los hombros de la que puede ser su anciana y desvalida madre -quizá un hijo tardío porque la señora parece muy mayor-... y pronto se piensa "Pobre mujer, alzheimer. Menos mal que tiene un hijo que la cuidará bien"... pero al pasar por mi vera me desengaño: el chico tiene vendadas las muñecas por debajo de los puños de su camisa impolutamente blanca. Su madre está al borde del colapso por no entender porqué su hijo ha intentado quitarse la vida.
Y al entreoir las disculpas y sonrisas de aquel chico guapo tiemblo y me conmuevo y me recuerdo a mi y lloro primero por dentro y luego por fuera y luego sonrio y me rio pero siempre escondida tras las páginas de la vida... Parecía estar más afectada la madre que el hijo. Es lo bueno de los que estamos -o estuvimos o estaremos- locos: en el fondo nos importa demasiado el dolor ajeno y preferimos abstraernos y/o morir a llegar a sentir algo como compasión, pena o lástima. Eso si que es de locos.

Me recompongo, respiro hondo, una extraña paz me dice que, nuevamente, colarme en aquel lugar ha merecido la pena. Y sigo leyendo... pero no mucho más.

Una señora bien peinada y mejor vestida parece estar buscando a alguien. Da vueltas dudando con una carpeta en la mano ante la puerta del ascensor cuando se fija en que la miro y se me acerca, yo diría que temerosa:

-"Perdona, ¿sabes si este ascensor va hacia abajo?"
-"Claro. Solo tiene usted que pulsar el botón"
-"Es que me da miedo ir sola" -llegados a este punto sentencio que no, no esta buscando a nadie a quien acompañar, es ella quien ha venido a la consulta-.
-"¿Le da miedo? ¿Porqué?"
-"Es que yo quiero ir hacia abajo, pero ¿y si este ascensor no me deja donde yo quiero?"
-"No se preocupe, eso no va a pasar. Venga conmigo" -soy más de acción que de otra cosa e invité a la señora a entrar al ascensor- "Ya verá, yo pulsaré por usted y cuando se abrán las puertas, ya estará abajo".
La señora no asintió, solo me miraba con temor cuando preguntó, mientras se cerraban las puertas "¿Pero, y si el ascensor se pierde?".

Y si se pierde? Entonces qué?

Nada mejor como estar ligeramente loco para disfrutar de semejante pregunta.
El ser humano es extraordinario...

Walking after you

2008-03-10T08:44:00.003Z

La noche de los valientes
Absenta de boquilla
vodka para un peso pluma
La única
que no podrás tener
Y aún así intentas robar
y lo consigues
Iluso arrogante
Pero no te engañes,
no tienes más
que lo que te dejé tomar
Pero no más
Y sonrío, vencedora y cansada
Ahí tienes tu drama.
Ahí mi venganza.

Walking after you.

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Mami, quiero ser Pin-Up!!

2008-03-07T09:14:00.007Z

Iba a desgranar el último panfleto propagandístico recogido de mi parabrisas en estas pascuas pero me acordé de algo que vi anoche y que me parece mucho más interesante y, por supuesto, abstrayente y evocador.

Anoche, No disparen al pianista, un emulador de programa musical que tiene momentos de genialidad perversa -como hace unas lunas, cuando me (re)descubrieron a Sunday Drivers-, cerraba con la actuación de la Pin-up Vinila Von Bismarck, perteneciente a Krakovia. Y si, vale, me encantan estas cosas.

Betty Grable y Betty Page, un par de grandes damas espléndidas con curvas y sin miedo a la caza de brujas abrió las puertas del purgatorio para todos los que disfrutan de los si pero no, de las verdades a medias, del poder de unos ojos por encima de la química. Y con ellas se inventó el Pin-up.

Seducción, insinuación, años 40-50 y encajes varios. Yo de mayor quiero ser Pin-up.

Pero no una cualquiera no. Mama, de mayor quiero ser como Dita Von Teese. Podría decir Venus DeMille, Little Miss Risk o Lolita La Vey, pero no. Yo quiero ser como Dita Von Teese. ¿porqué? ¿Porque es la más famosa? Si, pero no por eso aunque tenga bastante que ver.

Betty no sufría de anorexia, ni Dita de bulimia. La ex-señora de Manson tuvo a bien realzar con su fama el espectaculo de la sensualidad del burlesque dejando de lado las aberraciones de sudor y plástico de barra americana de Las Vegas. El cuerpo de la mujer como única arma nuclear mundial. Y esa señora de estilo impecable y candidez adorable no sabe de medidas ni de morfologías de campaña electoral, no sabe de agresividad ni de botox. Esa señora es cada mujer, desde la talla 32 hasta la 52 o más. Dita dice: una mujer es esto. Y yo, que no tengo muy claro cómo ser mujer aunque lo sea, abro la boca y entiendo lo que significa. Hacer del arte de la seducción la seducción del arte.

Yo quiero ser como Dita Von Teese, hacer arte de un tabú y que otras quieran ser como yo y tiren las barbies, britneys y bratzs por el desagüe.

Una mujer no es un objeto bonito a poseer ni utilizar.

Una mujer, dice Dita, es quien puede detener el curso del mundo solo bajando la mirada.

Que divertido!

2008-03-05T17:42:00.004Z

Qué divertido! Llevo unos días tontísimos y me tengo que reir.

Hace un rato he sido incapaz de escribir "Impermeabilizaciones". Me que quedao parada en Imper... y me ha dado por sonreir con la cabeza gacha ante la mirada irritante y perpleja de "pero mira que eres pava, nenica" de mi cliente. De hecho, ni siquiera sé si esta bien escrito ahora.

Qué divertido! Tengo dos gatos y hace un par de dias tuve que buscar una escalera para bajar de un arbol de 4 metros al primero de ellos y que, asustado, se me agarrara -aplicación de las garras, indico- a lo que viene siendo mi cuero cabelludo y mi cara.
Esto no era más que el aperitivo. Qué divertido! Me tengo que reir porque, cuando conseguí desliarme al primer gato de mi cabeza me veo llegar al segundo. Lo reconocí por el collar. El resto de gato era barro y otra cosa igual de pastosa pero bastante más desagradable. ¿Alguna vez habeis bañado a un gato en el pie de ducha? Seguro que no.
Ese día tuve una divertidísima epifania animal.
4 horas despues conseguí sacar al gato al sol para secarnos, sentados los dos en el suelo. Pero apareció mi perro y se sentó a nuestra vera. ¿Alguna vez habeis intentado sostener una conversación entre un perro imbécil y un gato mojado? Seguro que tampoco.

Qué divertido! Ayer me llama un ex y pretende comer conmigo. Pero no un ex, no. El EX. Segunda epifania animal. Sin embargo, lo que son las cosas, me sirvió para demostrarme cuan profundo estaba enterrado cualquier mal pensamiento y la buena conversación que podemos mantener. Lo único que salio regulero fue que en La Bodeguica no les queradan calamares a la romana.
Lo que me recuerda algo: Veronika ¿no nos deben allí una cena?

Qué divertido! Ah, claro! Me tengo que reir y bien cuando una dulce hada me dice que, contra todo pronóstico, sufre de agujetas... Pero que alegria más perra me dió!

Es que me descojono, vamos.

Por cierto, señor Ano Nimo (me resisto a llamarle solo por su nombre de pila), hágame el favor de salir de Contracorriente alguna vez para que pueda invitarle a algo en el Cuervo. Es una orden.

Es curioso lo divertido que me parece todo cuando no me parece ser la ultima bestia sobre la faz de la tierra...

Último

2008-03-03T11:56:00.004Z

EDITO: No. No estoy preparada siquiera para mis propias palabras. Igual que Juan Pablo Castel ante Lo Último, mis razonamientos pueden ser lógica pura pero parten de un germén completamente instintivo. Insensato!, le decía el ciego a este de Ernesto Sábato.

En Espiral

2008-03-01T10:23:00.004Z

*Spiral, by Carley Pelletier

Existen pocos dias en la vida así. Días en los que descubres algo que siempre ha estado ahí, latente pero que supone una catarsis de conocimiento, pasión y verdad.
Así, por ejemplo, descubrí Roma.

Pero cuando uno pasa por ese portal de luz, siempre hay que esperar más.

Por mi amor hacia Roma adquirí una pequeña joya: una espiral de plata que emulaba a los primeros colgantes de las mujeres del Imperio. Una vez pendiente de mi cuello, a cada golpe de la vida, esta espiral era repasada por las llemas de mis dedos... Pero como siempre he sido puñeteramente despistada, pues tampoco le hacia mucho caso a eso que llaman suerte o azar.
Hasta que visité Galicia. En una pequeña cala de Pontevedra conocí a alguien y me preguntó si sabía qué llevaba al cuello.

-¿Sabes qué significa esa espiral?
-No significa nada, es un colgante romano.
-Si que significa. Es una runa celta que tiene que ver con la vida y la muerte, con la Naturaleza, con el principio y con el fin. Te hará feliz si la llevas contigo.

Esa revelación por parte de una vieja gallega de piel curtida y alma impertinente me dejó hecha una estatua de sal. Yo pensaba que portaba mi particular homenaje romano y resulta que me habia convertido en una Druida en busca del caldero mágico.
Pero aquella señora llevaba algo de razón. Me niego a creer que un objeto tenga poder, como si del anillo Bolsón se tratara. Pero si es verdad que desde entonces he cuidado de buscar ese simbolo allá donde me encontraba especialmente agusto. Y rara vez falla.

Una espiral de miedo y sudor frio, de arena y tiempo. Una espiral de color verde y hielo, de sexo y agonía sincopada. Una espiral de chocolate y absenta, de la piedra con la que se hizo el Cristo del Corcovado.

El principio y el fin de San Agustín. El Eterno Retorno de Nieztsche. El universo del Ouroboros y, apurando, el ciclo de la vida del Rey León, película validísima donde las haya, por supuesto...

Me encuentro raramente feliz. Fijensé ustedes. Será que me he mirado en el espejo y he reparado en ese viejo colgante de falsa plata que hace una espiral y que repaso ahora mismo, sin querer, con la llema de mis dedos...

Primavera Cruel primavera

2008-02-28T09:20:00.005Z

Nunca he sido de esas. Nunca.
Quizá fuera porque me pasé la adolescencia haciendo de oriental intelectual con una miopia de caballo sin querer subirme a las gafas..... y claro, antes de negar la evidencia preferia hacerme la dura. También puede ser que prefiriese mis ideales platónicos a cualquier mindundi de carne y hueso que pasara por mi vera... Cosas de adolescentes, ya se sabe.
-"Eh, mira que culo tiene aquel!"
-"Pues yo no se qué le ves. Tampoco es para tanto"

Nunca fuí de esas... Pero vaya una primavera que esta llegando, oiga!!
Sin poderlo evitar, mis ojos han adquirido un retroceso terrible, van donde antes no se atrevían y lo peor es cuando mi monologo interior -y no tanto- los sigue y hasta los acucia!!

Además y para colmo, todo esto se agrava muchísimo más si se tiene en cuenta el ejercer de jefa de ceremonias de sendas despedidas de soltera. Alguien tiene que elegir los cuerpos del delito para las futuras novias. Y ese alguien soy yo.
Quizá no debería haberme operado la vista, sip...

Ainsss... Será que vivo bien. Será que he puesto a raya a la Periodista. Será que ya recibí mis medallas al mérito. No lo sé. Puede que haya aprendido a hacer ideales a aquellos pobres mindudis. No lo sé. Desde mi matrimonio de conveniencia con mi querido Lex, hay muchas cosas que no son como eran.

Pero vaya una primavera que llega!!
Siempre puedo escusarme en mi viejo amor por el arte del maestro Praxiteles... Porque si no no entiendo el porqué de mis últimos rituales: buscar unos ojos que me sobrecojan una milésima, algo que no pensaba o algo que no esperaba... Un vecino con unos "dokers", el hermano -gimnasta- de un amigo, un cualquiera vestido de negro... Y no dejar de mirar hasta que percibo esa perturbación en la fuerza...
Je, ya me lo dijo Peter Pan, en el lado oscuro de la fuerza se pasa mejor.

Y de la tele ya ni hablamos. Las sombras de mi caverna. Un Milo Ventimiglia cualquiera, un David James Elliot agarrado a una acustica o un -mio, suyo, de todas- Dave Duchovny susurrando a Dylan en voz alta...

Yo antes afrontaba la primavera con vacunas para la alergia.
Ahora no sé de qué coño me voy a vacunar, pero la cosa promete ponerse seria!!

Cosas que nunca recuerdas

2008-02-25T16:19:00.005Z

El pasado sábado volví a subirme en mi sucia nube y poner rumbo a la capital. Allí me esperaban mis soldados listos para la batalla, enfrentarnos a unos ojos nuevos, a otros tristes y en general, al alcohol. De estas noches solo se recuerda la broma absurda reiterada pero hay frases que se pierden entre la música y el desdén, frases que desgraciadamente se pierden y que brillan por su absurdo:

-"Ay, si tu te dejaras y yo me acordara..."
-"Dicen de él que es el gay que más morbo da de toda Murcia!!"
-"A mi los asesinos en serie me caen bien, son los Serial Killer quien me revientan"
-"Nena, anda que vienes fina!! - Es que he estao to la tarde catando boys!!"
-"¿Esto es grátis? - Si, es un cumpleaños - ¿Y quién cumple? - Yo - Pos enhorabuena!!"
-"¿Tienes un cleenex? - No, pero llevo crema de manos"
-"A mi me pones lo de siempre. - Perdona, tú quién eres?"
-"Pídeme un Macorix! - Y una mierda, si quieres Bacardí te lo pides tu, so maricón!!"
-"¿Te acuerdas de Caye? - Si, que iba con dos chinas de a kilo en el último bando, no? - Ahora soy policia judicial."
-"Nene, soltaste el cubata mientras te operaban?"
-"Te comia la regla a gucharás!!"
-"Chápalsuelo quetampalo!!"
-Te presento a Alex! - A Alex ya lo conozco yo. - A ese no, a este."
-"Te odio por muchas cosas pero en general me caes bien"
-"Me alegro de que alguien entienda lo que me pasa con mis gatas"
-"No te conozco pero soy su agenda personal."
-"¿Quíen escupe más lejos: Leonardo Dicaprio en La Playa o tu?"

Y claro, lo normal ante esto es su correspondiente momento de evasión, cuando me sorprendo buscando a un Peter Pan que ya solo existe en mi imaginación y, poniendo pose de duro -y viejo- rockero, cojo el cigarro con el índice y el pulgar y me descubro emulando a loquillo en una canción...

Los quiero, por supuesto que los quiero. Los quiero bajo la lluvia y bajo el alcohol y las mujeres que no son yo -y a veces, cuando también son yo-...

Cerrado por disculpas

2008-02-22T11:04:00.003Z

Mis admiradas señoras Veronika y DarkSunshine me levantan discretamente divertidas un dedo inquisitor por la poca sutileza de mi anterior post. Me descubro ante vuesas gracias y suplico por su comprensión, nobles damas. Sepan vuestras mercedes que ante la barbarie compungida de un roto corazón, es difícil para el eventual maestro hacer valer sus escasos y humildes consejos, por lo que ha de recurrir a bastos ejemplos y palabras rudas para romper el hechizo de la sordera propia de la autocompasión despechada.

Sabrán disculparme porque seguro saben que, más allá de mi rudeza y basta expresión, esta grosera feliz que desde aquí les habla, aplica con conocimiento de causa esas palabras.

* Dama de Rojo, Lucia Romero Fontau

Y ahora, dejando el romance atrás, abrazaré con dulzura de nuevo esos ecos melancólicos que retumban en mi cabeza desde que tengo uso de razón; que hoy campan a sus anchas permitiéndome la liberdad de no fingir que el optimismo es una opción viable. Tan ligero y dulce es este amargo letargo que no me duele el dolor, que hablo por que ni siquiera me importa el silencio de mi no hablar, que no sufro sino que disfruto de este corazón mio que se encuentra, como aquel, cerrado por derribo.

Guía del superviviente despechado

2008-02-18T15:51:00.005Z

Una llamada en la noche me desvela. Nuevamente me dispongo a afrontar con estoicismo la llantina de un corazón despechado, abandonado. Otra pareja que se rompe despues de años de monótona fidelidad compartida. "No nos lo esperabamos!", apuntan los adjuntos.

Pero quien me llama sabe que yo si, y que además tengo una colección de palabras seleccionadas para salir del atolladero de forma incolora, inhodora y lo más insipidamente posible.

Lejísimos de ser despectiva -y más tratatándose de este tipo de asuntos que me duelen como propios-, lo que pretendo es relatar aquí un breve decálogo que encierre todo el conocimiento que 26 años de carrera me proporcionan en la que llamaremos

"LA PERFECTA GUÍA DEL SUPERVIVIENTE DESPECHADO"

1. TU NO TIENES LA CULPA.

Sea lo que sea lo que haya pasado. Nunca. El hecho de que tu novia te haya dejado porque te liaste con su prima no viene al caso. Su prima siempre ha sido una guarra. La culpa la tiene tu novia por fiarse de la guarra de su prima.

2. SI SABE LO QUE QUIERE.

Tu novia te deja porque dice no saber lo que quiere. Miente. Todo el mundo sabe lo que quiere. Y lo que no quiere. Ella quiere tirarse al monitor de pilates del gimnasio de su prima -quien no tiene porque ser necesariamente una guarra, pero suele serlo en un 98% de los casos-. Y no quiere seguir contigo porque la pasión ha muerto. Ante esto, basta con tatuarse en el ombligo o lugar similarmente visible la lección número 1.

3. NO NECESITA TIEMPO.

Tu novio te deja porque dice que necesita tiempo. CIERTÍSIMO! Pero que le falta tiempo para salir corriendo en busca de su antigua novia que ha estado poniéndole la webcam todas las noches mientras tu dormias agarradita a vuestra foto de cuando fuisteis a la playa. Las nuevas tecnologías tienen eso, que ocupan muchísimo el tiempo.

4. EL CAFE NO ES BUEN QUITAMANCHAS.

¿Qué es eso de andar suplicando por quedar a tomar café? ¿Crees que una excusa tan racional y "comunicativa" oculta la drogodependencia y disculpa los siguientes lloriqueos y desesperados "te hecho de menos"? Un cafe no arregla una relación. A lo mejor un whisky (una botella). Pero un café no.

5. TIRALO TODO.

Por mucho que te empeñes, no; sus braguitas olorantes y acartonadas que se dejó la última vez que follasteis no son de oro. Y mucho menos van a servir como excusa para que ella vuelva a recogerlas. Deja de dormir con ellas y T-I-R-A-L-A-S. Tira cada foto, sobrecito de azucar y papel de regalo que guardes. Sus joyas/reloges que te regaló véndelos y fúmate el importe obtenido.

6. VUESTROS AMIGOS SON VUESTROS.

Ni suyos ni tuyos. Despues de muchos años rompeis y te quedas sin amigos porque eres tan gilipollas como para haberte quedado sin vida propia. Te jodes. Pero no te hagas el martir pensando que todos se van a olvidar de ti. Los amigos no actuamos así. Pero tampoco abuses del teléfono ni de nuestra paciencia. Los Amigos de la Plataforma Proyecto Hombro te lo agradeceremos.

7. LOS AMIGOS NO SON TOVARICH DE LA KGB

¿Te recreas en lloriqueos conspiranoicos con VUESTROS amigos? MAL. NO. Tu Ex-Novio esta ahora en Bennicasim con la guarra de tu prima ¿no lo sabias? Además, 3 meses es el límite de caducidad de los amigos. Tienes hasta esa fecha para dar porculo por lo cabron/guarra de tu ex.
Más allá, a nadie le importa, y a ti tampoco debería.

8. EL MUNDO NO SE PARA

Tu ex-novia se acaba de casar, tus amigos se van de viaje a Amsterdam y no te han avisao, tus hermanos pequeños tienen todos pareja estable, ¿y que pasa, que te jode? ¿Qué te creias, que el mundo se iba a compadecer de ti eternamente? Levanta los ojos del ombligo, date una ostia y espabilate ya.

9. UN POQUITO DE DIGNIDAD

¿Qué es eso de andar mandando emails incendiarios a las 3 de la mañana? ¿Qué haces llenando de spam kamikace su blog? NO HAGAS NADA!! Aléjate de internet y apaga el jodido móvil. O mejor, cambia de operador telefónico. Así te joderá más y te abstendrás de enviar mensajicos de madrugada que degraden tu dignidad hasta el masoquismo absoluto.

10. TU ERES TU MEJOR AMIGO

Puedes vivir sin él. Puedes vivir sin todo salvo eso que sale en tu DNI y que no son letras. No estamos atados ni echos para depender de otros. MAL. Acostumbrate a hacer maratones de porno y quítate de la cabeza volverte gótico. Es FALSO que el negro le sienta bien a todo el mundo.

Estas 10 consignas se reducen a una conclusión tan sencilla como dificil de asimilar: DEJA DE DAR PORCULO CON EL TELÉFONO Y SAL A LA CALLE A SEGUIR VIVIENDO!!

Los amigos de la Plataforma Proyecto Hombro te lo agradecen y te esperan en el bar de abajo.

Euphoria Morning Must Die

2008-02-14T16:13:00.005Z

Mi dulce Veronika me viene removiendo la conciencia de los días en que me tocaba arrastrar los pies y la dignidad por culpa de otras vidas. No hablo de comparar -dios nos libre, no!- ni siquiera hablo de dolor, indignación... no. Me ha bajado del recuerdo a la memoria una de esas vidas por las que apechugar locuras típicas de un día como hoy y resulta ser además, uno de esos admirados dibujantes de manos de plata...

El problema es que nos puteamos mutuamente hace mucho mucho tiempo. Y claro, si se entera de que escribo sobre él ahora, probablemente se moleste aunando ese sentimiento a la confirmación de que estoy loca y/o precariamente desequilibrada.

Pero entendamos esto como un tributo, va.

Siempre me encantó su estilo, es una grandísima verdad. Pero claro, luego vendría lo otro. Cuatro días bajo en el infierno que resulta ser Sevilla en Agosto, una partida de billar en un simil de nuestra Puerta Falsa, un concierto con butaca de honor y una maratón de pulsos chinos. Esas son cosas buenas a recordar siempre, por supuesto.

Luego vendrían las cosas feas por ser yo tan inmadura -o gilipollas, tanto da- como cada vez que me toca diseccionar a Duckland de la Periodista y claro, la cosa se jodió. De hecho, se jodió bastante... hasta límites insospechados y kamikacemente absurdos.

Peeeero, una cosa no quita la otra, por supuesto!!

Adoro su progresión con la tableta, admiro como resuelve las caras, me impresiona su conocimiento de esta y otras artes... y me hizo un par de regalos inesperados: Euphoria Morning, Arjuna y algo más intangible que hoy sería patetico incluir aqui... y por supuesto su voz -reconozco haberme sentido un extraterrestre al no entender más del 40% de lo que permitía su dialecto de hispalis-...

¿Y todo esto porqué y ahora?

Porque hace unos pocos meses me preguntaron sin mucho interés cúantas veces me habia enamorado y tuve que pararme a pensarlo.... Imagínate mi sorpresa cuando reconocí solo ante mi conciencia que tu estabas en mi escueta lista!!

Así que desde aqui, querido olvidado de lindos ojos negros, te dedico mis mejores deseos.

Espero que no me lo tenga en cuenta, Señor Cereal.

Literatura de Mesitas (II)

2008-02-11T08:42:00.000Z

Relajémonos. Ya somos un año más viejos: ya ha pasado el día, lo he asumido amablemente gracias a una maratón de ganduleria dominguera y ahora, a pegar saltitos para arrojar por la punta de los dedos las trazas de Espantapajaros sobrantes. Por cierto, agradecida quedo por el regalo de Ed. Expunctor. Un verdadero placer.

NOTA DE POSTPRODUCCION: LLEGADOS A ESTE PUNTO, ACTIVAR "PLAY" DEL VIDEO DEL FINAL DEL POST Y SEGUIR LEYENDO POR ESTE PUNTO. Gracias mil.

Para mi nunca habrá mejor regalo que un buen puñado de letras juntas que me remuevan la hiel a la altura que sea, de ahí que incluso en el mas concurrido antro, a altas horas de la borrachera y con el machaqueo constante de música que ya se me quedó nueva, aún así, digo, sigo perpetrando mi literatura de mesitas.

Esta mañana, mientras me despegaba del culo la franela de las sabanas, he contado en mis mesitas 4 jueves, 3 mangas y 7 libracos, ninguno de ellos de más de 3 años. Este último detalle lo señalo porque despues de intentar abarcar siglos de literatura decicí que sería imposible ponerme al día y me lo tomé con tranquilidad: El Decamerón no va a moverse de donde está y podría caer en la pedantología -termino descubierto por mi amigo Nacho- contra los pobriños de mi misma era que, como yo, algun día soñaron con ganarse el pan usando plumas.

Por eso, he aquí algunos titulos que habitan el ecosistema de mis dos mesitas de noche.

Nunca recuerdo un autor -y si lo hago rara vez es para bien- pero elijo mis libros por baremos tan poco solventes como el título, el diseño de portada o que en la sinopsis aparezcan alguna de estas tres palabras: "absurdo", "rompecabezas" o "zombis". Ningún libro que tenga alguna de esas tres palabras puede ser malo.

Un trabajo muy sucio es lo que ahora me tiene enganchada. Un tio cualquiera, un macho beta, descubre un día que el destino lo ha reclutado para ser La Muerte. Así, Charlie Asher, un viudo reciente, tiene que pelear con cuervos gigantes que se posan en su tejado mientras cuida de su hija y se encarga además de recoger las almas de los muertos. Es un trabajo sucio pero alguien tiene que hacerlo. Y Christopher Moore se encarga de que a cada página me encuentre soltando alguna carcajada de esas que nadie más oye, un estilo sencillo, irónico y corrosivo, basado en la fórmula "Don Nadie abre un armario y descubre perplejo y esceptico que lo sobrenatural se le acaba de caer encima".

Y, sin caer en la cuenta, descubro que ya he leido antes a este autor, que además he regalado libros de este autor! y que, nuevamente, hablamos de otro libro elegido por su titulo. El angel más tonto del mundo. Un pueblo californiano donde casi es navidad resulta ser el sitio elegido. El pequeño Josh acaba de ver como alguien le abre la cabeza a Santa Claus con una pala y se le ocurre pedir al cielo que vuelva de entre los muertos y, qué casualidad, hay un ángel escuchándole pero no resulta ser el más listo, precisamente. Así, llega la navidad y la fiesta del pueblo acaba convirtiéndose en un simil pueblerino de una película de Grindhouse, llena de zombis y espumillón de colores, alguna que otra Xena y, por supuesto, el correspondiente Don Nadie perplejo y escéptico que nos lleva de la mano en esta hilarante y desde luego recomendable historia.

.El curioso incidente del perro a medianoche. Obviamente tropece con este titulo, casi literalmente, debido a su extensión tan absurdaHe aquí otra historia con niños, pero ligeramente diferente. Chocante el hecho de abrir el libro por el capitulo 1 y luego pasar al 3, al 5 y al 7 ¿Se han liado en la editorial? No. Es un diario de un chico especial, un genio matemático que cuenta bajo su punto de vista y su peculiar universo cómo decide convertirse en detective para investigar la muerte del perro de la vecina... Un libro bonito. Mucho. Un estilo sencillo, como escrito por un niño-genio matemático... pero no es especial por ser un genio... sino por todo lo contrario. Mark Haddon va y escribe esta historia. Y se queda tan pancho. Un antes y un después para ver el mundo de forma diferente. No es un gran libro pero es un buen libro.

Y seguramente será Mark Haddon la escepción que confirme mi regla de los autores. Así, me encuentro Un pequeño inconveniente. Está bautizado pero aun no lo he leido. Y nunca jamás recomiendo o regalo un libro que no he leido. Así que solo puedo quedarme con la bonita historia anterior y confiar en que sea algo de un estilo similar. A mi parecer, lo prometido es deuda.

El Guardian de la flor de Lotto, de Andrés Pascual. Este libro es completamente diferente al resto en cuanto a tematica y estilo. Jacobo es un español voluntario en la selva de Perú que tendrá que ocuparse de la repatriación de Lobsang Singay, un lama tibetano que muere en extrañas circunstancias antes de impartir una clase que revolucionaría la ciencia occidental. Así empieza El Guardian de la Flor de Lotto.

Una historia que pasea por las cordilleras tibetanas y sirve como acercamiento al conflicto actual del pueblo tibetano exiliado. De paso sirve también como primera toma de contacto con la cultura milenaria del budismo y el chamanismo de los lamas... Por lo demás, se palpa que es la opera prima de un señor que no se dedica a escribir pero si que disfruta viajando. Y eso se reconoce enseguida. Este lo recomendaría para los fans menos exigentes tanto de los viajes de Matilde Asensi como de la cultura budista.

Pero Ay!, que lo olvidaba... ¿Ves? Empiezo y no tengo altura... Aunque me viene de perlas para cerrar el circulo.

Una Noche de Perros. Este libro resulta el más similar al del inicio del post. Pero de otro autor. Y qué autor, Señora!! Hugh Laurie -me niego a decir "el televisivo Doctor House", que esta muy visto-. Pues bien, este señor INGLÉS es tan peculiar como polifacético. De ahí que haya parido una novela tan negra como su propio cinismo. Nuevamente un Don Nadie conocido anteriormente como un Alguien es el hilo conductor de esta historia llena de mafiosos con sombrero, maletines con esposas, millonarios muertos y viudas alegres. Y Thomas Lang ahí en medio, sin saber de dónde le caen las ostias que se está llevando y que no son pocas. Particularmente me parece otro de esos libros que no te arrancan una carcajada espontanea sino que te guiñan un ojo a cada vuelta de la página y hacen que una media sonrisa picara se plante en tu cara hasta el final. Estupendos para un domingo por la mañana, para el viaje en tren de cercanias o para disfrutar a la orilla del mundo con un San Francisco en la mano.

Si, sé lo que es un San Francisco... y reconozco que es una mariconada superficial y liviana, pero ideal para disfrutar dulcemente del momento. Como cada uno de estos libros.

El que quiera existencialismo, que haga el favor de desesperarse ante Kierkergaard a la cara.

Si hay huevos, digo.

En Macondo comprendí...

2008-02-08T09:17:00.000Z

Llevo unos días completamente bipolares. El aire a mi alrededor huele así como a burbujas de colores y hay quien dice haber oido incluso una melódica banda sonora a mi paso -como si de un Peter Griffin cualquiera me tratara- y de pronto, truenos, centellas y cumulonimbos color oscuro.
Me abro el pecho ante ti, invisible e improbable lector, para decirte que te estoy engañando.
Soy cobarde como el más rápido corredor de fondo y tan estúpida como yo sola.
Nada de sentido común, nada de lógica, y por supuesto, nada de corazón.

Si me encuentro bipolar estos días, si hay veces que parece que sea una adolescente japonesa de pelo de colores quien pegue grititos a través de mi boca y otras sea la mismisima suegra del diablo quien me posea es porque me veo urgando en el pecho para ver qué queda... y resulta francamente frustrante. Pensandolo bien, hace siglos que no escucho mi pulso bajo el agua, cuando solo puedo sentir la apnea de la sangre arrebata como más significativo signo de que sigo viva y en el mundo...

Por lo que puedo ver, muy a mi desdicha, ya no queda nada. Lo siento por quien ha intentado urgar por su cuenta intentando alcanzarlo. Lo siento por quien ha mirado de reojo confiando en tocarlo con una sonrisa. Lo siento por mi. Ya no queda. Y si queda algo -algo huelo, pero apesta a debilidad que tira patrás-, desde luego no parece estar dispuesto a muchas tonterias...

Me rajo el pecho ante ti, desconocido y familiar lector presumiblemente nocturno, y apuesto contigo lo que quede por unas pocas palábras mágicas -de esas que mueven mis montañas- y con ello ganar tu perdón.

No apostaría jamás por mi, pero estoy dispuesta a morir por ti.
Esa es la gran verdad que te confieso.

Goya Nocturno

2008-02-04T12:23:00.000Z

Le han dao un Goya a una amiga mía.
Fijarse qué cosas digo tal día como hoy, con el viento que hace.

Perditah, una ninfa nindja residente en los aledaños barceloneses con paticas de plata que dibuja así como increible, así como especial, así como magia, asi como... como...
Cómo a mi me hubiera gustao si le hubiera echao cojones a la vida, vaya!

No lo puedo evitar y no me averguenzo de ello, envidio muy mucho a quien tiene ese don que yo tuve la brillante idea de sacarme de encima -no es que yo tuviera mucho, pero de chica yo era un as con las ceras jovi y los rotus cariocas...- y lo negué más por verguenza o fingida productividad que por otra cosa... Y así me ha ido. Pero eso es lo de menos.

Nocturna, un film de animación ESPAÑOL se editó este pasado 2007 y nuestra pequeña Perdi sufrió en sus carnes la presión del trabajazo que supone... para luego ser retirada de los créditos. Es de todos bien conocida la leyenda del Serial Killer apodado "El Caratulero", famoso por sus crimenes al cambiar los títulos de créditos y renombrar los titulos extrangeros a su libre antojo, causando verdaderas masacres.

Atiéndanse unos ejemplos de este hassasin:

-"Los crimenes de la rue Morgue. Un crimen demasiado horrible para ser cometido por un ser humano". OOhooh!!
-"Adaptation" por "El ladrón de Orquídeas",
-"First Blood" por "Rambo Acorralado"
Y una que me encanta: "The Nightmare before Christmas" por "El extraño mundo de Jack" Ooooh!!

Pero bueno, al margen del ataque de este bastardo hijo del demonio, la pequeña Perdi ha estado ahí y anoche bendijeron con un Goyaco su trabajo. Y eso es para alegrarse, claro.

Y yo, que asalté con ella los metros de Barcelona en compañía de istriónicos y dulces sátiros, me enorgullezco por ella y su trabajo, aunque su nombrecico no salga en esos estúpidos créditos.
Será que voy amor ultimamente. Ella sabrá perdonármelo.

hE AQui su AuTOrRetraTo, By Perditah

Oceanos de tiempo

2008-01-31T17:18:00.000Z

Bienvenido a mi morada. Entre libremente y por su propia voluntad y deje parte de la felicidad que trae.

Esta frase, recogida para mi cajita de los tesoros por mi admirada -secretamente-, Bete, es la que utiliza el viejo Conde Drácula para recibir a un ya de por si exanguinado Keanu Mr. Harker.

Últimamente vengo sufriendo en mis carnes una atracción sin motivo aparente por algo que rezuma ese film de Coppola -un señor que, a mi parecer, solo hace algo bueno cuando coge la historia de otros-. No sabría decir el qué es exactamente, pero el próximo carnaval hará que salga a la calle sin previo aviso haciéndome pasar por una oscurecida Mina Parker y para colmo, me he permitido la libertad de obligar a un buen soldado a acompañarme en mi locura empaquetándose en cuero y terciopelo del siglo XIX emulando al Gary Oldman de la absenta y el plaisir...

"No bebo... vino", que dice el conde... y este soldado mio...

"Te amo demasiado para condenarte", que dice el conde... igual que le digo yo...

Por la calle del olvido

2008-01-29T16:18:00.000Z

* Duckland, 2006

Sudores fríos, dilemas internos, melancolía aplicada y una retorcida e inconfesable tranquilidad solo traída por aquellos que disfrutan egoistamente del "te lo dije" y del "ya lo sabía".

Últimamente he de escuchar a soldados de mi mermado ejercito que me vienen llorando su soledad y caída en la batalla.

Un amor no correspondido y de paso arrastrado por el barro tras su muerte como si de un Ulises y Hector cualesquiera se tratara.

Una ceguera propia del viejo Edipo tras arrancarse los ojos -o en su defecto el corazón- que hacen que la hiel se acumule en el espejo y sean incapaces de volver a recoger sus propias visceras.

Un miedo e indesición provocada por decenas de mandobles y estocadas del infiel que vuelve de plastilina las rodillas de mis soldados más capaces, fuertes y bravos...

Y yo, ante esto, me da por pensar y recordarme a mi misma peleando en la calle del olvido, cuando la humillación vestida de vaqueros me daba de ostias, cuando hice verdaderas barbaridades -que evito narrar aquí para no ser pasto de psicoanalistas marrulleros- pensando sólo en la supervicencia de algo que sin darme cuenta, olia a muerto nada mas torcer la esquina de un aeropuerto cualquiera o cerrar cualquier puerta de un tren de largo recorrido.

No me gustan los consejos de ida y vuelta y eso se lo he inculcado en mis valientes. Pero escucho con paciencia -nunca con pena o lástima, nunca!- e intento insuflar en mis soldados un arrebato de orgullo y vida igual que hizo conmigo el que fuera uno de mis generales eventuales, un Green Hornet en el exilio y les grito directamente al alma...

Pero aun hoy, y más estos días, me huelo la que me parece ser mi última batalla... una que llevo evitando muchos años ya y que son esos mismos años los que ahora se vuelven en mi contra.

Solo espero no tener que volver a recorrer esa calle del olvido con tanto dolor como el de mis soldados. Espero que me quede algo que proteger, despues de todo esto.

Pseudodepresión Descafeinada

2008-01-26T12:01:00.001Z

* Angel de Franganillo

Estoy cabreada. Encabroná, que se dice en mi pueblo.

Y es que últimamente todo el mundo ha adquirido el don de la clarividencia solo para acertar donde pueden meterme el dedo y urgar... salvo cualquier connotación sexual. Para rematar.

Tengo una pseudodepresión descafeinada... supongo yo, no lo sé. Lo cierto es que no tengo nada por lo que abrirme el pecho y devorarme las visceras, ningún santo al que recriminar por su vacío, ningún nombre que tachar de diarios y troncos desnudos...

Pero me retuerzo entre mis sabanas triste y cabreada, indignada con mi propia nada. Y es que me parece ver a lo lejos, entre las nubes, una bestia patizamba, de esas invisibles que se cuelgan de la espalda y sirven solo para que lo más oscuro se aloje cómodamente en algun rincón del alma como tantas veces atrás...

Algo oscuro que parecía ya olvidado; una deuda que, por lo visto, sigue sin saldar.

Claro que, así y con todo, soy feliz con poco y eso no puedo negarlo.

Ver anoche a un amante Juan Diego Botto en Obaba y escuchar cantar a Duchovny por Dylan me dejó una sonrisilla en los morros y cierto calor en el estomago que bien me sirvió para remendar todos los agujeros de bala de la jornada y soñar con angelitos con sombrero y corredores de fondo.

Edito 28/01: Acabo de mandar a la mierda a un señor de 70 años. Por gilipollas.