Duckland 3.0 - Done

... my only friend, the end.

2008-10-06T05:47:00.003Z

Punto final a Duckland y la Periodista.

Fue bonito mientras duró y también fue agonizante por el mero hecho de su propia razón de ser.

Ahora hay un nuevo destino, diferente.

Hoy todo es distinto.

Ya nos veremos. Seguro que si.

"Trabajamos para usted"

2008-09-03T08:33:00.005Z

* Duckland.

Hoy vengo aquí sin vestidos ni máscaras a contaros algo.

Hace casi dos años que comencé a escribir en este blog por ajena sugerencia.

La idea era escribir tanto de la vida y miserias que llevaba como periodista en ciernes como de lo que tenía que decir de puertas para adentro.

Y eso fuí haciendo. Y nadie me leía y no necesitaba que así fuera. Escribía "para el cajón", mejor o peor... hasta que algunos dísteis conmigo.
Entonces me sentí muy agradecida y motivada, pero para entonces ya no era periodista y la anarquía se había filtrado por mi sistema sanguíneo y vosotros me ayudasteís a encauzarme de nuevo. Desde entonces he recibido mucha luz en este absurdo y discretito rincón. Pero también muchas sombras. He disfrutado, me he emocionado y también he sufrido. Pero que viva la blogosfera!

Pero, y aquí es donde quiero llegar, ahora que de "la periodista" no queda más que un título pendiente de colgar y que tampoco reconozco a Duckland es hora de volver a reestructurar mi pequeña página del mundo.

No es un adiós. Solo un "cerrado por reformas". Solo quiero saber quién, exactamente, es quien escribirá a partir de ahora: "Lamentamos el retraso. Trabajamos para usted."

Y ya que estoy sincerandome, quiero agradecer su luz a todos y cada uno de mis compañeros de Inercia, a Ego, a mi pequeña Klau, al Sr. Cojones, a Verbo y el Señor Toro, a los que van y vienen y pasean por aqui, escriban o no, me conozcan o no... A mi dulce Veronika, claro.
Todo el mundo ha sido y será bienvenido en mi casa.

Yo ahora me dedicaré a escribir con mi mejor pluma, la que más me inspira, para ver quién soy después de todo y quién me acompañará en mi nueva vida. Siempre me gustó escribir, y de todo lo que realmente me gusta, es lo más sencillo.

Ya nos veremos. Y cuando lo hagamos, será para estar orgullosos.

Oscuro Reflejo

2008-09-02T15:36:00.003Z

Las cosas nunca fueron fáciles.

No es como si hubiera matado a alguien, no.

Nunca fueron fáciles.

Será cuestión de seguir a ver qué pasa.

Y como siempre, nunca nada es lo que parece.

Gracias al cielo, por otra parte.

Cuando lo hagas...

2008-09-01T08:40:00.004Z

Vibrante trémulo, acorporal

te observo,

colgando de mis pestañas

dónde te acabo de lanzar

con todas mis ganas

y mis desmembradas fuerzas

tan lejos

tan lejos que no me escuchas

cuando te grito, con tu boca

con tu aliento y mi desquite

lo dulce de mi venganza.

Y solo puedo mirar

observar

recomponer e imaginar

¿Es esto lo que tu ves?

¿Vas donde yo caigo?

Pero no contestas

tan dulce es tu silencio

tan sordo tu aliento

tan plena la luz

y desde abajo me callo y dejo de gritar

sonrio y espero

ya bajarás...

Y cuando lo hagas...

Cuando lo hagas...

Cine de Barra

2008-08-29T08:53:00.014Z

Andaba yo aperreando por la web cuando me encontré con una foto de Adam West en la actualidad. El vejete me deja con las ruedas p'arriba. Y es que el hombre esta muy muy mayor. Tanto, que no puedo evitar sentirme compungida cuando, unas noches atrás, me descojonaba practicando el cine de barra con el resto de mi equipo de dos.

Os cuento: el cine de barra se practica en grupo. Se coge una película extraña, absurda y lo más bizarra posible y se sienta uno a verla, pero con cantidades ingentes de alcohol in crescendo (aléjome de la apología gratuita: quien quiera beber, que pague su parte).

Así, por lo pronto, os ofrezco una pequeña lista de los últimos ejemplos de botelleos cinéfilos erótico-festivos seleccionados de menor a mayor desate mental.

5. "IDIOCRACIA". Idiocracia es una sátira futurista con no poca razón que, aunque bien planteada, está mal enfocada. America está presidida por un negraco actor porno llamado Camacho y tu abogado se puede llamar Frito Pendejo y pasarse todo el dia en su sillón/vater viendo el programa de moda: Ay, mis bolas! Como Futurama pero en garrulo. Muy garrulo. Ah, si, y tiene electrolitos. Borrachos o no, no perdérsela, zagales.

4. EL ATAQUE DE LOS TOMATES ASESINOS. Terror, pánico y verdura. ¿Imaginais que un día los tomates del huerto se desatan y se os avalanzan para devoraros? Inmenso. Lo sé. Tomates gigantes acojonantes, paracaidistas locos y soldados coristas. Esta es solo una de las muchas muchas absurdeces bizarras que garantizan noches etílicas loquísimas. Abstenerse de beber Blody Marys... Por lo que pueda pasar.

3. "EL MILAGRO DE P. TINTO". Que el Expreso Pendular del Norte pase sólo cada 25 años es lo de menos. Lo guay es que, gracias los marcianos enanos y las botellas de butano, uno ya puede viajar en el tiempo y cambiar el pasado: "Negros eran los cantabros de pelo crespo, los vikingos y los zares de rusia". "Chino, china, chinito, negro, negrito. Full de negros chinos!" ¿Que no teneis suficiente con esas dos? "Pedazo de invento la gaseosa" Semejante película es.. Prefrecta.

2. BORAT Es Kazajo, es periodista, tiene bigote y tiene un video de ver y de grabar. Qué puedo decir? Nacho Vigalondo la votó para darle todos los oscars pero no sé si le dieron alguno. Sacha Baron Cohen no imaginaba lo que estaba sembrando cuando se colgó el mankini (dícese del tangazo verde que voy a regalarle a uno que yo me se)... . Tras ver la película, Pamela Anderson se quitó los implantes. Descojone garantizado... Achtung: puede darse el caso de acabar saliendo de carnavales.

1. BATMAN. Adam West. Licra morada. Repelente para tiburones. ¿Qué es amarillo y escribe? Un plátano lápiz. No tengo palabras para expresar lo que supone esta película para una mente equilibrada. "Batman, ¿porqué has arriesgado tu vida por salvar a esos vagabundos del bar? Robín, aunque sean borrachos, también son seres humanos". Y no solo porque salga Cesar Romero. Que también. De lo más bizarro que recuerdo en plan serio. Adam Weeeee...... Adam West mola.

Hay muchas más y mucho más bizarras. Sabeís lo que pienso yo de las From Outer Space y demás cine bizarro... Aunque de todas formas, como Adam West...

Como Adam West no hay nadie.

*Foto cortesía de Batmanía. Peazo página, afirmo.

Elektra y Electrodos

2008-08-27T07:47:00.006Z

Al tercer electrocardiograma mensual
se plantea la tesitura y me río,
se escapan las ventosas
y, al ritmo de lo mío,
decido, qué cosas, lo que importa y lo que no.

Importa el color azul, la voz de Verónika.
El hierro, la lucha, el sentido que tu pecho otorga.
Los dientes en la carne, la sal de esas penas, aquel mar.

Y lo que no importa,
sepa usted, señor enfermero,
es todo, todo lo demás.

Arranco las ventosas,
ignoro las agujas y exploto, inmensa, a bocanadas,
agotando todo el aire de la habitación
con todo lo que soy,
con lo que importa
y sin lo que no.

____

Cronopatía

2008-08-25T18:50:00.004Z

Existe un fenómeno en la naturaleza mediante el cual el tiempo pasa de ser una constante física a convertirse en una abstracción malcriada y mal avenída.

Esta tarde alguien me dijo que el tiempo se había vuelto a replegar sobre sí mismo y me había vuelto a ver delante de un camino que, inocente de mi, hacia idem que pensaba tenía ya más que andado, superado y cerrado.

Me disculparía para con Cronos pero es un cabrón. Y no es el único. Pero es su naturaleza y eso no se puede cambiar.

Ese suceso experimentado, al que llamaremos Cronopatía, me colocó escribiéndo un mail donde até todas las palabras que era capaz de dedicar a alguien que, pese a su lógico odio, me toca de cerca por lo idéntico del sendero. Y me duele su dolor y me conmueve y me gustaría hacerle ver a ese alguien que hace tiempo hice mía cada piedra, cada ciénaga y cada día muerto de los que ve ante sí. Pero el tiempo es así de cabrón y seguro que me sale el tiro por la culata.

Luego Cronos sufre otro ataque de hipo y me veo llorándole a la luna en una mezcla remilgada de agradecimiento y dolor de barriga: amor lo llaman. Hay quien, los menos, también lo llama retortijones. Yo, la verdad, hago como Humty Dumpty y le doy a cada palabra el significado que me da la gana a mi, que para eso mando yo.

Pero no nos desviémos. Este extraño fenómeno llamado Cronopatía nos coloca dentro de un avión a punto de despegar, también nos coloca en medio de un desierto, en el centro de un ciclón, en la habitación de un hotel junto a una compañera de carrera que esta intentando liarse sus primeros porros o perdidos bajo la lluvia de un país extraño huyendo de tres tipos que portan sendas navajas que, de ser nacionales, seguro serían de albacete.

No te puedes fiar de él. Puedes enfadarte por lo injusto de sus caprichos pero solo ganarás perder en su contra. Lo mejor en estos casos es asumir lo que toca y no echarle la culpa. Es su naturaleza.

Ahora, fíjate qué cosas, escucho los frios coros de Elfman Manostijeras... Algunas veces, sutiles y escasas, Cronos intenta disculparse... a su manera.

En fin, me marcho a cenar antes de que me vea delante de un tipo con pala y malos modales. Otro día os cuento lo que le pasa a Cronos cuando parece que se escapa o se hace tan pesado como las moscas en la siesta de este agosto infernal.

doblegrafía

2008-08-22T08:12:00.004Z

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Don't Hassel the Hoff!!

2008-08-20T07:45:00.003Z

Llevo una temporada muy absurda, lo sé y lo siento.
Me disperso como pura obligación, guardo gominolas en los bolsillos y me repiten los arenques del desayuno. Hay días que son mejores que otros.

Tengo que ponerle pila a mi relog de mao, cuyo segundero es el brazo en alto del magnatario comunista y que mis padres me trageron, cachondos ellos, de China. Creo que su intención era buena y es precisamente lo que más miedo da.

Ayer Groucho cumplió años bajo tierra y me leí un cuento de Woody Allen para celebrarlo: Errar es humano; levitar, divino. Últimamente leo a muchos cuentistas. Un erase una vez o dos y unos cuantos no sé de qué me habla, caballero.

Me propongo el diseño y construcción de un disfraz de villana de cómic que incluye látex, máscara y escote de cremallera. Obviamente y como no podía ser de otro modo, mi colega de festejos confirma su intención de ir de pulpo.

Me baja de la memoria la masajista lesbiana y acto seguido me asalta la conmoción de haber podido formar parte de sus juegos sexuales: aquellos brazos bien podrían haberse visto en Pekín lanzando al aire truños de a kilo.

Y luego están los arquetipos recurrentes que me atormentan durante mis periodos de fantasía erótico-festiva: el bigote del cantante de los Eagles of Death Metal, el pectoral del medallista anormal o el guiño lascivo del más grande arquetipo hortera en cuero(s): Hasselhoff en moto. Las ruedas p'arriba.

Os pido, por el amor de Hoff, que no perdaís detalle. Pronto sustituirá a las plantillas de Rorschach.

"Dave repartiendo amor a lo largo y ancho del globo. Aviso, utilizar gafas oscuras en la parte final del video si se quiere evitar convulsiones.", comentario del video original.

Love is pain

2008-08-18T17:52:00.005Z

Andaba yo metida en un jacuzzi sin saber cómo ponerlo en marcha cuando, sin verlo venir, me sorprendí recibiendo un golpe de realidad.

Nunca me he preocupado por lo que hacer con mi vida, ni siquiera a corto plazo. De hecho, suelo cegarme durante horas en cosas como poner en marcha el jacuzzi de aquel spa antes que pensar dónde estaré dentro de seis meses. Y ya no digamos en lo que respecta a otros entes ajenos a la organización.

Cosas del directo: el guerrero me señaló un camino con su espada afilada y punzante y un escudo en forma de chanclas mojadas. Su dialéctica me colocó un nudo en la garganta y todo el vapor de la sala de aromaterapia se me agarró a las corneas dejandome echa un guiñapo. Tenía razón. No debí haber huído. Jamás debí haber dejado aquel camino sólo porque dolía ya sólo con plantearlo y no ya digamos lo que hubiera dolido de empezar a andar.

Mi guerrero me sacudió. El amor es dolor. Siempre lo es.

Nota: me disculpo ante vos, amable lector, por no tener fuerza ni valor para corresponder su amor y atención para con mi verborrea.

Punzadas de obligado olvido

2008-08-13T08:10:00.004Z

Un trabajador de obras públicas pisoteaba esta mañana un pequeño rosal chino porque le estorbaba para verter el nuevo asfaltado.

Una pareja se besaba ebriamente anoche en una oscura tetería mozárabe sin prestar atención a cuatro pequeñas y escuálidas réplicas que los miraban sabiéndose un error.

Un chico de rostro triste y sonrisa franca que saluda, con la palma abierta y ademán infantil, desde el asiento de copiloto de una vespino, en dirección a un bonito cementerio levantino.

Un gato mestizo, de manchas pardas y pocos meses que mordisquea, juguetón, la recién oreja inerte de su madre recostada en medio de un camino sin límite de velocidad.

Cuatro punzadas que, abusando de las especias, hay quién dirá que hieden y rezuman pura sensiblería. Eso no las exime de ocupar un lugar del obligado olvido para no caer en la locura.

Disculpad mi osadia

2008-08-11T16:02:00.007Z

Hoy no quiero estar. Aplíquese la traducción libre del verbo sajón.

Aquí estoy, no quiero.

No he dormido, no he comido, no he bebido. No quiero ser, estar o parecer.

Me pierdo entre los gritos glam de aquel que solo me encontró a mi cuando buscó un franco de fans aplaudiendo para su palco particular. Es un psicokiller que me quiere, dice. Maldito. No sabe qué cerca estuvo. No sabe cuánto tarde llega ya. Ámame y muere. Ahora solo canto, aplaudo y ya no importa, como aquella que perdonaba al de los peces de hielo on the rocks.

Leo a Ego. Se despide, se va, se queda, se despide igualmente. Siempre me pasa igual.

Cuida a tus amigos, que vas muy a tu bola, me dice.

Se lo explico: yo no tengo amigos, tengo soldados. Los más fieles.

Vas muy a tu bola, me dice. Mi autismo escupe confeti por las orejas. Orgulloso, parece.

Un océano escondido, aunque adivinado, solo descubierto unos pocos días atrás. El océano de cuando era niña, ayer, cuando tenia el bañador lleno de arena y aún no tenía podrida la lengua. Ese, azul, verde y amarillo, ese de las tres marias, se ahora dónde se esconde. Lo dejé anoche en una parada de autobús en la Cartagho chica. Menos mal que me dejó escrito de puño y letra la ruta para volver hasta él. Bendito sea, digo.

Delia y Circo. Vetusta cuadrada. Varios nombres más que aún no sé escribir.

Yann Tiersen. C' etait ici. Nunca he estado en Japón. Hoy tampoco, que yo recuerde.

Una pared verde, una cortina roja, una lámpara de forja, un montón de películas de Jean Pierre Jeunet. No quiero estar, ni ser. Mañana quizá. Un café de ficciones con leche que no lleve leche, no es para tanto. Un gran tipo, sin duda, mi amigo Salvador.

Deme la voz, apuntador.

Mejor aplaude y vámonos.

ASHITA GA ARUSA!!

2008-07-30T09:08:00.003Z

No os lo vais a creer, pero me he venido de vacaciones al cielo y, oh my god! tienen conexión a internet de 6 megas!!

De todas formas, para no abusar, os traigo un compendio de mis tres amores secretos: Japón -y todo lo que conlleva-, el karaoke y el Absurdo (bueno, el karaoke no, pero no me negareis que tiene su punto).

Y por si me cortan la línea, ya lo sabeis mis pequeños,
Ashita Ga Arusa!!

Croqueta Mode On (de vacaciones)

2008-07-29T09:31:00.004Z

La luz de mi guerrero

2008-07-28T15:00:00.012Z

Veronika me enseñó a dejar todo atrás, a mirar directamente al abismo porque el abismo ni es para tanto ni sirve de atadura ni es lo peor que puede ocurrir. Veronika me enseña siempre.

Y por ella embisto, alzo la espada sobre mi cabeza y me dirijo gritando al abismo, a batallar a golpe de palabra... Porque ya no hay miedo, no hay dolor, no hay qué temer. Mi guerrero me guía ahora.

___

La rabia y el despropósito

el labio mordido, las venas incoloras

el hedor a sangre y sal

la destrozada víscera hiriente

lo desquiciado de la arrogancia

lo irremediable de la dependencia

la del que nunca gana

la del que llora para que te apiades

la del que grita para que te encojas

la del que insulta para que ¿para qué?

Los imperfectos timbres

de un asfixiante destino que,

repetido mil veces,

que nunca lo fue.

No lo puedo entender

No te puedo creer

Nunca más alegar en el nombre

nunca más defender el hierro hirviente

nunca lo que pudo haber sido

porque nunca lo fue.

No queda rencor ni castigo, solo certeza.

Porque lo creí y no, no lo era.

Ninguna de ellas lo fue.

Ni a este ni al otro lado.

No te puedo creer

No puede ser

Una luz me acoge ahora.

No hay batalla que librar,

infierno que ganar,

precio que pagar.

Solo luz.

Y a esa luz me consagro,

desde ahora

y mientras me quede vida para devolverle.

____

Veronika, esta batalla también la libro por vos,
mis palabras son las tuyas, mi camino el tuyo,
para que esta luz te alcance algún día.

Un pulpo y un cangrejo

2008-07-28T09:05:00.003Z

Te tengo dicho que te vistas para hablar conmigo. Si quieres que además te preste atención será mejor que te quedes como estás.

The X Files 2: Su puta Mulder

2008-07-25T08:29:00.006Z

Decir que llevaba años esperando esta película es poco. Muy poco, de hecho.

El día que se definió mi carácter fue aquel de hace años, cuando opté por vestirme elegantemente de negro y agarrar la linterna paranormal en lugar de las frivolidades propias de aquellas edades televisivas. Siempre quise ser como Mulder y contar con alguien como Scully. Tragedia, inteligencia, sociopatía y si, un completísimo fondo de armario de Armani.

Hoy se estrena oficialmente The X Files 2: Believe the lie... digo, no, Creer es la clave.
El título ya es mosqueante para el iniciado.

Cualquier aficionado a aquella serie de fenómenos paranormales que marcó la década de los 90 sabe que había unos cuantos emblémas míticos: The Truth is Out There, TrustNo1 y, por supuesto, la más icónica de todas ellas, la que englobaba el espíritu general de todo el fenómeno X, I Want to Believe.

Chris Carter lo sabía. La Fox lo sabía. El porqué se decidió en España cambiar semejante declaración de principios es un misterio. Un misterio de los chungos, además.

Creer es la clave es el título de un film que debió llevarse a cines allá por el 2001, dos años antes del termino de la serie, dos años antes de que su creador, Carter, se volviera el loco acumulador de pasta en que se convirtió. A nadie le venía bien rodar por las tardes, según parece. Así, los dos últimos años de la serie no existen para los muy fans y para aquellos que no las vieron por culpa de programadores satánicos, decirles que viven mejor así.

Este deshaucio anunciado no ha podido pasar desapercibido en el film.

Yo, anoche, no vi la esperada peli de Expediente X, aquella que me explicara qué fue de aquellos Mulder y Scully, qué fué de William -un niño que jamás debió salir de la cabeza del guionista-, qué fue de la sección del FBI dedicada a lo inexplicable... No vi nada de eso.

"Lo más interesante es comprobar que entre Duchovny y Anderson sigue habiendo la suficiente química como para replantearse la vuelta de la añorada serie." adn.es

Siempre fui shipper -partidaria de la relación romántica entre Mulder y Scully- pero lo que vi anoche me dejó fría, decepcionada y, hasta cierto punto, estafada. No reconocí a ninguno de los dos. No reconocí nada de esta película que parece sacada del cajón de los guiones desechos para episodios sin nexo.

The X Files tenía un marcado poder de seguimiento que abrió las puertas a las grandes series actuales. Una fotografía oscura, metálica y hierática, personajes complejos y alejados de frívolas banalidades y, claro, el miedo. El miedo a lo que oculta lo oscuro bajo la cama, la paranoia del gran hermano vigilante y ocultador, las conspiraciones políticas.
Paranoia, terror y suspense, planteado de forma inteligente y elegante.
Eso hacía grande esa serie.

Cada guionista era fácilmente reconocible por el fiel seguidor. Las grandes historias de Vince Gilligan o John Shiban y la excepcional fotografía de Kim Manners o Rob Bowman son ninguneadas y aplastadas por unos torpes Frank Spotniz y Chris Carter que no reconozco.

Una historia que no da miedo, que no es creíble, que se hunde en el hielo de donde no debería haber salido. Un ¿Ya está? generalizado y abrumador.

Claro que, por supuesto, la disfruté. Disfruté todos y cada uno de los guiños que me brindaron: toda una declaración de amor. Los lápices clavados al techo, las pipas de girasol, Samantha... Los acordes metálicos de Mark Snow y un último In Memorian para Randy Stone, director del primer casting de la serie...

Esta película debió utilizarse para cerrar un ciclo y solo me dejó medio kilo de palomitas en el estomago y un mal sabor de boca. Cualquier historia de la fanfiteca hubiera estado mejor.

Chris, para esto, no vengas.

Y si la cojo asi?

2008-07-24T17:44:00.003Z

Hoy estoy muerta de sueño.

Hoy me echaré a llorar de melancolía y resolución en una sala de cine.

Hoy me han preguntado si podían llamarme "mía".

Hoy me han dicho que daba buen rollo hablarme con buen rollo.

Hoy estoy todo el día pensando que es viernes, ¿o es jueves?

Hoy he empezado esta entrada seis veces.

Hoy es un buen día. Desquiciadamente perfecto.

Hoy no os contaré nada importante aunque hayan pasado cosas imporantes.

Hoy solo os guiñaré un ojo y sonreiré. No diré cúanta razón tiene el cabrón.

Disfrutad el dia de hoy que, por suerte, mañana también será hoy.

El cuento de la Ballena

2008-07-22T08:08:00.006Z

Apenas recuerdo la historia de una ballena que encerraba en su panza a una joven maldita sin recordar motivo alguno, atada desde la boca del gran gigante por una cadena de plata a uno de sus tobillos y a la que dejaba salir a la playa durante un sólo día cada muchos años, no recuerdo cuantos... un cuento infantil del que nunca recordé final alguno y que hice mío, para terminarlo a mi manera.

Aquella ballena se volvió mía y con su brillante cadena me ha permitido salir a la playa muy de vez en cuando, salpicarme de diferentes mares y océanos, hollar otras arenas que reconfortarían mi alma húmeda sin dejar de ser presa de mi carcelera, que no ha sido otra cosa más que mi propia ensoñación de mi prisión y mi cielo, de mi descanso y mi enfermedad. Diferentes y reconfortantes arenas cálidas y cercanas, arenas frías y hermosas, las de cal, las de la retórica, las del fuego. Diferentes calas de pasión y derrota, de humillación y victoria, de manos diestras y corazón siniestro...

Pero nunca pude quedarme, mi ballena me protegía al tiempo que me arrastraba de nuevo, al final del día, a la profundidad de mi lecho acuático... El vínculo entre mi ballena y yo era tan fuerte como aquella cadena de fina plata. Ella siempre ha llorado por mi, yo siempre he llorado por la suerte de ambas...

No sabría contaros el final del cuento. Aquella joven que descansaba en la playa y se peinaba los cabellos con un cepillo de la misma plata que la unía a una blanca ballena que la miraba con cariño desde la orilla... no podría contaros el final de ese cuento trágico y hermoso que recuerdo haber leído cuando no contaba más dedos que los de una sola mano.

Pero se me ocurre que puedo contaros otro final, uno que se me ocurrió el día que olvidé el verdadero final de aquel cuento...

Puedo contaros cómo la joven de la playa se apiadó del amor con que la ballena la cuidaba pese a ser su carcelera y al reflejarse en el vidrioso ojo gigante de la ballena, ésta dejó caer una lágrima, una sola lágrima igual de salada que su familiar morada que llena de anhelo, comunión y paz, hizo que la cadena se volviera transparente y que el gran mamífero comenzara a cambiar...

Aquella ballena cambió ante los ojos de la muchacha que aun sostenía su cadena, casi imperceptible, entre sus manos... aquella ballena cambió de forma y se volvió hombre. Un hombre que sabía de la historia de aquella joven, que había cuidado en su interior, que la había protegido del frío y el calor, del llanto y la pena, de las playas yermas y las calas derrotadas... Un hombre que portaba el otro extremo de aquella cadena de plata, ya invisible.

Este cuento hace mucho mucho tiempo que se alojó entre mi imaginación y mi memoria, que nunca conté, que nunca esperé, que me acompaña ahora, atado a esta cadena de plata invisible que solo yo y quien fuera mi ballena podemos ver.

Mezclar frases con alcohol

2008-07-19T07:44:00.004Z

Dulce y verde y rota

partida, inquieta, atando

tu locura con mi sueño

maldigo tu vida

por no ser mía

Lo que no debería prometer

un mortal

Me cubrirás de vida y sal

doblada la ropa

junto a tu lecho naranja y rojo y mio

Calma inquieta

absenta de las últimas

lunas ebrias

Me protegerás de mi

te protegeré del mundo

Lo que no debería prometer

un mortal

----

Perjeñado una pasada madrugada,

tras un breve mensaje

y su posterior sesión de absenta privada.

Cuento para Klau (EDITADO)

2008-07-18T09:32:00.009Z

Adaptación:

"Si me dejas, dulce Klau, te voy a contar una historia de estas, de las del otro lado...

[...]

Gracias Klau. Pequeña y dulce y linda y sexy y mami y diosa Klau.

A cada palabra tuya, un golpe a la pared del oscuro infierno.
A cada palabra suya, otro golpe más.
Puede que ella aún guarde dentro parte de ese infierno, pero si conseguís sacarla de allí, ella ha jurado por dios llevaros consigo allá donde sea."

Publicado para The Other Side

Imagen de sparklesintheseeyes

Tengo muchas deudas de honor, es la verdad.

[...]

Incluso con el mismísimo demonio tengo deudas, tal es mi desplante.

[...]

Me miro en el espejo y escribo.

Cuando me levante de aquí será para cojer mi propia espada y seguir a ese guerrero.

Otro día en el mundo

2008-07-17T08:25:00.002Z

Un pequeño concierto bajo la lluvia.
Altavoces que revientan los oídos.
Dejar que la presión golpee las vísceras...

Vetusta Morla cojío un puñado de cientos y nos puso a cantar bajo la lluvia de una plaza recien nacida de Lorca. Cuando la lluvia hizo que lo eléctrico agonizara, ellos cambiaron los cables por las acústicas y se sentaron al borde del escenario.
Cuando sus voces ya no se elevaban saltaron, a pelo, hasta el centro de la plaza y allí, sentados en el suelo y colgados de los arboles, coreamos un concierto que no parecía otra cosa que un macrobotelleo sin alcohol, una hoguera de fuego que no era naranja, una luz bajo la lluvia repleta de voces sin voz, de coros sin toga, de lagrimas que no caen y otras que, bueno... sencillamente no se dejaron ver tan fácilmente.

El primero de muchos qué contar.

Mírame!
Soy Feliz
Tu juego me ha dejado asi...

Por cierto, no es que me esté volviendo blandita...
Es, sencillamente, que esta parte no la conocía ;)

Irónico Platónico

2008-07-16T17:35:00.003Z

Respingona
y retorcida.
Despiezada
y descosida.

Maldito, qué hiciste?
Dónde te llevas mi hiel?
Qué hay de mi dureza?

Un arrullo,
un logaritmo,
un escalpelo de punta redonda.

Y te lias a coser como un (des)cosido.
Y cortas, pegas, control+zetas y arremetes.
Y con las cuerdas de tu warwick
me ahorcas. No soy quien era.

¿Quién soy?

Moldeas a punta de dientes,
Desechas a golpe de espada,
Recoges a fuerza de alma.

¿Quién soy?

Ya no más respingona
ni retorcida
Ya no más despiezada
ni descosida.

Pero si, me reconozco,
me reflejo perpleja.

Soy.

Lo que venga después
será cosa tuya.

Negro

2008-07-15T15:30:00.003Z

Disculpad mi optimismo.
Si la palabra milagro os ofende, disculpadme.
Quién me conoce bien sabe que mi pecho no puede sino fingirse de colores para tapar lo negro que otros demonios hicieron de él durante demasiado tiempo.

Hoy soy feliz: seguro sabreis permitirme tamaña irresponsabilidad.
Mañana volveré a abrirme el pecho por vosotros y entendereís el sentido que otorgo yo a eso que llaman milagro.

Ahora si, me vuelvo a ese sitio desconocido y perplejo.
Prometo volver cuando todo vuelva a su sitio y vuelva a ser tan negro como siempre lo ha sido...

Cosas que pasan

2008-07-14T11:02:00.002Z

Y es que ya lo decía Chestertón, lo más curioso de los milagros es que ocurren.